dios necesita un nuevo nombre

(fragmento)

Crema láctea y pureza enferma o pureza sana y leche cósmica.

No acostumbro retener imágenes de mis sueños, pero si algunas frases que alguien me dijo, casualmente y por objetividad yo mismo.

Crema láctea y naturaleza enferma o pureza (nada mas que pureza) y leche batida.
Iba pensando cuando de una combi baja una tipa con un conchasumadre¡ cuando la combi ya se esta yendo. Supongo que le dio el cambio malo, pero al parecer es por una moneda falsa, pareciera que quisiera verla a contraluz como si estas tuvieran sello de agua; repite conchasumadre, pero se avergüenza al ver que camino al lado de ella, ese es mi punto de vista claro, y me sonríe.

Yo sigo pensando en la vía láctea, en los agujeros negros y por lo tanto en el tullido de Hawkins, en universos paralelos, en cuanto la cuántica a cambiado todo a los que saben, porque yo no se mucho, y porque me seria imposible viajar a la luna como a Turquía a no ser por unos millones…que carga es saber que no existirás o existes para nada y otra vez la vía láctea y los años luz que me separan… de mi, al final de cuentas.

Y como a veces pienso en voz alta, me oigo decir: “leche batida”

- Gracias- me contesta a la incoherencia que digo.

Me conoce de algún lado y supongo que soy de su interés al dejar de lado la moneda y su supuesta transparencia. Y yo sin saber a donde llevarla porque no se donde demonios se vende esa tal leche batida ni que existiera llamada tal cosa, y ella no creo que sepa ni que le importe saber porque cuando una mujer desea que le invites no le importa que, sino donde y contigo y el asunto de la moneda no le dejo mas opción que yo. Y no agradezco al boletero que le dio la moneda falsa ni a la causalidad ni al desconcierto de nuestra existencia, únicamente a mi capacidad de pensar en tonterías.

Caminando y haciéndose notorio la incomodidad de ella al no entrar a algún local, pensaba que esta en duda llamarse ciudad donde vivía porque no tenia ni un cine abierto, pensaba en que me lo dijo Q, pensaba que el tenia razón, y pensaba que cuando llegue de Lima también me pareció lo mismo, mi ciudad no era mas que un pueblo. Y pensaba que no me la tiraría porque no había querido ingerir una maldita leche batida.

Y es lo que más me distraía, eso de pensar me refiero. Sin mas ya estaba tomando una cerveza y ella contándome que se sentía avergonzada no por la moneda, ni el conchasumadre sino que no nos veíamos desde que agarramos hace unos años, evidentemente no recordaba nada del asunto, no le molesto, me dijo que estaba demasiado ebrio y que hasta un policía vestido de paisano se nos acerco, al parecer pensaba que ella era menor edad, sólo por que se veía tiernita, nos echamos a reír.

Se nos acerco y saco de su billetera su carnet, diciendo que era policía, y yo dije balbuceando que yo no tenia la culpa. Bueno eso dice ella. Parece que el policía era buena honda o sólo quería levársela, librarla de jodido ebrio y terminarse jodiendo a la tiernita.

Nos echamos a reír.

Ella decía que se quedo con el ebrio porque le gustaba, pero para ese momento ya estaba pensando en que Hawkins debería tener mucho mas tiempo para pensar que yo y pensaba eso sabiendo que era una estupidez, sólo por pensar, no todo tiene que ser algo inteligente.

Se quedo ahí sin hablar, hasta que le dije que qué había sido de su vida, no tardo para decirme que seguía siendo el estúpido de siempre. Le dije que yo no tenia la culpa, que es cierto hasta cierto punto. Lo que pasa es que no puedo concentrarme, soy de los tipos que besan con los ojos abiertos y follan con la tv prendida, pero en mi cuarto no había tv dijo, pensé que por eso era que no la recordaba, pero para mi estropeada vida esto también lo dije en voz alta.

Dijo que no tenia pizca de cortesía, a esto también le dije que yo no tenia la culpa, que no tenia culpa de nada, ni de que le habían dado una moneda falsa que sirva de conexión para encontrarnos, ni que un policía la confundiera con una nenita, ni que se la quieran tirar todos los que la conocen, que no tenia culpa, ni de cosas que ocurrían ni de las que pasaron, que hayamos pasado una noche no me hace estropear la vida de alguien, es mi vida que se desarregla al saber que ni recuerdo esos detalles; no, no tenia la culpa, ni de nunca viajar a Turquía, ni que no conozca la leche batida.

- ¿Turquía?

Y tuve que contarle de mí supuesto viaje que hare algún día a Estambul, que la sueño como Tánger aunque sé que alguna vez fue Constantinopla, y desde ahí pensar que me extrañan, que se preguntan que fue de mi vida. Vestirme como musulmán y no para sentirme Malcom X ni Denzel Washington, sino un tipo corriente usando turbante y no se que otra cosa mas, o sentirme Bin Laden agarrando una AKM, a propósito de Bin Laden ¿Cuándo sacaran un polito estilo el Che? Es seguro que nuestros hijos las usarían pensando que es cool o como se diga en esa época, más vale que le diga a R antes que se nos adelanten, él sabe de photoshop y de esos programas de edición que me aburren, hasta creerían que es un autentico héroe, tenemos que apurarnos, de un momento a otro se nos puede adelantar un libertario y hacer una camiseta del subcomandante Marcos.

- ¿Bin Laden?

- Ves, yo no tengo la culpa, siempre me sucede, me pierdo…

- Pero si hay ya de Bin Laden, están a 20 lucas…

- Mierda. Debería salir más a la calle.

Debería salir más de día, corregí, debería dejar de salir en la noche para no estar dormitando durante el día, dejar de beber, dejar de pensar, debería darte un beso y convencerte de comprar una botella de ron e irnos a acostarnos todo bebidos, debería, pero no sé si querrás…

- ¿en qué piensas?

- no debería morir gente para que se pongan polos mis hijos.

Pero seguía pensando en tenerla desnuda como alguna vez la tuve, pero que no recuerdo.

- Ya, ya, ya se que no recuerdas.

Y otra vez, en que ando para que no me de cuenta lo que digo y lo que pienso.

- Entonces, ¿podría ser el ron?

- De qué ron me hablas…

Me mira seria como si sospechara que estoy jugando con ella y se ríe, cada vez estas más loco. Rio. Me pregunta si ya no me molesta que me digan loco, digo que no, que ya me da igual, que molestarse es de locos, que no me importa, que solo quiero alcoholizarme con ella y dormir juntos, claro que lo último no lo digo, para variar.

Esta oscuro, estamos desnudos, ella dormida. No recuerdo nada. Quiero escapar, no se que hacer siempre en la mañana, si les doy un beso en la mejilla para despedirme se molestan, si les doy uno en los labios me dicen que no me lo habré tomado en serio. Y me molesta que me den un beso de esos de telenovela porque casi no recuerdo por donde ha estado su boca ni la mía, pero casi nunca les importa.

Esta oscuro y no se donde estoy. Encuentro la puerta, salgo al pasillo y camino rápido, pero tengo que volver… es mi cuarto.

Rodi Pisstol

Que ninguna niña solita te aborde en el under.

- De mis sueños.

- Y dønde estuviste en tus sueños!?

- En un lugar muy lejano. Un lugar que se llama Aisong.

- Aisong?, y... eso dønde queda!? En... China? o en...

- No soñé con China, ni mis amigos son chinos.

- Cuáles amigos!?

- Los que me llevan en mis sueños.

- Oye Bibiana, yo creo que tus amigos sølo están en tu cabeza; además cømo va a ser posible que puedas traer algo de tus sueños, y encima... que yo lo esté viendo!!

- Sí; ya lo sabía, siempre pensé que no me creías, que sølo me seguías —como quien dice-; la corriente.

- Bibiana, yo te creo; oye, en serio. Sølo que es... algo difícil de aceptar no?; es solamente eso.

- No me importa lo que digas. Un dia me iré y no me vas a volver a ver en tu vida.

- Bueno, me dejas tu dirección quieres? Al menos para escribirte...

- Adonde voy a ir tus cartas jamás llegarían.

- Ya. Pero se positiva Bibiana; hay internet..., haré señales de humo... lasergramas, o en todo caso contrataré un transbordador de la NASA y...

- Y sigues burlándote, sigues burlándote de mí.

- No, no...; en serio Bibian...

Se levantø enojada (y delgadita) dejándome con su nombre sin terminar en la boca. Se vistiø rápidamente y estrellando la puerta se fue de la habitaciøn. Yo estaba seguro que sería inevitable saber de ella nuevamente, además; yo necesitaba verla, pero ojalá -si hubiera sido posible- ya sin las tonterías que inventaba a sus trece años.

Era media mañana? o mediodía? o demonios! -para qué saberlo. Regresamos a no sé qué hora del centro y yo estaba todavía con la cabeza en ninguna y en muchas partes. La revolution party fue intensa, hubo acelerantes de todos los colores como aquella buena noche en el Lünars Club cuando la conocí. Y entonces estaba ahí, aletargado, en la cama, y de pronto con toda aquella presión intactable apoyándose sobre mis hombros hasta casi ahogarme. De pronto y de golpe, en medio segundo me sentí más liviano, como dilatado, inestable en el vaivén de mis percepciones; era como si faltara algo en mí o en esa habitación que ahora no recordaba —tan pulcra, con muros y techo y piso como de fibra o algún plástico o metal, con algún tipo de textura que no había visto nunca. Caí de esa especie de cama, me arrastré zigzagueante hacia la ventana durante un largo minuto, un minuto negro como el que se experimenta cuando se ingresa a lugares de gravedad cero. Un círculo azul claro se alejaba en un profundo y oscuro vacío salpicado de infinitos puntos blancos. Como en un mapa virtual de nuestro sistema que ví en el planetario hace ya mucho, mucho tiempo.

R. Pisstol. Arequipa, 1998? 1999?

ATOMILEGAL

ATOMRECEPTORA

Llevo latiendo un bebé dentro mío. Financiado por el gobierno establecido por alguien que nunca veo.

Me aterra pensar que saldrá y rasgara mis tejidos y es posible que me desechen después de eso.
Es probable.

Como es posible escaparme y desechar este engendro.

Sé que lo hacen más allá de la frontera. En esas estepas fantasiosas de las que me conto mi progenitora.

Ella huyo al tercer parto. Sabía que la desecharían. Su útero no resistiría la radiación de un atómcrio más, pues irradian el ovulo fecundado con uranio enriquecido para que el atómcrio pueda resistir el ambiente.

Soy débil y cobarde. No entendí nada y no quise entender de lo que trata ser atómreceptora.

Entendí más de lo que se supone, pero más por miedo, entendí que el envase es sólo un envase y entendí que soy muy cobarde como para saber que naci como uno, sólo espero resistir tres, para así tener el valor de mi progenitora.


(dios necesita un nuevo nombre)

QBI

MI PRIMA

Hace tres años salí del cole y seguía viviendo en casa de mi prima, mi prima es muy paja, ella salió el año pasado del cole pero no es una monga como sus amigas, ni lorcha como las flacas que conozco, ni siquiera es cursi, no le gustan esas cosas, ah pero estaba virgen ah; yo pasaba el día con mi guitarra practicaba mucho porque quería tocar como los seis voltios, esos patitas si saben tocar, son lo máximo, algún día con mi banda seriamos como ellos, fumar yerba con mis patas y practicar el skate, eso es la voz. La universidad es muy cara y además yo no sirvo para eso, mi hermano mayor ya es administrador y ni lo veo, pero acá entre patas yo quiero pasarme la vida con mi prima, por mi follaría con ella todos los días, no sé que tiene, es linda, la primera vez lo hice con ella y también fue su primera vez, me contó como lo sintió, como si algo extraño le entraba en su cuerpo, ni siquiera le dolió, se sintió media rara según me lo contaba, pero después le empezó a gustar y paja pues.

- Shhhhhhh, tu vieja, tu vieja!, le decía y me escondía debajo de la cama, cuando faxeábamos.

Su viejo me llegaba al pincho, casi nunca venía, era policía en que cutrearía todo el día, siempre era el mandón, con ella, con mi tía, con mi otro primo, una mierda el tío. Su viejita no se daba cuenta de nada, pero siempre estaba preocupada, un día nos encontró calatos en su cuarto, que roche puta madre, mi flaquita se desespero y mi tía le saco su mierda. Me dijo que era un aprovechado que tenía largarme de la casa que iba a hablar con mi mamá, porque saben? Yo no tengo viejo; pero mi mamá me quiere arto. Pero no dijo nada por un tiempo. Además por qué, si mi flaquita se cuidaba, comprábamos la pastilla del día siguiente siempre, es un poco caro pero más seguro.

Un día, fin de semana el viejo de mierda vino borracho a la casa, vino gritando, subió las gradas y pateo la puerta de mi prima, me empute un culo, nadie habría las puertas cuando el viejo hacía eso, pero yo salí y no me vio porque todo estaba oscuro, me fui al deposito y saque acido sulfúrico y mientras dormía en el pasillo eché el balde en su cara le abrí los ojos con un golpe y se lo vacié. Nadie dijo nada, nadie se dio cuenta que fui yo, todos creyeron que fueron los fumones de la cuadra, unas semanas después yo me quite de su casa, me fui a Arequipa a estudiar en un instituto, mi prima me sigue queriendo, a veces se viene a verme y se queda como seis meses conmigo, cuando se aburre o quiere estar sola se quita, es lo más paja yo no me pongo a pensar más, sería webon, aunque me han dicho que ha tenido otros patas y cuando esta en su ciudad tiene otros patas, no me importa concha su mare yo la amo. Quiero casarme con ella, como cuando planeábamos huir de su jato, yo no quiero tener otra mujer, ahora ni nunca, a ella nomás.
…

dios necesita un nuevo nombre

(Algo de la Noche)

Todos cargan sus muertos.

Sara carga sus libros y yo cargo las canciones que recién las escucho y las aprendo.

Aprender me es difícil. Sara por fin aprende.

A veces camino con el ritmo de una canción metida en mi cabeza, pero no recuerdo las letras, así que la tarareo y tarareo y comienzo a ponerles letras a esas canciones que no abandonan mi cabeza, para que se hagan interminables y, sin razón, vuelvo a pensar en Sara y en que todos están muertos.

Porque en mis canciones todos terminan muertos…

Muertos en la ciudad.

En el campo no, el espacio no es recomendable para mis canciones interminables, que se pausan cuando algo esta por atropellarme.

Y lo interminable poco a poco se vuelve lucidez, aunque esta no se recuerde o no vale la pena recordarla.

Para que recordar, si todos están muertos.

Sara aprende de muertos, yo aprendo cuando todos terminan muertos.

Cada uno carga a sus muertos.

Nos cruzamos, ella lee sus libros y yo canto mis canciones.

No nos encontraremos.

Todos terminan…

...tarara...

Rodi Pisstol

Abogada, Guapísima y Sola.

Me dijo: No es que no me gustes, es sólo que prefiero estar sola.

Y también: Ya sabes, o talvez no lo sabes; dicen que los trenes jalan coches.

Yo no entendí. Más tarde me enteré quién fue el tercer novio que se le moría. El tercero.

El primero en el colegio, el segundo en la universidad, el tercero a tres días del altar.

dios necesita un nuevo nombre

(fragmento)

Vemos a un tipo sentado al borde de la vereda leyendo un libro con una mochila rosada, esas con pequeñas rueditas, para jalar, que raro nos decimos al sentirnos igual de raros que él; estoy con R y Q, son buena compañía cuando no están deprimidos o cuando no están muy borrachos; qué lees chico, le pregunta R; pero antes que responda, bueno no sé si lo pensaba hacer, Q le pregunta: ¿de quién es esa mochila?, debe ser porque tiene sobrinitas viviendo en su casa.

Esta leyendo Fight Club, él si sabe, pienso. Le pregunto si ha leído algo más de Palahniuk, él me dice que no, ¿quién es ese?, agrega limpiándose la sangre de la boca. Q es a veces es violento cuando esta picado y cuando se trata de niñas y con ellas también, por qué no. Hace un tiempo tuvo una chica de 16, lo dejo, y sigue enamorado de ella, y ahora pone en su nick “Una obsesión se cura con otra”, y ahora se enamoro de una de 17.

Supongo que es natural en tipos de 30, eso y odiar a los pitufos y odiar a todo el mundo, más a los que te hacen caso. Y los que no te hacen caso no importan.

Es lo único que le pude quitar, fue su respuesta.

R esta callado y no deja de mirar al suelo. Q esta emputado a un lado porque este tío le saco la mierda, y cuando se sirve sólo dice que tiene la nariz delicada acomodándose los dos tapones de papel higiénico. Seremos muy machitos para meternos en problemas pero nunca aprendimos a pelear. R es cobarde por naturaleza o un principio de integridad, Q solo es cuerpo y tiene la nariz delicada, yo estoy para un golpe.

Todo ha ido bien hasta ahora. Bueno dicen que el 2012 que la cosa se pondrá fea y no lo dicen unos cualquieras, lo dicen los aztecas, los mayas, Nostradamus, la biblia, el lay o el chin o no sé que diablos de los chinos y lo dice más que todo History channel, así que esto es de cuidado, pero hasta ahora todo va bien, tomamos una botella de ron con gaseosa, cigarrillos, al lado de una mochila robada.

Mía Colucci Mirando La Guerra Por TV

Rodi Pisstol, el peor escritor del cuZco, nos entrega en exclusiva un pequeño adelanto de su novela.

1___ Mía

Mía Colucci nació para esto. Para calentar a todos los chicos buenos del mundo. En sus labios puedes adivinarle prácticamente todo. Que lo chupa súper bien y que no hay nadie como ella. Eyacular sobre su cara debe ser como eyacular sobre la cara de Dios. O sobre la cara de la madre de Dios.
Mía Colucci dice en una entrevista: La verdad es que no sé si soy sexy. O lo que significa ser sexy. Luego dice: Un día me levanté y vi que las cosas habían cambiado. Se refería, naturalmente, a las cosas.
Las cosas en las que pensabas.

Mía Colucci es una bomba en el colegio y él es un soldado; como todo un ejército de uno.

2___ Jennifer

No me gustan los paisajes extranjeros, pero me he tirado una francesa y eso es todo lo que he hecho hasta ahora en esta vida. Jennifer aún me escribe de vez en cuando y cuando me pregunta que cómo van las cosas por aquí se refiere, naturalmente, a las cosas.
Y yo le digo que las cosas no van muy bien porque aquí todo parece estar siempre un paso adelante. Y le digo también que sigo esperando un nuevo Muro de Berlín. Ella lo entiende y se ríe pero ya no le hace mucha gracia.
O empiezo a creer que ya no le hace mucha gracia.

Jennifer trabaja en un hospital del Distrito 16 de París. Le toma radiografías a la gente destrozada. Me ha contado que cuatro o cinco horas al día frente a sus ojos sólo pasan enfermos, muertos y heridos. No sé qué pensar al respecto. No parece muy divertido.


3___ Yo

No me gusta bailar, pero cuando me preguntan algo estúpido o cualquier cosa que no entiendo, generalmente contesto: No sé, yo lo único que quería era bailar un poco. La gente se ríe o se queda descomputada y me mira extraño. Luego ya no me hablan y eso es mejor que nada. Cuando me preguntan algo que sé simplemente les digo que no sé. Varias veces a Mía Colucci le he oído decir que le gusta bailar.

EL MAL ALEMAN

CONFESIONES DESDE EL INFIERNO

Por si no lo saben, ineptos que pueblan las afueras de este inmaculado recinto: vivir no es otra cosa que follar. Observar las curvas de los demás con hondo celo detectivesco, estudiar sus efluvios con avidez hasta arañar esa angustia que precede al pánico de saberse ante un culo virginal (o que, por ímpetu o descuido iniciales, amaga serlo)...

- RECUERDAS CUANDO ERAMOS TONTOS?

Silencio me sigue a todas partes. Compra una botella de mango transgénico. Y me sigue a todas partes. Una vez a Silencio le rompieron un diente. Uno de esos…

- CUENTIRIJILLO

Le saqué dos dientes al amanecer, la noche tirada a un lado y en mi mano una botella manchada de estrellas incriminándome, tenía que morir la puta esta. ¡No eres buena, perra, no eres buena!

Tantas veces me vistió como su puto y susurraba su brisa en mi cara “hoy precioso llevo el olor de tus huevos en mi aire, soy tuya, sólo tuya...

- PISH PISH

¿Por que has muerto?, te preguntabas con tu cara de estúpido. Mientras me sacabas del lugar de mi muerte. Sabías que estaba enfermo un día antes y no hiciste nada, solo esperaste a que muriera o sanara. Estuve todo el día tirado en el suelo sin comer...

- PAJARO MUERTO

El oficial sigue esperando de rodillas que ella abra los ojos.
Hace frío. La camioneta susurra cosas incomprensibles más allá, dispuesta a partir cuando él lo requiera. No pensó bien las cosas y se considera perdido. Doblemente perdido.
Súbito, ella abre los ojos.
—Cúrate, basura de mierda. Loca de mierda. Me has cagado...

- DOS SOLES

Ahora estoy en mi casa. Jorge Luís pensó que la vida privada de Jessica podría ser un producto exitoso. Y como sabemos, las vedettes no tienen la voluntad suficiente para sentarse frente a una maquina a escribir. Por muchos factores, creo. Uno puede ser el silencio que el ejercicio literario requiere. Otro, quizás, la obligada posición. Sentarse en una plataforma, muchas veces de madera y estarse quieto. Jessica muy bien podría hacerlo pero yo sé que preferiría bailar; menear esas nalgas tan pronunciadas que tiene. Así que le paga a JL para que este me obligue a escribir su autobiografía por un miserable sencillo...

- LA NOCHE EN LA QUE VIMOS A PARIS HILTON

--Oh for God´s sake! Paris is falling down the stairs! –grita un guardaespaldas inservible…

- LA CHICA DE TU VIDA


Ahora que terminaste sería inútil señalarte el lado trágico de todo esto. Bien, lo conseguiste: Estoy en tu cama. Tú duermes como un niño después amamantar mientras yo planeo contar sesenta veces sesenta hasta que amanezca…

- VASO DE CHICHA

Vaso de chicha
—¿Unas chichitas?
Mediodía. Saqsayhuamán se antoja inalcanzable pero nada es suficiente para detener los corazones cusqueños.
—Ay, Edgar ¡ya deja de pensar en trago!
—¿Oye qué! ¿Trago? La chicha no es trago, la chicha es el elixir de los Incas.
Tephy los observa, a no ser del balanceo uniforme de sus piernas, inmóvil. Le duele la cabeza. Mariacrís salta de roca en roca, delgadita; y Edgar, con optimismo no deja de sonreír. El elixir de los incas, piensa Tephy, qué feo suena ¿no? …

- UNOS DÍAS ALLÁ Y ...MÁS ALLÁ

Estos días me siento como una estúpida adolescente atrapada en este cuerpo de mierda, me encanta caminar descalza, sabias? Me encanta mirarte, aunque mis ojos se desgasten y se pudran en tu fea cara, sabias?...

- ESPERANDO A LOS AZULES

No se puede salir del cuarto, esa es la única regla. Y también es la única regla que nosotros cumplimos. Parece que hay una matanza allá afuera; se oyen cosas. Gritos de mujeres, aviones arañando frenéticamente el cielo, explosiones. El de mi izquierda dice:
-Es una guerra