Rodi Pisstol

Abogada, Guapísima y Sola.

Me dijo: No es que no me gustes, es sólo que prefiero estar sola.

Y también: Ya sabes, o talvez no lo sabes; dicen que los trenes jalan coches.

Yo no entendí. Más tarde me enteré quién fue el tercer novio que se le moría. El tercero.

El primero en el colegio, el segundo en la universidad, el tercero a tres días del altar.

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felices 33 r. pisstol

Rodi Pisstol

Rodi Pisstol

Trabajo Sucio (Olor a Chocolate)

Aparentemente más insecticidas se venden en esta ciudad que en cualquier otra. Porqué? Porque nuestra ciudad tiene una astronómica cifra de moscas.
La razón de que tengamos tantas moscas es que la región es la mayor zona productora de pollos y huevos de nuestro país.
Y las moscas se multiplican como una locura sobre las plumas y los excrementos de las aves.
Tengo 17 años. Ella igual.

-Ughh, conozco este olor desde que he nacido. No puedo quedarme aquí oliendo esta mierda. Me enferma.
-No seas patético, ni que fuera tan fuerte. Como yo me siento bien.
-Yo soy sensible al olor…, hey ¿vas a comer?
-Estoy que me muero de hambre.

Nadie puede comer en esta ciudad sin sentir este olor a mierda. En esta ciudad nadie come pollo, nadie fríe huevos.
-Umm… estás segura que él pasará por aquí?
-El pasará, de eso estoy segura. Este es el camino más corto desde el colegio.
-No puedo creer estar haciendo esto.
-Qué? Esperas ahora echarte para atrás? Acaso te estoy obligando?
-Bueno, bueno, y qué pasa con tu enamorado?
-No puedo preguntarle si quiere hacer algo como esto. No sé, está dejando de gustarme.
-Ya veo, pero a ti no te importa si tú me gustas no?
-Bueno sí, yo sé, tú también me gustas, pero… eres mi amigo.
-Y qué!?
-Si lo haces talvez pase algo entre nosotros. Ellos no te encontrarán si lo haces. Tú eres como un fantasma en el colegio, nadie te conoce, no tienes ninguna razón. Nadie pensará que fuiste tú. Nadie lo encontrará ni antes ni después.

Ella es una genio desviando conversaciones.

-No pienso matarlo. Sólo darle una lección.
-Dijiste…
-No dije nada.
Esta no es la primera vez que hago algo como esto. Antes he hecho lo mismo en dos ocasiones. Por ella.
La primera vez fue un perro. Cuando estábamos en la escuela primaria… había un perro, un pastor alemán que nos asustaba. Nos atacó un día que estaba sin cadena. Le mordió en la pierna a ella. Casi le arranca la falda.
Al día siguiente yo en venganza le arrojé una piedra grande. Debo haberle dado en un mal lugar porque nunca más vimos al perro.
La segunda vez…

-No viene.
-Umm.

La segunda vez fue su papá. El tío no trabajaba, siempre estaba borracho, le golpeaba a su esposa sin ninguna razón. Le decía cosas muy malas a ella. Esa clase de tipo era.
Y ella dijo algo así como “ese tipo sólo debe irse”.
Una noche, él estaba regresando a su casa, borracho en una bicicleta. Yo pasé junto a él y le di una patada.
El y su bicicleta cayeron en un estanque que se usaba para regar los campos. El nunca regresó.
La policía figuró que él se había caído accidentalmente. Un periódico puso un artículo pequeñito sobre el hecho.
Ella sigue comiendo Cheese Tris.

-Ese profesor, qué jodida manera de fijarse en mí. Me rozó tres veces.
-Umm.
-El no contaba con esto.
-Sabes una cosa? Esta vez no quiero hacer esto gratis.
-Qué!?
-Si lo hago…, me dejarás tocarte? Me dejarás tocarte algo?
-Queeé?
-Tus senos.

Ella estruja la bolsita de los Cheese Tris. Piensa y no sonríe.

-Sólo verme si? Nada más sí? Si? Si mi enamorado se entera podría volverse loco.
-“Nada más si?” “Nada más si?” Que se joda tu enamorado. Joder! ahora mismo quiero un adelanto.
-Huh! Qué! No! No! Quítate, aquí no! Detente! Detente!

Me detengo por el ruido de alguien que viene. Silbando una melodía en una bicicleta.

-Ahí viene! ahí está!
-El jodido profesor.
-Ve!
-Mierda!

La pala que uso para recoger mierda de pollo cae y cae y cae otra vez sobre el profesor. Cuando apilo la mierda tarda en secar de 7 a 10 días dependiendo del clima. Si solean 6 días tarda 6.
Cuando se seca se embolsa en bolsas de 1.2 kilos que se vende como fertilizante.
Mañana en la mañana alguien lo encontrará enterrado en una pila de mierda.

-Ha ha, que sucio! Pero porqué dejaste su nariz afuera?
-No quiero que se sofoque! No más muertes.
-Ha ha, Snicker, ha ha, ese olor no se le irá en una semana!
-Deja de reírte y corre, alguien nos puede ver.

Al olor de nuestra ciudad le decimos olor a chocolate Snicker. Corremos, el día es soleado. Casi blanco.

-Ah! Lo olvidaba.
-Qué!?
-Tus senos.
-Ahora no! Tienes sangre y mierda de pollo en tus manos!
-Entonces cuando!?
-Umm… cuando ingreses a la universidad?
-No irás conmigo? O piensas quedarte aquí toda la vida…
-Sí, porqué! Qué problema hay.
-No quieres ser cantante? Dijiste que quieres ser cantante… Aquí no se puede ser cantante. Tienes que irte a una ciudad más grande.
-No tengo valor para irme. Quiero estar aquí. Además quién sabe qué pase. Pero cuando mi mamá sea vieja… yo probablemente tenga que conseguir un trabajo, talvez friendo huevos, preparando hamburguesas; talvez postule a la policía, talvez quiera ser electricista, pero lejos, bien lejos, donde no pueda volver a oler este aire a mierda de pollo.
-Dijiste que no era para tanto.
-No dije nada.

Su celular suena. Seguro que es su enamorado.

-Es él. Seguro que no tiene saldo. Ya nos vemos.
-Hey!

Ella voltea y se detiene.

-Karen, cuando yo me muera y reencarne no quiero ser tu amigo. Quiero ser un tío guapo y encontrarte y hacer que te enamores de mí.
-Ha ha, eso… talvez pase. Pero si tú reencarnas como un tipo guapo yo probablemente reencarne como una lesbiana.
-Qué mierda estás diciendo…?
-Si tú reencarnas como secretario de la ONU yo probablemente reencarne como Shakira. Si tú reencarnas como un luchador de Sumo yo probablemente reencarne como una luchadora de barro. Si tú reencarnas como un gato samurai yo probablemente reencarne como la abeja Maya. Si tú reencarnas como Dios yo probablemente reencarne como una diabla. Si tú reencarnas como el Chavo yo probablemente reencarne como la Bruja del 71. Si tú reencarnas como Darth Vader yo probable- mente reencarne como la princesa Leia. Si tú reencarnas como una taza de té yo reencarnaré como un plato de lentejas. Si tú reencarnas como una escuadra yo reencarnaré como un compás. Si tú…
-Ok Ok. Está bien, no sigas. No digas más, si?
-Si tú reencarnas como un pollo yo quiero ser una bombilla.

No sé porqué no le doy un puñetazo. Es bonita, pero estúpida de mierda.

-Well, nos vemos en el colegio.

Se va corriendo. Tan rápido como pasan los días.

DOS SEMANAS DESPUÉS.

Es medianoche y estoy en un bus. Estoy viajando a otra ciudad para postular a una universidad nacional. Quiero ser veterinario pero talvez no quiero ingresar. No me gusta empezar nada. Nada de nada.

Saben? En las granjas avícolas, cuando el sol se va se encienden los focos de 15 watts sobre los pobres pollos para hacerles creer que todavía sigue la luz; eso hace que pongan más huevos… Saben? cuando estén viajando por aquí, desde la autopista a medianoche ustedes pueden ver bien esos millones de focos encendidos como yo los estoy viendo justo en este instante. Por eso cuando pasen de noche por nuestra ciudad… alrededor ustedes pueden ver miles y millones de focos que están sobre miles y millones de pollos. Hay miles y millones de focos como tantas moscas en el día. Y si miran al cielo también pueden ver miles y millones de luces flotando, como testigos.

Ciudad Imperial, 11 de Febrero del 2008. 3:57 a.m. Gracias a Dios, Karen duerme.

Rodi Pisstol

Rodi Pisstol

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Rodi Pisstol

EL MAL ALEMÄN


a Lena, la mayor y mejor niña poeta que haya nacido en Cusco,
por haber inspirado la realidad de todo esto.

¿QUÉ es el mal alemán? El mal alemán es una de esas enfermedades que más se disfrutan. Y no te salen granos en la cara ni pelos en la palma de las manos. Eso es lo que decía L.C. Lewis, el mayor pornógrafo de niños y niñas de la historia. En sus sites desde el nacimiento de la Internet hasta cierto día hizo vestirse y desvestirse a 2234 niños y niñas. En precios de hoy 2234 niños y niñas serían –más o menos- cuarenta millones de dólares. Centavos más centavos menos como ganancia neta, eso sin considerar impuestos porque no es un negocio que esté tipificado. Cuarenta millones no son mucho pero es lo suficiente para llevar la vida que merece uno y lo justo para pagarle después a un buen montón de buenos abogados por si te llevan a la corte. Hace un tiempo (por cortés préstamo de Daniel SP. Daniel SP es amigo de quien escribe esto) leí un libro donde decía que Hitler y Himmler y la mayor parte de los jerarcas nazis sufrían y disfrutaban de lo mismo. Y yo entonces me he sentido tan insignificante y mínimo al lado de un hombre tan grande y… por eso que dicen que los extremos se tocan también me he sentido tan familiar a él, tan cercano a él, tan fascinado de lo genuino y de lo brillante y genial que había sido, y todo eso al mismo tiempo. Me refiero a Hitler. Cuando leí ese libro me sentí como sería su hermano o como sería su hijo o su más fiel soldado, como si Honor Y Lealtad estuviera escrito en mi frente. En ese libro (Kershaw, Ian; “Hitler 1899-1936”. 310 Págs. Edic. Workse Books Ltd, Londres; Paidós Editorial, Madrid, 2004.) decía también que Hitler dijo: Las mujeres no son más que una variedad de serpiente. Por eso lo de Eva Braun y todo el asunto divertido de la Segunda Guerra Mundial. Alguna gente es tan estúpida que no entiende y no lo cree. Alguna gente se llama A, B, C, D, E, F, Bush, Uribe, Sarkozy, Le Pen, Chavez, el Subcomandante M, el Che (antes que se muera, obviamente), Michelle Bachellet, una artista de cine cuyo nombre no recuerdo, ciertas putas argentinas, Vargas Llosa, Castro, el presidente de Australia, el anterior Papa, el presidente de Sudáfrica, el fiscal general de Florida (ese negro miamesco que ordenó el cierre de Webe Corp en un claro e incontestable y brutal atentado contra la libertad de expresión y la independencia del ciberespacio. La Webe Corp era el más grande conglomerado de sites dedicado a compensar el extendido mal del que hablamos. La Libertad de Expresión es una serie de conceptos vagos, ambiguos, viciosos; pero también es una parte de lo que al mismo tiempo sostiene las estructuras y superestructuras de la sociedad moderna tal como lo conocemos y a los que quieren –ironía de ironías- destruir esa sociedad, llámense terroristas o anarquistas o tonterías fundamentalistas de cualquier clase, como cualquiera de los actuales revisionistas movimientos sociales ecosocialistas bioéticos o medioambientales), otros claro, y otros también, y G, y H (aunque pueda que él sí), y J, y K y L y también M y N y O y P y todos los demás. Incluyendo gente que no conozco y que no me importa.

CUANDO la vió por primera vez Eva Braun tenía 14 años. Me refiero a Hitler. La misma edad de Sandra sonriéndome hoy desde algún punto de la esteparia y fascista nueva Madre Rusia. Sus ojos son del más puro café ruso. Su cuerpo es del más puro material arioeslavo. De la inclinación del sol depende el color de sus labios. Yo soy muy fan de su site. Me he gastado una pequeña fortuna pagándole la suscripción mensual. Vía Western Union obviamente. O Money Gram, últimamente. Usé Pay Mal una sola vez, porque es un poco complicado por eso de los precios, es como comprar oro y vender oro teniendo en cuenta los índices de bolsa que cada minuto se hacen sensibles a los acontecimientos mundiales. En todos los casos siempre con diferentes nombres y diferentes direcciones, diferentes edades, acentos y disfraces. Ahora tengo 210 galerías y entonces… -si mis cálculos son correctos- alrededor de 21000 o 22000 mil fotografías. 12600 Megabits. 12600 Mb son 126 Gygabits. 126 Gb son algo así como 19 o 20 litros de líquido seminal.

DEJEMOS a los niños en paz. Hay que ser muy pervertido para ver a niños reales follando con niños reales. Y mucho más pervertido para ver a niños solitos con una sola mano. Olvídate del satanismo, del sitting, del snuff, del rape, de la zoofilia y necrofilia y parafilia. Olvídate de los videos de embarazadas y el sexo oral que reciben los que todavía están ahí a punto de nacer. No te preguntes qué pasa en la mente de la gente que busca y consigue tener orgasmos mirando gente que tiene los pies o piernas o manos o brazos o cualquier parte de su cuerpo herido, sangrando, quemado o fracturado. El sexo real hasta en el caso más sublime es sucio de por sí. Centrémonos en otra cosa. En el juicio del pueblo de los Estados Unidos de América contra L.C. Lewis, este último dijo públicamente: Repito, aparte del interés comercial no tengo ningún otro interés en las niñas de tres dimensiones. Y también dijo: Yo soy un hombre súper incapaz de hacerles algún daño, sepan ustedes que yo mismo tengo dos hijas y ellas pueden jurar que jamás las he visto en otra forma que no fuera la forma habitual y correcta de cómo los padres deben mirar a sus hijas. Es decir con honesta claridad, naturalidad, moderación y cariño. Yo tenía 15 años cuando se cayó el Muro de Berlín. Sandra entonces nacía como milagro de Dios en plena destrucción y fin de la Unión de Repúblicas Socialistas Soviéticas. Ahora gracias a todo eso tengo 21000 o 22000 fotografías suyas. La Plaza Roja aparece desolada en la lluvia. En la penúltima galería Sandra ha sido fotografiada ahí mismo, con las puertas y ventanas cerradas dentro de un auto que por ciertos detalles puede ser un Audi pero que por otros detalles pueda que no sea. Hay que tener las cosas bien puestas para hacer eso en las narices del Kremlin. Los policías de todo el mundo tratan de cazarme en la Red como a todos los de nuestra especie. Para ellos mirar niñas es uno de los crímenes más horribles. El que más se debe perseguir. El más horripilante. Un crimen que no parece un crimen sino unos dos o tres crímenes. Algo así como una mierda tamaño de una casa. Algo así como si te dedicaras a despedazar delfines con el fin de engordar cerdos. Como pegarle y asesinarle a patadas a tu madre. Como meterle un puño por el ojo del culo a la chica que más quieres. Como hacerle saltar los dientes a la Monalisa. Yo sé que es horrible pero que también puede ser de lo más hermoso. Como violar y matar a las hijas del Gordo García, especialmente a la que estudia Medicina. Como estrellar contra la Casa Blanca o contra cualquier otra casa norteamericana otros dos aviones con todos los pasajeros de clase ejecutiva bien atados dentro. Como descarrilar un tren lleno de odiosos Boy Scouts judíos. Como escapar de tu casa y mentir al regreso en medio de la noche. Como tirarte el cadáver de María Magdalena sabiendo que Jesucristo Nuestro Señor ha estado ahí, adentro, una y otra vez, en el mismo agujero.

Y entonces me dan de alta y también un password de 13 dígitos que sólo sirve una vez (en el orden correcto, ni una sola vez en el orden incorrecto) y yo me bajo las galerías desde Easy Share. Desde Rapid Share. Desde Bit Torrent. O desde sitios aún más nuevos y escondidos como BigDig. Hay que estar moviéndose constantemente. La policía científica vigila con la más alta tecnología. Si les das la más mínima oportunidad te rastrean y te hallan y ahí ya tienes un problema. Ellos dicen que están las 24 horas en la Red, pero eso es una jodida mentira: Están 25. Mientras tanto yo sigo viviendo todo el tiempo que puedo con Sandra, intentando bajar ahora, gratis, desde una secreta site, sus más de 300000 (trescientas mil) pics que todavía no he visto. No se trata de hacer un sencillo doble clic en Download, se trata de Guardar Esta Imagen Como. Es copiar una a una, sino, no habría gracia. A la velocidad que aparecen las fotografías probablemente tarde todavía unos 93.3 (noventitres punto tres) días enteros conectado a la Red. Días Enteros significa Noche y Día y luego otra vez Noche y luego Día y así sin comer sin dormir sin ninguna otra necesidad, sin dejar de estar frente a la pantalla ni un segundo. Una cosa que parece monumental, increíble, enorme, heróica, pero supongo que alguien tiene que hacer el trabajo. No es un trabajo sucio pero tampoco es el más limpio porque es algo como robar. Robar, en el ciberespacio, es sinónimo de Copiar o Guardar Como. Pero es sólo que he renunciado al trabajo y ahora tengo bastante tiempo y algo de dinero y estoy dispuesto a asumir esa tarea como el que más, con inexpugnable frenesí, como el más malvado hombre bueno sobre la faz de esta parte de la tierra.

YO hago agujeros en el corrompido ciberespacio. Maniobras con el software. Entiendo de programas de desvío y rutas fantasmas. Entiendo sobre la externalización y la alucinación consensual que provoca el tráfico de datos. He aprendido como raspar el IP de cualquier PC construyendo rizomas, alterando protocolos, probando y descartando prototipos de códigos binarios. Identifico micropuentes, accesos temporales o, definitivas señales trampa. Los virus y los antivirus son una cosa de niños, una cosa que cualquier persona con dos dedos de frente podría crear si lo intenta. Yo descomprimo. Hago llamadas a números que técnicamente no existen. Reconozco patrones en la pulsación de los firewalls. Deconstruyo, primitivamente pero deconstruyo, el dualismo funcional entre la naturaleza de los materiales y la sensibilidad patente de la nueva tecnología óptica. Hago todo eso por las ilusiones algorítmicas de silicio convertidos a centenares de millones y millones de bits de Realidad Digital como ninguna otra forma antes y como ninguna otra forma jamás existirá después a colores en forma de niña rusa. Más allá de la ficción y el hipertexto en el mundo, tal como yo lo entiendo, sólo existía Sandra. De facto, el mal alemán es precioso e incurable. Una enfermedad de la más preciosa factura que hoy –día de Navidad del 2011- es sólo, píxel a píxel, sólo una videofotográfica y metafísica construcción vectorial. Como un recuerdo, de los de antes.

EN mi cara y en mi cabeza y en mi corazón tengo más problemas que el VI Ejército Alemán en el centro de Stalingrado. Soy como la nieve que nadie se atreve a quitar de las puertas del Cuartel General de Von Paulus, nadie sabe porqué pero probablemente sea por temor a lo que sea, incluso a cualquier cosa. Cercado, incomunicado, sin señales, permanentemente solo, permanentemente confuso. En la batalla por Stalingrado los alemanes perdieron algo menos de dos millones de soldados. Los rusos algo más de tres millones. Los que perdieron más fueron los italianos y los rumanos juntos, entre cuatro y cinco millones y dentro de esos millones alrededor de 10000 por canibalismo entre ellos una vez que los sobrevivientes al hambre y al frío fueron hechos prisioneros por los rusos. Von Paulus se rindió un día de Noviembre. El Muro de Berlín cayó otro día de Noviembre. La única mujer real que he amado también era de Noviembre. Aunque no tenga nada que ver, Sandra coincidentemente ha nacido un 14 de Noviembre en lo que era Stalingrado. Noviembre es Sagitario, verdad? Sagitario suena un poquito parecido a Stalingrado, verdad? Con las letras de Stalingrado puede escribirse Sagitario, verdad? Well, ahora Stalingrado se llama San Petersburgo como antes de que un congreso de los soviets la rebautizara como Stalingrado en 1929. En la Wikipedia dice que Sandra es la child supermodel más famosa de la historia. Se calculan sus ingresos en 2 millones de dólares el último año. Ahora ya lleva 6 años. En el blog actual de Sandra (si no sabes algo de ruso no presiones Enter, porque no vas a entender absolutamente nada) Sandra contesta algunos mensajes y dice que su madre es quién le toma las fotografías. Yo no le creo, no creo que una mujer pueda tomar esa clase de fotografías porque una mujer de verdad generalmente no sirve para hacer algo digno que te excite diez minutos y luego te haga olvidar la tristeza de todo un buen par de horas. En la ciudad donde vivo y en los foros donde intervengo algunos dicen que estoy enfermo pero yo no les creo. En una sociedad post-industrial me llamarían Ciberpunk. Aquí a lo único que alcanzan a decirte es Enfermo o Aficionado. Yo sólo soy diferente y me digo, casi con alguna imperiosa necesidad…: Yo soy diferente, yo soy diferente. Para convencerme

¿QUÉ es una niña de tres dimensiones? Una niña de tres dimensiones es una cosa real, intocable, inviolable; por lo que debería ser inaccesible también. No son billones de datos inconexos. Una niña de tres dimensiones tiene corteza, textura, recuerdos, volumen, núcleo, pelos y sangre. Una chica de tres dimensiones tiene cuerdas vocales y labios y mejillas y nombres como Pamela, Danitza, Sachi, Yuriko, Lorena o Mirielle o Roma o Claudia o Laura o Melissa o Ximena. En la rutina de estos extraños días, unas son punks y otras son emopunks y otras no son ni siquiera la mitad de lo que esperan o intentan ser o no ser con el más artificial de los sacrificios. O son así de lindas como la hermana de A o son así de feas, estúpidas y normales como la prima de Z. Las que yo conozco, aleatoriamente, tienen sobrenombres como Suicide Girl, Twinkle, Pumpkin, Mel de Vicious, o Fulana o Fatal o más emocionantes e inventivas como Hardcore Superstar. Pero entonces, sean lo que sean o hagan lo que hagan o no lo hagan, yo como L.C. Lewis no tengo interés alguno en las niñas de tres dimensiones. Pienso que todas las fiestas fueron ayer o antes de ayer. E incluso puede que mucho más antes. Yo pienso que todas las fiestas fueron como hace 60 años en Stalingrado. Como el más grande hombre de la historia yo también pienso que las niñas no son más que una variedad de serpiente proveniente de una extinta raza de Marte. Puede que incluso de alguna de las lunas de Marte, o, puede que incluso un poco más allá.

Epilogo: Día de Navidad del 2011.

DETRÁS de la pantalla de mi PC el paisaje ultraurbano de Chiba City resplandece como un millón de pantallas de plasma donde Azusa Hibino canta bailando en lo más alto “Maestro Ámame” mientras un millón de innominables seguidores japoneses miran pegados hacia arriba debajo de su faldita virtual. Es una minirock fosforescente generada por computadoras 7G de la MaMi (Macintosh-Mitsubishi) que me hace soñar; soñar no es como estar muerto, a diferencia de antes es como estar despierto bajo los efectos de trifenobarbital tras la cocaína (o la ligera densidad de alguna dextroanfetamina) pero solo y mirando el cielo azul un día límpido, de oxígeno hélico; pero también es como estar debajo bajo los efectos de nada, debajo, debajo, debajo donde una delicada orquídea digital florece entre sus piernas y el holograma que las define. Es esa orquídea, bueno, realmente no es la misma orquídea, es parecida pero es rusa, eslava pero eslava adolescente con antecedentes alemanes, la más delicada orquídea que florece entre las piernas de Sandra, la niña más hermosa del planeta Tierra en 375210 imágenes. Ahí todo se detuvo, pero nada cambió. Recuerdo.
ADOLFO como siempre; tenía razón: Esto es una fiesta en medio de la Tercera Guerra Mundial. Ahora lo más nuevo y lo más sano y lo más avanzado para acceder al incorpóreo cuerpo de Azusa Hibino es una consola Ono Sendai Cyberspace One. Oiga Lena, si usted me quiere y me estima, regáleme eso por Navidad. Usted sabe que desde que el hombre es hombre no hay mal necesario que por bien no venga. Si no lo hace talvez yo decida, esta misma tarde o esta misma noche, morir online.

imagen: r. pisstol

Rodi Pisstol

Regreso a Raamstein


I

Raamstein El cielo gris acerado El Hercules debía estar ya sobre Raamstein Imaginaba un cielo gris acerado cuando sintió en la columna la inclinación del Hercules maniobrando Recordaba los días que estuvo en Alemania antes de Irak Especialmente quizá los dos o tres últimos días en los alrededores de Frankfurt antes de la guerra

Y aquellos bosques de Frankfurt bajo la atmósfera cristalina antes de la guerra La estratosfera La estratosfera bajo el sol Aunque antes estuviese el vacío del espacio y el frío antes de todo Mira la suerte que tienes Vuelves a casa le dijeron Talvez el sol estuviese sobre la estratosfera antes de todo Los hospitales de Alemania son de lo mejor y pueden empalmarte nuevamente los nervios Después de todo los servos de alta tecnología y los implantes biomecánicos… Se ha progresado tanto El hospital de la gigante Base Aérea de Raamstein es el mejor hospital norteamericano de Europa Le habían dicho también que en nombre del presidente del Pueblo de los Estados Unidos de América le entregaban aquella Cruz Púrpura al honor militar Una Cruz sobre su corazón Una cruz que ya no volvería a tocar Al menos no con unas verdaderas manos

¿Qué hace un hombre sin manos? ¿Qué hace uno si no puede ni bajarse ni subirse los pantalones? ¿Qué hace un hombre que ya ni siquiera puede persignarse? ¿Qué hace un hombre que ya no puede aferrarse con sus propias manos a lo mejor de sus recuerdos?

Las guerras como son Nosotros el mayor poder militar de la historia Ellos algo que parece unos niños descalzos saludándonos desde un puente Una distracción Una explosión al paso del primer Humvee Algo parecido al dolor tras un corte con acero limpio Un corte fino y limpio como los que hace el papel Otra explosión Después algo parecido al fin del mundo Al final un hombre sin manos A diez metros unas manos todavía siguen aferrados al volante Tus manos enguantadas sobre el asfalto hirviente que cruza el desierto Un hombre sin manos todavía es un hombre Estás vivo Mira la suerte que tienes El capitán del convoy todavía respira Sin ojos sin cara sin un brazo sin las dos piernas

El Hercules CH-130 aterriza envuelto en niebla.


II

En 1997 Yo era un chico diferente de muchas maneras No como imaginas a los chicos diferentes, sino en otra forma Yo no sabía qué hacer Sólo era un chico solitario dando vueltas y escupiéndome los pies

Yo no me dormía muy tarde ni me despertaba muy temprano Yo no leía mucho y tampoco era un completo imbécil Yo quería estar bien con todo el mundo Pero a veces todo el mundo parecía querer estar sin mí

Entonces así fue pasando el tiempo

Después tuve una moto Una moto negra Antigua Una Honda negra Brillante y antigua De segunda mano

Mucho después tuve una novia Estudiaba en uno de esos colegios privados Se llamaba Vannessa Vannessa Kalinowski para ser algo más exacto De una parte sus abuelos eran rusos en las cercanías de Polonia De la otra parte no me acuerdo bien Me abrazaba No sé porqué Sólo era una preciosa niña equivocada

La primera vez que la vi estaba en la TV Una TV no muy grande por cierto Su papá tenía una fábrica de helados así que ella y su sonrisa estaba en el comercial

Entonces así fue pasando el tiempo

Éramos uno para el otro Y los tres para uno La Honda Vannessa y yo Dábamos vueltas Bajo la lluvia Y las luces En una ciudad donde las autopistas duran apenas unos cuantos minutos Y las ruinas bajo el sol Cuando estás enamorado Son cosas que no te importan

Así pasaba el tiempo

Cuando me di cuenta Vannessa había crecido Y le había crecido todo en el cuerpo Aún podía abrazarla Pero no sé No se puede uno abrazar a todos los sueños a la vez

Así pasaba el tiempo

Íbamos a toda velocidad Yo juraba que nada podía alcanzarnos Ni las tormentas Ni los días Ni los malos pensamientos Ni lo triste Ni el plástico Ni el pánico

Vivía en la casa detrás de mi casa Hacíamos ruido Nos gustaba el olor de la gasolina Mirábamos el tren Gritábamos a su paso Porque yo sólo era un chico diferente Y todos decían que ella sólo una preciosa niña equivocada La única niña rubia del barrio

Íbamos a cualquier parte Pero más a los lugares que nos gustaban En la Honda En las noches de luna Estar era como estar fuera de este mundo Sin los cuadernos de tareas Sin las prisas Sin los hospitales Sin los dueños de las fábricas de helados Sin la televisión Sin las malas palabras

Así pasaba el tiempo

Cuando se fue a una ciudad más grande yo le escribía todo el tiempo Le conté que me sentía perdido Le conté que había encontrado un mal trabajo Donde no había sábados ni domingos Le conté que había vendido la Honda mi guitarra mi colección de EVAS y muchas más cosas Le conté sobre un camino largo Le conté sobre Estados Unidos Le conté que me habían aceptado en el ejército norteamericano

O las cartas no llegaban O las interceptaban Y las tiraban sin abrirlas O las guardaba sin leerlas El caso es que jamás volví a saber de ella Hasta hoy.


III

Hoy en Raamstein Vannessa Kalinowsky Santana ha pronunciado mi nombre y mi grado Después se ha quedado en silencio Después ha dicho ¿Eres tú? Lo ha repetido ¿Eres tú? Mirándome En castellano Con unas cositas brillantes juntándose en el origen de sus ojos En el más limpio uniforme de médico del ejército norteamericano.

imagen: diseño r. pisstol

Rodi Pisstol

Cumpleaños Feliz ¿Feliz?

Hace diez minutos Pam ha llamado y ha dicho: Feliz Cumpleaños. Yo he dicho: Gracias.

A veces pienso que Pam es la mujer de mi vida. A veces me imagino con ella y un niño corriendo por la casa. Ya no soy punk y ya no tengo el pelo en plan mohicano y ella se ha olvidado de la minirock y los imperdibles y las canciones y el estar solos en la noche en las calles del centro después de los recitales.

¿Quién voy a ser entonces?

¿Qué cosas podré coger con las manos y qué cosas no? ¿Mediré lo mismo? ¿Tendré una cara parecida a la que tengo ahora? ¿Mis ojos serán del mismo color? ¿Miraré las cosas como si estuvieran más cerca o más lejos? ¿Tendré más o menos amigos? ¿Más o menos dientes? ¿Qué pensará mi mujer de lo que era antes? Si sólo soy feliz cuando llueve… cuando Pam dé a luz por primera vez… ¿estará lloviendo sobre la Ciudad Imperial? ¿Será niño o será niña? ¿La amaré más si me da una niña o un niño? ¿Si es niño le llamaremos Jorge? ¿Si es niña la llamaremos Cristina? En todo caso: ¿Mi mujer será Pam? ¿O se llamará Pamela, por lo menos? ¿Qué pasará si no tiene ese nombre?

¿Pamela será buena follando?

¿Y si no sucede nada? ¿Y si no encuentro nada, ni respuestas y ni siquiera más preguntas, cuando pase todo ese tiempo…, dónde estará este de ahora y dónde estará el de después y dónde estaré yo en medio de todo eso? ¿Qué pasa con las cosas que has hecho? ¿Y qué pasa con las cosas que no?

Como dice Ray Loriga: “La responsabilidad sobre todas las cosas que hacías debería caducar”.

Como las latas de conserva y los sobres de refrescos.

imagen: dieño: rodi pisstol

R. Pisstol

imagen: rodi pisstol

Grande sHits

versión completa: www.youtube.com/watch?v=XOozYO09ntQ

R. Pisstol

FELIZ CUMPLEAÑOS

Hoy es el cumpleaños de alguien a quien quiero muxo y quien me quiere ya muy poco.

Pero es un día casi perfecto.

He regresado de Arequipa. Y mi madre no está. Está en viaje. Al extranjero nuevamente. San Pablo en Brasil. Ahora mismo debe estar mirando el sol sobre algún aeropuerto allá. Igual me hubiera gustado despedirme de ella.

En Arequipa las cosas han estado bastante bien. Conocí chicas y chicos. Chicos guapísimos además. Y cocaína. Y Roma. Y Ximena.

Todo está tan al revés que casi parece correcto.

Pero hoy es cumpleaños de alguien a quien quiero tanto. Que casi la amo. Aunque ella tenga un corazón emo.

Porque se hunden las cosas así?

Roma me ha saludado en la noche. Dijo: Pisstol!

Y luego ha venido la novia de Omar y ha dicho: Pisstol!

Y luego ha venido alguien a quien no conocía y ha dicho que mi polo era el mejor de la noche. Supongo que se refería al estampado. Una bandera inglesa. O mejor dicho, de Gran Bretaña. Fusiles y subfusiles. Después ha venido un suizo que quería comprarme la casaca. Pero mi casaca es de diseño. Es Only Punks & Anarchists Are Pretty y no la vendería ni por un millón de euros. Con lo caro y difícil que fue que me la trajeran de Londres. Aunque quién sabe.

Alguien me gritó (con razón) “Punk Fashion!” mientras Riel 4 tocaba Uno Dos Ultraviolento. Yo aunque bailaba seguía pensando en alguien a quien quiero tanto que casi la amo. Una niña preciosa y divertida y todo lo demás que debe contener una niña. Una niña preciosa como la verdad y la ultraviolencia.

Después las cosas se han puesto siniestras. Puno. La comida de Puno. Pollos muertos. No es que pensara en comer cosas vivas pero es que tampoco pensaba en comer cosas muertas. Tantas cosas muertas. Como carne animal.

Me he masturbado pensando en Ximena. Me ha salido tanto que casi me asusté pensando que hacía tanto tiempo que no me salía tanto. Ximena es la chica hardcore más bonita de Arequipa. No parece real. Me ha aceptado un montón de vasos de La Piedra. Le he besado los pies. Well, en realidad los zapatos donde lleva sus pies. Arequipa es la ciudad existente más bonita en el corazón, restos y alrededores de este infierno y vacío.

Pero hoy es el cumpleaños de alguien a quien quiero tanto que casi la amo. Aunque ella tenga el corazón emo.

Diecisiete años. Diecisiete de Setiembre del Dos Mil Siete.

Mi madre me ha dejado setecientos dólares en la mesita de noche. Ya no vamos a vernos en el futuro. Es lo más seguro. Me ha dejado también una nota donde dice que si me voy a El Salvador que me cuide muxisimo. Después ha puesto lo siguiente: “¿Dónde demonios queda El Salvador?”

Entre Guatemala y Nicaragua. Nicaragua queda encima de Costa Rica. Costa Rica encima de Panamá. Panamá encima de Colombia. Pero hoy es el cumpleaños de alguien a quien quiero tanto que casi siempre le digo: “Te amo”. Aunque ella tenga el corazón Emo.

Hoy voy a hundirme en su boca y su vientre. Diecisiete años. Diecisiete centímetros. Diecisiete mil milimilímetros.

Yo soy punk. O Punk Destroi. O the best fuck boy of the best fuck damn thing. Yo merecía la virginidad de Pam. Y la virginidad de Roma. Y la virginidad de Ximena. Yo merezco todo porque yo creo en Dios. Roma en realidad se llama Romanet. Dios en realidad se llama Percy. Percy tiene un blog en blogspot. Este.

Ella es Emo. O Punkie Emocional. Brilla en las noches donde yo más he estado perdido, oscuro y brutal y fatalmente descarriado. Ximena se parece a ella. Romanet se parece a ella. Roma, Roma, Roma. Si Roma se llamara Paris Ximena debería llamarse Roma. Yo debería llamarme Berlín.

Hoy es su cumpleaños. Vive en el tercer piso de Calle Roma 192 de la Ciudad Imperial, Capital Histórica del Perú. Su Sony Ericsson es 084-9383683. El teléfono de su casa es 084-232371. Su dirección electrónica es cleo_punk3@hotmail.com Su nombre es el demasiado perfecto: P. R. I. Hoy cumple diecisiete años. Hoy es diecisiete de setiembre del dos mil siete. Hoy, como cuando ella tenía catorce años hoy voy a hacerle el amor. Aunque ella al principio diga no y no y no al final terminará diciendo sí y más. Esta noche. En realidad y en mi imaginación. Hasta el cansancio. Todo el maldito mundo debería estar enterado.

GREATE SHITS

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R. Pisstol

Mi hermanita

Mi hermanita no se parece en nada a la hermana de Jennifer. No, no, no. No se trata del ADN y todos los códigos que Dios en su infinita sabiduría ha creado y que hacen que una oreja sea diferente a otra aunque ambas sean orejas de mujeres y estén agujereadas. Mi hermanita jamás pensaría vestirse como una de las Living Dead Dolls por ejemplo. Mi hermanita en realidad no es mi hermanita, o bueno si lo es, pero no en el estricto sentido de lo que es una verdadera hermanita. Yo la quiero, pero también quiero a mi perro. Mi perro en realidad no es un perro sino una perra en el sentido estricto. Una perra en el sentido estricto es un perro hembra. Se muerde la cola incluso y es más cariñosa y celosa. Hace dos meses el perro hembra que yo quiero se llama Negrita y me lo regaló el Negro Bueno y por eso la llamé Negrita. En realidad, el Negro Bueno quería regalarle esa perrita (pastor belga) a mi hermanita, pero ella no quiso recibir el regalo. Yo sé el porqué de las dos cosas.
Yo si quisiera regalarle algo al Negro Bueno sería a mi hermanita, pero bueno, supongo que no es posible porque en este mundo cosas así no son así de posibles. Y es que también la verdad no se vería muy bien envolver personas en papel platinado y darlas en regalo, tengan la edad que tengan, aparte que mi mamá pondría el grito en el cielo. Pero un deseo imposible es sólo un deseo en secreto. Y los secretos al menos no son para contarlos hoy. Hoy porque no tengo ganas y porque hoy simplemente mejor no.
Mi hermanita no sabe quién tiene una pistola. Mi hermanita comía uvas sentada en las escaleras que dan al patio cuando el Negro Bueno llegó con la perrita en los brazos. Mi hermanita comía uvas cuando no quiso aceptar el regalo. Mirando el patio dijo: Espacio. Mirando el cielo: Tiempo. Luego: Alergia. Luego: Soy muy chica para cuidarlo. Mi hermanita comía uvas frente a nosotros mirando como El Negro Bueno se abrazaba a un osito de peluche que se llama Gabo y que no sé quién le regaló a mi hermanita y que estaba en las escaleras junto a sus pies descalzos. Mi hermanita terminó con las uvas cuando yo bauticé como Negrita a la perrita que trajo como regalo el Negro Bueno. Las hermanitas más buenas jamás imaginan nada de nada. Eso las hace más buenas. En todos los sentidos. Incluso en el más estricto.
La estricnina mataría a una perrita con la misma facilidad con que Bush mentiría nuevamente sobre la existencia de armas de destrucción masiva. Estricnina viene de estricto, para los que no sepan.

(EXTRACTO DE LA NOVELA INÉDITA “MIA COLUCCI MIRANDO LA GUERRA POR TV”)

RODI PISSTOL

R. Pisstol

ASUNTO: SOLAMENTE PARA TI.

Las luces. Las escaleras. Las luces de bario. La ciudad. El tráfico. La sombra que se disuelve entre las altas torres y ella corre con la humedad en sus mejillas. Humedad como recuerdo de lágrimas que cayeron sobre un teclado. Recibiste ese mail? Recibiste ese mail? Se pregunta. Y se pregunta sabiendo la respuesta. El color de su uniforme se confunde con lo irrespirable de la calle. El hipercentro comercial se traga paseantes a cada paso rápido. Rápido. Recibiste ese mail? Recibiste ese mail? La respuesta le provoca vértigo dolor de estómago ahí abajo. El día de regla nunca falla. El aire del mundo mudo se mete entre sus piernas. Sein, recibiste ese mail? La respuesta es un alambre de púas, un gesto hiriente, un afirmativo corte de mangas, unos segundos de náusea, otros segundos de rabiA. y no acaba.
Esquina. Escaleras mecánicas. Ticket. Luego el Metro aéreo repta velozmente sin sobresaltos. El Parque Pingüino ahí abajo a la izquierda. Leaven Worth a la derecha. Nuevas Flores en el horizonte. Y un poco más cerca St. Anatoly con su gigantesca iglesia roja pide a gritos un poco de atención como para ignorarlo. Ella lo hace mientras los demás pegan su nariz contra los cristales. Falta poco. Hace calor. Un pequeño disco plástico guarda un secreto.
Una fotografía. Unas fotografías. Una tarde llevó la cámara. La probó con sus amigas, en sus sonrisas, en sus tonterías. En cómo se vería ella entre los espejos de agua del Parque Pingüino. Era una pequeña maravilla digital que guardaba mundos instantáneos. O los destrozaba. Otra tarde, sola, conectó la cámara a la máquina y se levantó la falda. Esa tarde no llevaba ropa interior.
Ahora pensaba en todos los chicos solitarios del mundo con su soledad frente a las pantallas. Que acaso no era solamente para ti Sein? No era solamente para ti?
Era solamente para ti.

Y el imbécil de Sein riéndose en el chat: >>ja ja ja >>realmente creías que te amaba? >>realmente creíste que significabas algo para mí? Ah... pequeña estúpida...>>.