Willni

Na Da Dá


I

Recuperadios alabanzamos al purotodo//
al alabado pirotécnico// oh gran potlatch en el cielo

El celo de la hembra el estro del maestro//
somos ojos en el lecho// soy tu cuerpo tú mi cuerpo

Unidad liquidada
adición
+
adición
queda uno de esos dos

II

Ne gra fé
acción pura reaccionaría:
ella aupada al tabladillo
suena su boca
ruido su ser
su cero mayúsculo

( )

numerado sonido
en el laberinto
en el OH YO


III

na da dá____________ dios es ya
na dá dos___________ somos él
dos es más__________todo dió
_______más no/es dios


IV

Niña blue//azula girl
tan tris ta tez
no se ve bien
borroso es
tus ojos son
la Ella azul
y su show de palidez

V

Mejor ir // a dónde no
lo sé, quiebran ramas en mi voz
a dónde no ir
muy lejos voy
abriste el cielo para mí
y qué hice yo?
di la vuelta y regresé
a dónde no lo sé

VI

Willni

Nitrógeno

Para mí

Ya pasaron diez años

y ¿qué has hecho?

Yo comencé hace poco

y cada vez que te veo correr de aquí para allá

hablando poema, poema, poema.
Completamente poseído, “la poesía está muerta” me digo.

Y si alguna vez me saco un ojoo vendo un riñón para publicar

así se llamará el libro que abortaré al mundo.

Se lo dije a ella hace tiempo,

y todavía estaba muerta

te lo dije

y aún lo estaba

eres mi amigo

aunque la carne nació para estar sola

pero sólo nos queda abono en el papel

y bueno, te vas a morir mañana y los alumnos del futuro

no conocerán tus anfetamínicos poemas

y desde el nirvana le harás la conversa al Iluminado.

No existe por qué

todo sigue temblando

y ella está muerta

también la poesía

y qué harás

Yo engordaré

y viviré de mi madre

¿tú dónde vas a estar?

¿Aquí, allá, hablando poema, poema, poema?

Me quedaré a esperar a mi amada en alguna cama de ofrendas

y seremos amigos

seremos poetas

brujos seres del pasado

Llegamos tarde al colegio

nos van a castigar

llegamos tarde al recital

nadie firma autógrafos

escribes para míyo para ti

un circulo del culo

mañana una flor en tu entierro

y dejaré este poema en tu cajón de conserva

La poesía está muerta

y me iré

a acompañarla.

2005

willni

Número tres

Número tres enloqueció desde las tripas
pasó semanas comiendo tierra
y llorando en la azotea abrazado de los perros.

Numero dos escapó por la alcantarilla,
en su maleta llevaba los documentos privados de papá.
Al día siguiente mató a su madre
y se suicidó clavándose una tijera en el hígado.

Verse en esas fotografías
fechadas en 1978
muchos años antes de que él naciera
lo habían contaminado de espanto

quién podría explicarle:
su misma cara en otro sitio y en otro tiempo
el cuerpo no mira más allá del alma
y el alma olvida,
y él quisiera recordar
por eso torturó a su madre
y no supo nadase deshizo de la secretaria
y permaneció ignorante
hasta el día en que sólo pudo olvidar

olvidarlo todo es morir.

Papá es número uno.
Papá los inventó para ser eterno, para burlarse del tiempo.
A número cuatro lo usaba para el sexo.
Tenía la fantasía de violarse a sí mismo.
cada vez que el vacío lo devora
piensa en su hermano muerto.

Es triste ser un clon,
no poseer ni siquiera el alma.
Mirar en tu mente es entrometerse en una mente ajena.
Numero tres ama las sombras
pertenece a ellas, de eso está seguro.

WILLNI

El Ipod de Sofia Coppola
Tokio punto mp3, humo denso y luces
una ventana que vomita luces
una luz que nos librará de ventanas
y más humo en el corazón almacenado

debajo de la bolsa de traumas,
entre el frasco de consuelos
y las
anochecidas locuras de niña rica
e esconde el tiempo lesionado

poesía, drogas y sexo
poesía, drogas y drogas
drogas, drogas y drogas.

Abre uno de esos amaneceres enlatados
y
regresemos
a esta realidad asqueada de tanta cordura,
ansiosa y malhumorada
primer obstáculo y único momento
para llorar
lágrimas inermes, inofensivas gotas de rocío
evaporadas
cada vez más temprano
por un Sol frío
de mente.

WILLNI

A cerca de un baño

El baño de mi dentista. El inodoro crema de mi dentista. El tacho de basura. Los papeles con sangre ¿Será que todos los dientes extraídos terminan ahí? Me imagino a su esposa, dentista también, limpiándose después de orinar. Supongo que para una mujer madura su periodo ya no es nada nuevo. Miro su ducha. No tiene cortinas y es muy grande. ¿Cómo se verá el doctor bañándose? Lo veo ahí, encorvado por el choque del agua helada. Los pelos de su pecho, los de su espalda. Su cabello caído, el sumidero atorado. Ahora está su esposa pasando el jabón por sus caídos pechos. Ahora su hija echando champú a su recientemente encrespado pubis. Voy al lavatorio. Me lavaré los dientes antes de la cita así que saco el cepillo y la pasta dental de mi bolsillo. Cumplo los pasos que me enseño mi madre: Mojar antes el cepillo, apretar el dentífrico desde el final, etc. Levanto la cabeza. No hay espejo. Es extraño que no haya; pues, ¿qué es lo primero que quiere un joven con frenillos o con un diente menos? No es, acaso, verse; comprobar el nuevo yo; digerirlo.Bueno, tal vez le cueste al doctor ver al mismo hombre todas las mañanas, quizás no le guste, posiblemente lo odie. Hay algo sucio en este lavado dental. Enjuago mi boca pensando en qué puede ser aquello tan desagradable cuando descubro que he traído el cepillo equivocado. Traje el cepillo amarillo. Mi viejo cepillo amarillo. El que usé para limpiar el semen de la pared de mi biblioteca la anterior noche después de masturbarme. Después de que el chorro de caliente esperma manchara violentamente el muro. Ya es muy tarde para cualquier reacción. Simplemente, intento limpiar las cerdas usando agua y mis manos. Después, continúo fregando.


No puedo creer lo tonto que me estoy volviendo. Siempre olvidando las cosas, confundiéndolas, ignorándolas. Al principio me prometieron muchas cosas. Revelaciones, luminosidad, diversión. Pero como sucede en todos los casos, llega la noche y las promesas mueren.

Sé que soy inútil. Sé que jamás podré crear algo de la nada. Generalmente la nada lo empaqueta todo de esta manera uno puede sentir al silencio cerrar todas las bocas de un estadio o sentirse solo un sábado en la mejor discoteca de la ciudad, inclusive con la mujer que amas al lado tuyo.
Está bien. Mi todo se hunde. La nada se lo come. Y yo sigo girando, persiguiendo luces hasta despertar entre sombras. El día siguiente. Siempre hay un día siguiente para el arrepentimiento. Es por eso que creo que morir es vivir una noche eterna. Despertar con ella en la cama. Despertar con ellas en la cama. Despertar sólo. No despertar. Perdí todo control sobre mi cuerpo. Durante muchos días mi cuerpo se movió sin avisarme.

WILLNI

El poeta

Por ocioso el poeta ha conseguido

engordar,

triste y condenado

miren cómo lo miran los demonios en el techo,

decenas de esos pajarracos

feos,

amanerados

miren cómo lo miran

cómo lo tienen:

acorralado

por imbécil el poeta va a su muerte

por imbécil pero también

por iluminado

triste paranoico mariquita

hermoso gallo adelantado.

imagen:google

WILLNI

Eternamente

Te odio
pero te necesito.

Puedes llorar ahora, pero mañana
mañana hazme feliz.

Estaré aquí toda mi vida
y un poco de luz
no me haría mal
un poco, solamente.

No necesito soles enmascarados
sólo una estrella en el bolsillo
y una luciérnaga que me haga el amor.

imagen: cortesia de qbi y
asuka kurosawa

WILLNI

"FEDE""FEDE"

Fede era tan bello que un día me avergoncé de haberle mirado con nuevos ojos.
Fede era tan listo que muchos días me enorgullecí de ser su amigo.
Entonces, él y yo saboreando el dulzón veneno de Satán.
Una y dos pausas y luego a continuarla
veloces lombrices de tierra.
Él y yo, entonces,
los obreros
hijos de papá burgueses descendientes del océano.

Él y yo
amigos , claro abrazados en la fea tumba de Spinetta.


foto: "fede"

WILLNI

Porno Triste

Qué extraño escuchar shoegazing
y ver porno a la vez
como lanzarte al cielo
y suponer que estás volando.

Mujeres llorando
la tragedia de una guitarra estéril.
Pensarán en sus hijos
ahí solos
frente al computador
tan tarde que ya es temprano
y a los vampiros los recogen de las
calles:

-"bien, mi niña,
creo que fue una noche desquiciada".

Así gira el amor en las cocinas
en los hoteles, en los baños,
en las camas.
Girando hasta mezclarse con
el fantasma sónico
¿Y a quién le puede importar el dinero
si está a punto de hundirse
en un orgasmo negro?

A todos;
menos a un adolescente que mira sus
zapatos
y nunca pregunta por qué.

Porque no hay respuesta.

WILLNI

Spleen 50mg.

“I wanna be sedaded”
The Ramones

Tan aburrido como Oasis haciendo play back

o ver a Hendrix destrozar su guitarra

por tercera vez.
Otra perfecta escena: decir whisky,

airear los dientes, ¡flash! (¿ya está?)

Frente a mí,

Más sustancias

más cuerpos

más carcajadas.

¡Aburrido, hermanos y hermanas,

poéticamente aburrido!

Ni pienso en lo que hago,

soy máquina, ojos y bacterias

(m) amando el pezón metafísico

del buen programa:

Las noches salvajes, (*)

la mujer que tengo (*)

y las que nunca tendré (*).

El mar después de una hora (*).

Arroz, pollo, pene, cubiertos (*),

reloj, teléfono, cuerda, mondadientes, (*)

esclavitud (*).

Placer (*)

Y placer, y dolor (*).

*Aburrido, aburrido, aburrido, aburrido.

Mañana no abriré los ojos.

Es una promesa.

WILLNI

http://www.youtube.com/watch?v=VcKy7sTG9ZY

Qbi

INVUNERABLE.

Para Willni “Zanja”

......................Desde aquí no se ven las estrellas en 3D, sólo no se ven estrellas.

El chico serio de los cuentos y poemas (aunque la diferencia entre poema y poesía sea la edad o la cordura o la extensión o el engaño o esas cosas). Ah si. El chico serio que era malo aunque no supiera que eran las drogas, él se inyectaba flores por sus venas o caballo y jalaba libros o cocaína. Conocía muy bien lo que era el sexo, lo había aprendido con otras chicas que también eran adictas a la vida. El chico serio de las malditas historias hasta ya había muerto y vuelto a la vida y eso.

El chico malo de la historia divertida me dijo que una persona muy próxima a él era INVUNERABLE, que ni las balas, ni los cuchillos, ni siquiera una bomba nuclear en su cuarto o el gas Sarín del metro de Tokio podían con ella y la verdad es que no sé si creerle o reírme, porque tal vez ella sea tan peligrosa como un poema de María Emilia y además fume Lucky… pero es muy tierna que cuando besa me quiero quedar en sus labios para siempre. (aunque para siempre sea demasiado tiempo).

El chico serio se convirtió en chico malo en tres meses, tres años, tres días o tres minutos.

No sé!

A veces se odia tanto que compra unos tragos e intenta suicidarse besando a una chica o besando el suelo, me imagino que es una buena manera de no morir o de morir bien.

Pero los domingos es triste verle la cara y decirle que “hasta aquí es suficiente”.

Sin embargo él sabe muy bien que es suficiente sólo hasta la próxima vez...

foto: fuente: google

.

Willni

Dios


Soy Andre Gutierrez y he destruido al mundo. No fue intencional, nada de eso. Simplemente desperté maltrecho. Estaba desnudo, meado, golpeado. No tenía idea de lo que había pasado. Entró mi Padre, un gran hombre, y comenzó a regañarme. No entendía nada de lo que decía. Que dónde estaba mi ropa, que qué había pasado anoche, que por qué le hacía eso, que no valoraba todo lo que me daban. Le respondí con lo único que sabía: No sé. No crea, señor Lector, que he sido un mal muchacho. Bueno, he hecho cosas malas en mi vida, no he tenido respeto por cosas que son sagradas. La madre, por ejemplo. O Dios. Pero son pecados que pueden ser perdonados. Sobretodo ahora que sólo quedamos usted y yo. Si mira afuera no verá nada más que espacio y tiempo. Ya se lo dije, he destruido el mundo. Pero no se asuste, le he perdonado la vida. Es que así soy yo de dadivoso, de simpático e incluso demagogo. Es un chiste, solamente. Y volviendo a los hechos, como le decía desperté e inmediatamente fui regañado por mi señor Padre. Veía mis manos y no podía creer que realmente eso había pasado. Tenía tanto dolor físico, tanta sed y tristeza, además de un ojo morado y la pierna fracturada. Tosía malagueramente, había pasado mucho tiempo desnudo en la calle. Fue un robo, pensé. Pero hasta ahora no estoy completamente seguro. Sólo recuerdo que estaba sentado con un amigo hablando de poesía, pasó una muchacha virgen y blup! Amanecí así como estaba. Se preguntará cómo sabía que era virgen, pero créame lo sé, o al menos eso me dijo ella cuando intenté desflorarla. Lo dejo ahí porque no es de caballeros hablar de esas cosas. Lo sé, créame que lo sé; pero no podía evitar mencionarlo y ya lo dije, no hay remedio.

(lapsus, André respira, coge el vaso de agua que está próximo a su mano derecha, bebe un poco. Hace un sonido raro con la garganta y prosigue)

Como le decía, he destruido el mundo. Lo hice estallar tan fácilmente que hasta ahora me parece increíble. Fue algo así como inflar un globo hasta que explote y uno se queda con la sensación de vacío en las manos. Y un fuerte ruido manoseando la oreja. Ahora todo es aburrido. Estoy todo el día metido en este espacio negro, como usted me verá, si deseo algo basta pensarlo y lo tengo. Por ejemplo este vaso de agua. O esta silla. O usted. Sí, usted. No vaya a creer que este encuentro es un capricho del azar. ¡Oh no! Simplemente lo traje para evitar esta soledad atmosférica y para contarle que he decidido dejar de existir. Será muy simple. Cerraré los ojos y dormido poco a poco me iré disolviendo en este universo lleno de un eco silencioso. De un zumbido ubicuo. Pero no crea que dejaré las cosas así como están. No, no, no. He planificado todo. Tengo aquí las semillas de otra esfera azul. ¡Lo ve! ¡Aquí en mi mano! (ves una decena de diminutas semillas marrones) ¿Me haría usted el gran honor de sembrarlas en otro sistema planetario, de regar el nuevo ser que lentamente irá creciendo? Tiene que pensarlo muy bien, mire que es una gran responsabilidad. Se requiere mucho trabajo para lograr que este mundo crezca, y, mucho más aún, para que florezca. Si su respuesta es no deje de leer esto. Váyase, le doy permiso para volver en el tiempo, de regresar al viejo planeta ese, lleno de espanto y miseria. Pero si su respuesta es sí: Usted ha hecho un trato conmigo. No le prometo que será fácil. Nada de eso, será arduo, incluso sentirá que ya no puede más. Tendrá ganas de abandonarlo todo, de dejar al planeta a su suerte pero, y esto es cierto, será gratificante. Imagine por un momento otra tierra ya no azul sino celeste, colorida, hermosa. Compare esta posibilidad con el lugar de donde viene. Sólo piense que todo esta en sus manos. Yo le daré la semilla. Usted será el nuevo hacedor de todo, el verdadero Dios, el hombre.

(Otro sorbo)

¿Está dispuesto ha hacerlo?

(Mirada fija, te inspecciona, ¿estás dispuesto?)

Soy André Gutierrez y he destruido al mundo pero usted lo reconstruirá. Es una promesa.

Miéntete, Siempre, Miéntete.

...................................................Para Cubi, por el préstamo

Los suicidas no se matan para escapar de sus problemas, lo hacen para ya no tener más problemas. Ni ayer, ni hoy, ni mañana. Y algunos ni siquiera lo hacen. Son suicidas, y punto, o hasta que mueren y ya. Nada, tierra, polvo. El poeta está hecho para morir, y la muerte para ser poesía. Primero Brozovich, luego Pablo Guevara y Eielson, Watanabe, después. ¿Ahora de quién es el turno? “Eran hombres, era de suponerse” Sí, exacto. Cómo evitar sentirnos basura cuando la somos. Con qué cara verse al espejo todos los días. De qué manera dejar de ser hombre, y sin embargo, seguir siendo. Sólo siendo. Pararse a hacer sombra. ¿No sería eso más fácil? Pero no. Tienen edificios, tienen dineros, tienen hijos, tienen autos, tienen poesía. Y ahora. Son nombres e ideas. Son perfectos-inmutables-eternos. O eso creo. Cuando comencemos a morir, nuestro hígado remojando en melancolía (bilis negra) y sólo seremos ojos, ojos sudorosos e ígneos. Sólo ojos que no pueden dejar de llorar. Sólo narices que no pueden dejar de hacer su trabajo. ¿Alguien recordará nuestra santidad? O sólo es un filatelista hablando con otro filatelista. Me explico: Pongamos a la chica 13, ¿de acuerdo? Ella es bella, ¡uy!, un cuerpo que no merece ser materia. Corruptible materia. Bueno y tú. Este…Tú. El típico atípico. Lentecitos, complejitos, alcoholcitos. De la ropa negra ni hablemos. Entonces, llegas y le dices: Watanabe desertó. No aguantó, tuvo suerte y cáncer. Ella te mira con la boca y pregunta ¿quién es? ¿Que quién es? Watanabe pues, el poeta, hizo un disco con Rafo Raez. Te lo presté hace una semana, ¿no lo escuchaste? (Lo intentó, pero Morfeo pudo más) Y piensas que si no escucha los discos que le das, si no oye los versos que le escribes, no tendría por qué valer algo. Pero es tan hermosa y lo vale, y así es.

Entonces te encuentras con el típico amigo del típico atípico, (que eres tú, recuérdalo) Y que Watanabe, que un libro en tal biblioteca, que muy caro pero se justifica. Entonces lo ves todo. No ves un píxel, ves toda la imagen, desde lejos.Poetas hablando de poetas muertos. Cristianos hablando de dioses muertos (y revividos). Socialistas hablando de sociedades muertas (y sepultadas). Es un gran club con sus propias leyes y héroes. Sus mitos y leyendas. Pero hay otro club, mucho más grande. La chica 13 pertenece a él. Es muy fácil pertenecer e él, no hay mucha burocracia, solo tienes que nacer.

¡Diablos!

..............................................................Necesito

Si me quedo aquí contigo seré el siguiente en la lista. Tengo que irme.

..............................................................Quiero

Pero te dejo esto:

La impotencia es un niño que te mira fijo. Al principio no importa, es ignorable. Pero empiezas a sudar y a preocuparte. ¿Por qué te mira? ¿Qué te mira? Puedes hacer lo que quieras, entonces. No sé, gritar, saltar, reptar, dar vueltas, golpear, etc. Y sin embargo, ¡los ojos! Dos de ellos imantados a tu cuerpo; y no a una parte específica de tu cuerpo, sino, todo tu cuerpo, todo tú. La única manera de que te deje de mirar es cerrando los ojos. Pero, eso sería mentirte a ti mismo. De todas maneras da igual.

Exacto!

Dios

..................................................Willni

Fotografia: Pelicula Taxi Driver

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