jueves, 31 de julio de 2008

QBI

MI PRIMA

Hace tres años salí del cole y seguía viviendo en casa de mi prima, mi prima es muy paja, ella salió el año pasado del cole pero no es una monga como sus amigas, ni lorcha como las flacas que conozco, ni siquiera es cursi, no le gustan esas cosas, ah pero estaba virgen ah; yo pasaba el día con mi guitarra practicaba mucho porque quería tocar como los seis voltios, esos patitas si saben tocar, son lo máximo, algún día con mi banda seriamos como ellos, fumar yerba con mis patas y practicar el skate, eso es la voz. La universidad es muy cara y además yo no sirvo para eso, mi hermano mayor ya es administrador y ni lo veo, pero acá entre patas yo quiero pasarme la vida con mi prima, por mi follaría con ella todos los días, no sé que tiene, es linda, la primera vez lo hice con ella y también fue su primera vez, me contó como lo sintió, como si algo extraño le entraba en su cuerpo, ni siquiera le dolió, se sintió media rara según me lo contaba, pero después le empezó a gustar y paja pues.

- Shhhhhhh, tu vieja, tu vieja!, le decía y me escondía debajo de la cama, cuando faxeábamos.

Su viejo me llegaba al pincho, casi nunca venía, era policía en que cutrearía todo el día, siempre era el mandón, con ella, con mi tía, con mi otro primo, una mierda el tío. Su viejita no se daba cuenta de nada, pero siempre estaba preocupada, un día nos encontró calatos en su cuarto, que roche puta madre, mi flaquita se desespero y mi tía le saco su mierda. Me dijo que era un aprovechado que tenía largarme de la casa que iba a hablar con mi mamá, porque saben? Yo no tengo viejo; pero mi mamá me quiere arto. Pero no dijo nada por un tiempo. Además por qué, si mi flaquita se cuidaba, comprábamos la pastilla del día siguiente siempre, es un poco caro pero más seguro.

Un día, fin de semana el viejo de mierda vino borracho a la casa, vino gritando, subió las gradas y pateo la puerta de mi prima, me empute un culo, nadie habría las puertas cuando el viejo hacía eso, pero yo salí y no me vio porque todo estaba oscuro, me fui al deposito y saque acido sulfúrico y mientras dormía en el pasillo eché el balde en su cara le abrí los ojos con un golpe y se lo vacié. Nadie dijo nada, nadie se dio cuenta que fui yo, todos creyeron que fueron los fumones de la cuadra, unas semanas después yo me quite de su casa, me fui a Arequipa a estudiar en un instituto, mi prima me sigue queriendo, a veces se viene a verme y se queda como seis meses conmigo, cuando se aburre o quiere estar sola se quita, es lo más paja yo no me pongo a pensar más, sería webon, aunque me han dicho que ha tenido otros patas y cuando esta en su ciudad tiene otros patas, no me importa concha su mare yo la amo. Quiero casarme con ella, como cuando planeábamos huir de su jato, yo no quiero tener otra mujer, ahora ni nunca, a ella nomás.

sábado, 26 de julio de 2008

Lena


Propulsión indeleble.


Käo no controla su propulsión.

No entiende que ya debe dejar de des-hacer, de prorratearse dúctil
De sabotearse.

(A pesar de que papá se lo dijo.)

Es que resulta casi invisible a su propio efecto.
Irreversible.
Prócer .

Y actúa como amoníaco,
Se corona con azufre,
Dulce azufre.

Käo no controla su malaria

Ni intenta creer,
Ni desear,
Para ella no es suficiente inhibirlo,
Para ella nada es suficiente,
El mundo no tiene que gozar
De lo mismo que Käo.

De oblicuas pendejadas indelebles.

Propias.
Mías.

jueves, 24 de julio de 2008

Willni

Nitrógeno

Para mí

Ya pasaron diez años
y ¿qué has hecho?
Yo comencé hace poco
y cada vez que te veo correr de aquí para allá
hablando poema, poema, poema.
Completamente poseído, “la poesía está muerta” me digo.
Y si alguna vez me saco un ojoo vendo un riñón para publicar
así se llamará el libro que abortaré al mundo.
Se lo dije a ella hace tiempo,
y todavía estaba muerta
te lo dije
y aún lo estaba
eres mi amigo
aunque la carne nació para estar sola
pero sólo nos queda abono en el papel
y bueno, te vas a morir mañana y los alumnos del futuro
no conocerán tus anfetamínicos poemas
y desde el nirvana le harás la conversa al Iluminado.
No existe por qué
todo sigue temblando
y ella está muerta
también la poesía
y qué harás
Yo engordaré
y viviré de mi madre
¿tú dónde vas a estar?
¿Aquí, allá, hablando poema, poema, poema?
Me quedaré a esperar a mi amada en alguna cama de ofrendas
y seremos amigos
seremos poetas
brujos seres del pasado
Llegamos tarde al colegio
nos van a castigar
llegamos tarde al recital
nadie firma autógrafos
escribes para míyo para ti
un circulo del culo
mañana una flor en tu entierro
y dejaré este poema en tu cajón de conserva
La poesía está muerta
y me iré
a acompañarla.
2005

viernes, 11 de julio de 2008

dios necesita un nuevo nombre

(Algo de la Noche)

Todos cargan sus muertos.

Sara carga sus libros y yo cargo las canciones que recién las escucho y las aprendo.

Aprender me es difícil. Sara por fin aprende.

A veces camino con el ritmo de una canción metida en mi cabeza, pero no recuerdo las letras, así que la tarareo y tarareo y comienzo a ponerles letras a esas canciones que no abandonan mi cabeza, para que se hagan interminables y, sin razón, vuelvo a pensar en Sara y en que todos están muertos.

Porque en mis canciones todos terminan muertos…

Muertos en la ciudad.

En el campo no, el espacio no es recomendable para mis canciones interminables, que se pausan cuando algo esta por atropellarme.

Y lo interminable poco a poco se vuelve lucidez, aunque esta no se recuerde o no vale la pena recordarla.

Para que recordar, si todos están muertos.

Sara aprende de muertos, yo aprendo cuando todos terminan muertos.

Cada uno carga a sus muertos.

Nos cruzamos, ella lee sus libros y yo canto mis canciones.

No nos encontraremos.

Todos terminan…

...tarara...

lunes, 7 de julio de 2008

Rodi Pisstol


Abogada, Guapísima y Sola.

Me dijo: No es que no me gustes, es sólo que prefiero estar sola.

Y también: Ya sabes, o talvez no lo sabes; dicen que los trenes jalan coches.

Yo no entendí. Más tarde me enteré quién fue el tercer novio que se le moría. El tercero.

El primero en el colegio, el segundo en la universidad, el tercero a tres días del altar.

miércoles, 2 de julio de 2008

Lena


Ni Käo Suka. Ni yo. Ni el cielo

Ni Dios sabe el nivel de anodinia que Käo tiene en los pulmones. Ni su novio sabe si Käo es realmente su novia.

Suya. Suya.

Ni Käo sabe que escribo Käo con diéresis, porque creo que Kao es casi nulo.
Y Käo es muy especial para ser nula.

Ni yo sabía que Käo era lo que se llama especial.
Ni como es ser serlo.

Ella es eventualmente la persona más amable.
Más amada.

-Y se lo hicimos creer-

Pero hubo algunos que nunca dejarán de hacerlo. No es cierto?

-Se lo creyó también-

La quisieron matar.
La querían.

Pero Käo, tan simétrica ella, le importaba necia e insípidamente que la amen, que la odien o que mejor aún, la comprimieran en algún látex o en sus finas uretras.
A baño María.
Pues Käo tiene anodinia hasta para inventarse felicidad.
Así le funciona.

Sus ojos son tan inaccesibles como su hi5.
Tan inmune al silencio.
Tan nociva para el espacio.
Como sulfuro de hidrógeno

Ni Käo sabe que puede descomponer el cielo. Yo sí.
Ni con cafeína
Ni con cocaína
Ni con zoofilia.
Yo sí.

El cielo quiere descomponerse por Käo, y Käo lo hace cada martes.
En el cielo.

Y siempre hay trampas.
Para todos.
Ellos lo saben.
Lo disfrutan

Insinuarse. Maldecirme

Pero ni Käo, Ni el cielo…
Pueden.…


Insinuarme-insinuarme-insinuarme.

Yo sí.


nos vamos?


fiorella 16

bajate los temas:

http://mundiscos.com.ar/simples/Fiorella16_01_Cainitas.mp3

Giani Love


EXTRAÑA SERENATA

Cruzando las avenidas inundadas de bullicio, surcan mis tenues pensamientos aniquilamientos vespertinos durante la tragedia paranormal, llamada herejía platónica. Quisiera encender un accidentado camino inusitado cada mañana, pero vuelvo al tedio, a esa malformación de mi memoria, aun me quiere abandonar, ando en recuerdos, en caminos desconsolados, solo arrebatarle al viento un retazo de existencia, quizá amanezca pronto no lo se bien, pero estaré sentado, talvez boca abajo respirando gradualmente una que otra circunstancia pueblerina me asalte, los niños juegan por las veredas, y las casas de adobe parecen cortinas señoriales, de algún rito sagrado profanado en primavera. Dentro en mi interior crece apresuradamente una idea plantear una extraña dosis de poesía; creo que la llamaré: pequeña reseña de un tormento que crece cada día contaminando mi memoria artificial a causa de una chica la cual nunca tuvo un nombre, la cual, quizá nunca existió.

INTERESARÍA
Aquella noche tenue
garúa fina
palidecente
te veo
te ví
unas gotas de sudor surcan la paranoia
apareces con tu velo
apariencia sempiterna
un vaso de aguardiente por mis ojos
la ausencia me complace
me impregno de tu aroma para siempre

No todas las noches, el sol acaba de aparecer. Se me han pegado unas extrañas frases en la mente: yo quiero bañarme en mares de radio, con nubes de estroncio, cobalto y plutonio. Pero yo solo quiero cantarte una canción.

DECIRTE
Que la niebla ha maltratado mis pulmones
que eres la promesa de un sueño muy profundo
quiero tocar tus manos
cada noche cuando el frío
congele tu sonrisa
quiero soñar contigo a cada instante
romperme la sangre
rasgarme la memoria
coger tu hombro derecho
besarte con pasión
quemarme las entrañas
ver tu rostro
tatuado en mi cintura descubierta
sentir que mi pecho respira tu silueta
amanecer tendido para ti
con un vociferante aviso en la frente
nunca olvidar tu acento
ni tus ojos de princesa aun despierta.

Una vez quise ser aviador, pero me estrellé a cada rato con mi sombra. Las canciones de protesta lunática inmaterial, hacen suponer que cabalgamos dormidos cuando yace la penumbra sustancial de un eco, y corremos a prisa destruyendo esa cosa etérea llamada amor, que será, pero cada que pienso en ti vuelvo a sentir que puedo cantarte una canción nueva cada día.


EL CHICO QUE NUNCA MATARA UNA ESTRELLA
Por que no puedo bajar una estrella para ti
escribo desatinado
imperfecto
me enternezco
no puedo robarle una estrella al cielo para ti
pero puedo mirarte cada día
darle bienvenidas a tu aroma
doblar tu camiseta acurrucada
darte una flor con mis labios
mirarte de reojo cada noche
con sed
de frío.
apágame la luna.
no puedo cambiar el eje de la tierra
pero quiero besar tu silueta con desgarrado frenesí
puedo ahogarme con mi eco
pero nunca puedo
dejar de pensar en ti
quizá no pueda hacer muchas cosas
pero quiero decirte
que de aquí no saldrás a prisa
terminaras odiando mi pasión desamparada
hasta quemarte con el sol.


Hasta aquí he llegado no se como, podré ver tu rostro, se que reirás, yo me volveré pequeño, haré un tatuaje de heridas en mi mano izquierda, vendrás a curarme la garganta, gritare tu silencio cuando el velo suspicaz, de las tormentas me recuerden, que la sombra ajena me transporta, hacia tu vida cargado de ganas de robarte cada día una mueca transfigurada con tu nombre.

extraño invierno del 2007