domingo, 25 de noviembre de 2007

WILLNI


"FEDE""FEDE"

Fede era tan bello que un día me avergoncé de haberle mirado con nuevos ojos.
Fede era tan listo que muchos días me enorgullecí de ser su amigo.
Entonces, él y yo saboreando el dulzón veneno de Satán.
Una y dos pausas y luego a continuarla
veloces lombrices de tierra.
Él y yo, entonces,
los obreros
hijos de papá burgueses descendientes del océano.

Él y yo
amigos , claro abrazados en la fea tumba de Spinetta.



foto: "fede"

viernes, 23 de noviembre de 2007

yachac


0


Una tipa me pregunta:

- ¿No tienes un espejo de cuerpo entero?
Le contesto:
- Qué, quieres verte completamente fea.

Y lo era, por cierto, eso ni dudarlo. No estaba molesto ni tampoco tenía razón para decirlo. Era uno de esos momentos que sientes y haces y dices todo sinceramente, sin medir las consecuencias, donde tus pesares son también risibles y más que eso tienen todo de cómico. ¿Para qué tanta seriedad?, ¿no es cómica la inútil búsqueda o la vida sin esta?.

Siempre complicándome…, ¿qué tenia que ver con el tema?, ¿debe de haber un tema?.

La tipa se quedo callada, como dicen: tiesa, paralizada. Pareciera que por primera vez alguien le decía fea, peor aun, por primera vez tuvo en cuenta que podría ser fea en realidad, bueno, “era fea”.

Que incomodo silencio y quietud y el golpe no llegaba. Mi sinceridad no era calculada, salía como cuando uno compra de regalo ropa y esta no le queda y te das cuenta que te la comparabas para ti, si se comprende, mi sinceridad era para la persona equivocada, pero sabia que tendría una consecuencia –tipos mentirosos como yo son torpes con las verdades-, la mayoría de veces era una risilla incomoda pero esta vez esperaba un golpe,… pero nada,… seguía la quietud y el silencio.

¡Mierda!, se pondrá a llorar, era eso… eso, ¿lo soportaría?

Pero nada de nada.

O estaba traumatizada por el hecho, o era una tipa calculadora que esperaba que me derrumbara y corriera a pedirle disculpas, y eso de “corriera” sólo era un decir, porque sólo estaba a dos pasos de mi.

Tal vez eso de “fea” no le molesto demasiado. Volteo y comenzó a caminar naturalmente.

¿Y yo?

Giro el cuello y me dijo gracias con una sonrisa y siguió caminando…

¿Y yo?

Pues yo me quede parado, pensando en la inutilidad de una búsqueda, la inutilidad de ser “sincero”,… , la inutilidad de todo,… si, yo me quede ahí parado pensando que nunca me la cogería ahora que me gustaba.
Asi que con el tiempo tuve que conformarme y follar con chicas bonitas...

martes, 20 de noviembre de 2007

Qbi

imagen: fotoblog kuvi

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Trato de decir algo
pero no sé qué...

jueves, 15 de noviembre de 2007

Pavel

eL a_TISTA

Camino sin voltear a ningún lado, son las nueve o casi las diez y fui el último en salir de la oficina, demasiado trabajo para poca ventura. Detrás mío alguien camina, es mujer; lo sé por los tacones que golpean el adoquinado…y es muy bella. Eso no lo se por que no me atrevo a voltear, por que además no me interesa comprobarlo, mejor así.

Camina a un ritmo melódico y soberbio de caderas, acompasando el andar de un tiempo despiadado; proyectando una sombra de formas curvilíneas, que le huyen a las farolas de halogenuro que como manos crispadas tratan de rasgar voluptuosamente cada región círcular difuminada en la oscuridad.
Paso a paso, pie tras otro, danzando al pulso de la luna que acecha con su ojo de vidrio al final de la avenida, ¿como hacer una analogía de esta escena con un lápiz?, ¿Cómo elaborar un sampler perfecto, sin desvirtuar lo esencial en términos no sólo de sonido o golpe? El único entendido en tal caso seria solamente el propio adoquinado que es el cómplice real para la edición y producción de estas percusiones. Limites que la humanidad no nos permite si no más que intuir a ciegas. A lo poco tratándose de una mujer bellísima solamente podríamos adivinar los pequeños pies danzantes provistos de aquella indumentaria de cuero y tacón puntiagudo que alegoriza los mejores ardores de los que estamos provistos de las ganas de Fauno.
Autos transitando por los carriles en uno y otro sentido, gente sin cara desfilando a velocidades de vértigo y por detrás el montaje escénico “el tacón”, aislado, en un paralelo a la ruta, moviéndose sincronizadamente.

Con toda la puta resaca, boca abajo con la batea a pie de cama para botar lo que queda de tripas y ácidos. Un hambre de buitre, una sed de sequía y nunca mas le meto caña carajo. La tele prendida en ningún canal, apenas logro tener idea de la realidad circunscrita; hasta que el Hada de los sueños levanta mi cabeza y la apoya sobre un almohadón confortable, trae consigo un botellón de agua, sales minerales y un portaviandas improvisado, me da un beso en la boca agria y resquebrajada. No tengo ganas de hablar de decirle nada, me mira con ternura y desvió la mirada solo quiero poner el sistema en OFF y cierro los ojos. A lo lejos y haciendo ecos el tacón va dialogando con las losetas de piedra y no te vayas quédate aquí a mi lado, no digas nada pero quédate….quédate…

Una esquina biselada y me detengo al filo de la vereda y ella dobla hacia la derecha; el ímpetu del golpe va moderándose: débil, moribundo cada vez; y no quiero voltear, no me interesa saber quien es. Pero tampoco quiero quedarme solo, en tal caso sólo me queda intuir y caminar hacia atrás asumiendo a manera de sonar, dos oídos lucidos; suena estupido, pero me reconforta ser un idiota.
Va pendiente abajo, trato de sortear los obstáculos pero es inútil, la gente me observa algunos con risa otros en silencio, mis ojos están apoyados en el perfil de las montañas, es inútil, otra vez se me pone de manifiesto la discapacidad humana y claudico al intento; y no quiero voltear, no quiero… y volteo y la veo de reojo por detrás.
Adelante un horizonte de cuerpos espigados, incandescentes, tiritando. Educándome con su doctrina urbana de casas, avenidas y basureros, de oficinas y gargantas de sábado por la noche hasta que el cuerpo aguante ¡y cuanto aguanta! El miedo y la inercia resumido en una esfera: mitad aire, mitad concreto, y por detrás lo falso, lo cómico, lo inesperado, la necesidad recreándose por si misma, mintiéndose una y otra vez para no mirar su abismal destino de ostra.

martes, 13 de noviembre de 2007

yachac


malditismo inc.


Ya no me importa mucho si existo o no; antes si me importaba, es como si las cosas pierden importancia con el tiempo, bueno es lo que siempre dicen ¿no? “el tiempo cura las heridas”; otra frase cojuda para la colección obsoleta del consuelo diario, como esa que “el humano comete errores porque es humano”, que tonta disculpa, el perro no es más perro por perseguir la llanta de un carro, tal vez si…


El perro… digo el humano se disculpa incluso antes de cometer la falla y es esta la falla misma, algo reciproco creo o para matarse de risa, si no es esto también un error, desearía conocer un tipo así, suicidio-causa: risa o…mejor risa-causa: suicidio; total estamos en un mundo de errores con bastantes disculpas como para que alguien se moleste al reírse del suicidio de su chico, para variar y sólo por ese día, el preferido.


He visto demasiadas muertes, así que un suicidio no me causa demasiada risa, apenas si sonrío y así no inoportuno a nadie, no mucho … eso si.


Así que ya me aburre cuando alguien se suicida y peor aun que un pretencioso me diga que lo hará.


Respeto a los suicidas, por eso me rio, pero a los suicidas que se matan, no a los faranduleros en busca de atención, malditismo hipócrita y eso es mucho, mejor: malditismo idiota.
foto: google

lunes, 12 de noviembre de 2007

jueves, 8 de noviembre de 2007

yachac


terremoto III


Estoy casi tan loco como la mayoría, pero eso no me hace menos ni igual a ellos, sólo más loco…

No son buenas noticias, pero por lo menos lo son en mucho tiempo y…

Y… ya nada me distrae, mas que pensar en tontas ideas que al tenerlas parecen grandiosas, quien lo diría, me hice un pensador, eso es como decir que me hice barrendero, mejor aun, adventista del que cuelga del cuello un pequeño crucifijo.

Ya allá ellos y los demás que se fueron, no se pierden de nada pero tampoco encontraran mucho, la ambición de conocer es el primer desastre.

…el segundo, diría que nacer, pero no es nada ocurrente, como eso del huevo o la gallina , ¿a quién diablos se le a podido ocurrir tan estúpida pregunta?. Seguro a un tipo tan o más miserable que yo,, a veces lo pienso, pero me lo quito de la cabeza pensando quien fue primero: ¿el huevo o la gallina?... joder…esta otra vez en mi cabeza… en mi cerebro… pero lo importante es… mmmm… que no debería de pensar.

Que fácil se hace pegarse un tiro en estas circunstancias, pero sólo de pensarlo agota, además estoy demasiado cansado después de recoger desechos para mi subsistencia como para tomar una de las cientos de armas que reuní, hasta tengo unas granadas y un lanza cohetes… me esforcé por encontrar algo atómico, pero si alguna vez hubiese habido ya se lo llevaron, siempre salvan eso antes que a la gente, supongo porque mucha gente se esforzó en crearlas.

Ayer se cayeron tres edificios cercanos, pero ni pizca de interés a este reducto, al parecer inviolable y maldito, nadie quiere saber con esta ciudad porque aparte de escombros quedo yo… un falso profeta.


foto: google

martes, 6 de noviembre de 2007

domingo, 4 de noviembre de 2007

yachac


TERREMOTO II


¿Acaso estoy, de nuevo, complicando las cosas?, o ¿ya eran complicadas de por si?


¿o yo soy el complicado cuando todo es tan simple que no me doy cuenta que todo lo que quiero esta tan cerca, pero tan cerca que lo espero en una ciudad derruida donde alguna vez sucedió una inundación?


¿o sólo es el momento de preguntas redundantes cuando uno se siente solo, cuando... cuando debería estar acompañado?


¿qué ira me sostiene, sino la ira misma?


¿o qué es lo que pienso ahora, cuando no puedo hacer ni siquiera eso?


Presiento que es de noche pero no me importa, ¿o quizá?


Me muero de hambre pero no quiero salir y sólo divago...sólo divago y no abro los párpados, no los abro... solamente estoy cansado, quizá no...


Que desastre, es la única forma de decirlo, que desastre es esto y aquello o todo; como alguien me dijo: da igual..., me pregunto:¿pero a quién?, ¿a quién le da igual?... sólo a mi... que desastre.


A veces pienso que estar triste es lo mejor que tengo, dejo de pensar que es lo único y me encariño con mi espera extrañando todo lo que ya no tengo o lo olvidado,... olvidando... ¿qué era lo que tenia?, nada, por eso era por lo que me quede en esta ciudad inundada una vez y ahora destruida por un terremoto, y sigo acá porque no tengo nada que llevara, ¿y lo qué tenia?... ya esta olvidado.


Recuerdo nunca haber comprado una maleta, supongo, ahora que divago, que nunca pensé irme de esta ciudad y porqué hacerlo, ¿acaso con eso seria diferente?.Todo es igual aunque paresca diferente y en todo caso:


Da igual.


es que quizá, y sólo quizá debería abrir los ojos...
foto: google

lunes, 29 de octubre de 2007

Lets

Único
Me alegraría saber que tus palabras son tan verdaderas como tus ojos me decían que eran. Me haría feliz si yo no supiese que todo lo que escribías eran sólo palabras al viento que como raíces de malas hierbas nascerían en cualquier lugar y no en uno en especial como tú me hiciste creer. Me gustaría saber que todo lo que siento ahora, no es verdad. Que lo que yo hablaría a mis hijos y nietos, no es todo una mentira, una simple fantasía de mi corazón. Me gustaría tener la certeza de cuando me mirabas sentías lo que tus ojos me hablaban. Que cuando tu boca me besaba el calor que sentías era por mí, y no sólo por cualquier otra chica. Que cuando me pediste que volviera, era a mí a quien se lo pedías y no a cualquier otra. Que los planes de cambiar mi vida para estar contigo serían reales y no sólo una ilusión. Que la tristeza que estoy sintiendo ahora fuese sólo un mal entendido.

Las personas son únicas, los sentimientos son únicos, las experiencias son únicas, encima de todo el amor es único.

Me gustaría volver a creer, sólo eso.

foto: qbi

yachaj


TERREMOTO

Antes me gustaba mirarme al espejo y pensar…, mentira, no pensaba en nada, sólo me miraba, miraba esa existencia q la consideraba extraña, alejada, casi como que no me pertenecía, solo cuando me distanciaba… y bueno, deje de tener espejos, me ayudaba a no recordar mi rostro y me ayudaba a no pensar… mentira… sobre mi existencia.

Lo extraño de esto en el momento de mi máxima popularidad, antes del terremoto, no me había dado cuenta que todo estaba lleno de espejos a mi alrededor, las personas eran mis espejos, me reflejaba en ellos.

Me había vuelto en servil y ellos serviles, santos satisfaciéndose con necesidades espirituales, buscando lo que no encontramos en una ciudad inundada.

Entonces ese vuelco de santidad y exceso sólo era el aviso de lo que vendría: el abandono.

Los sobrevivientes abandonaron la ciudad, necesitaban la desaparición para que la búsqueda sea completa, pero al no encontrarla la buscarían en otras partes. Algunos siguieron al joven arquitecto, que había asumido su papel, ¿de qué?, alguien sabrá… después escuche que se había convertido en peregrino sin lugar santo al cual llegar, la Tierra era de por si, creo que se había dado cuenta de ese pequeño detalle…

No tengo porque irme, estoy tan igual como cuando comenzó la inundación, no tengo nada que llevar de esta ciudad en ruinas…

No todos se fueron, pero los que nos quedamos con el tiempo nos alejamos y el tiempo hizo de nuestras eremitas alejadas… después… después estuve solo de nuevo.

viernes, 26 de octubre de 2007

yachaj


INUNDACION (FINAL)

Me despierto uno de esos prósperos días donde no faltaba compañía y donde todos me oían, donde no me era necesario sumergirme para aprovisionarme porque todo lo traían del exterior, ¿o del interior?, ¿Quién sabe?, la galaxia de aleja del centro del universo, ¿del centro? , ¿Quién sabe?...es por eso que no creo…

Me despierto uno de esos días y mi jodida ciudad inundada ya no es más que un vertedero y, lo peor de todo, ya no es mía.

Es cuando comenzó, o por lo menos cuando me propuse empezar mi apología apocalíptica, algunos dirán que fue desde el principio, ¿pero ellos que saben, en verdad, de mi?, y, es de demás esta pregunta pero… ¿qué se de mí?

Respuesta: ¿quién sabe?... la galaxia se sigue alejando del centro del universo…

Pero la visión, aunque propuesta, era clara, desapareceríamos como especie o como especímenes de un universo portentoso y ¿de su centro?, ummm, ¿Quién sabe?...

No vaticine una era de recogimiento, sólo que desapareceríamos, el mensaje de esperanza no se de donde lo sacaron, supongo que en estas aventuras siempre hay un arriesgado que toma la palabra del profeta para convertirse en mesías, o del alucinado para convertirse en loco…

Y así los adeptos más que desaparecer aumentaron, nunca dije que era inteligente, todo lo hacia porque sí, y siempre lo que hacia estaba mal, es por eso que no tenia nada que salvar el día en que se inundo la ciudad.

La histeria era recurso de todos los días y el vertedero se volvió en una Nueva Venecia caótica con suicidios colectivos y planes de reencarnación (reencarnación¿?) en una roca o un mineral más perdurable.

Entonces antes que aparezca el loco, cree el mesías y que mejor que alguien de mi confianza.

Saque de sus devaneos de crear una Nueva Venecia al joven arquitecto al nombrarlo El Esperado; quien puede negar a un profeta su predicción.

El Esperado dio nueva esperanza y ceso el caos, la histeria y los suicidios… y lo más importante:

Me dejaron en paz.

Mi vida sexual bajo, pero se veía venir; con toda esa honda de santidad que traen estos eventos.

Total, ya tenia mis encaminadas en el practico servicio de llegar a la divinidad mediante el coito permanente, entonces, sólo me quejaba de la poca variedad de nuevas sacerdotisas y de la perdida de ellas para hacerse nuevas magdalenas.

Bueno, todo se estabilizo, éramos una comunidad agradable. Locos jipillosos que no molestaban al establiments porque vivíamos en una ciudad inundada.

Hasta que ocurrió, comenzó con un pequeño remezón y las aguas comenzaron a bajar. La histeria era santa, el regocijo tremendo, los fieles esperaban la hora…

¿Yo?, yo me había vuelto un ser sin conciencia, gordo a no poder, cochino sino fuera por mis concubinas y sus corrientes baños de esponja que me daban cuando estas estaban lucidas, era Ginsberg, era un Juan desalineado y sin nada de forma.

Bueno, estaba ahí con el licor que nunca faltaba y una que otra droga, unas rastreras a mis lados, cuando sucedió…

Nadie grito, ya lo dije, todos lo esperaban, menos yo, y yo y solamente yo grite:

¡TERREMOTO!





martes, 23 de octubre de 2007

R. Pisstol


imagen: rodi pisstol

lunes, 22 de octubre de 2007

WILLNI


El pasado sábado 28, en un concierto de rock radical, Daniel Iwasaki, bajista, compositor y líder de la agrupación “67”, se suicidó frente a 200 personas en una de las performances más aterradoras de la historia. Síganos durante este esclarecedor reportaje, si desea saber la verdad sobre esta pobre alma confundida.
Víctima (la imagen de un joven pálido, tanto cabello que es imposible ver los ojos)

El típico concierto de rock, jóvenes antisistema, borrachos, niñas malas, y mucho contacto físico (un obeso notablemente ebrio abrazando a otro flaco el cual tiene a una bella rubia de la cintura y gritan alguna grosería al unísono)
Después de la intervención cuatro agrupaciones musicales la principiante banda “67” subió a escena. Emparentados nítidamente con los previos The velvet underground, Joy Division, Sonic Youth, tocaban una especie de indie muy depresivo con algunos toques muy fuertes por momentos. Todo parecía ir corrientemente, pero en su última canción, que había sido grabada por petición del propio Iwasaki en una precaria cámara celular, el misterioso bajista se acercó al micro (todo es movedizo, algunos gritos distorsionados hasta que la cámara se estabiliza y podemos verlo acercándose al micro, dice algo indescifrable y aparece en subtítulos: ¡Miéntete, miéntete, siempre! ¡Esta es una nueva canción llamada Tanatocracia!) Para muchos fue la primera vez que oían su voz.

-…Sí, era un ser antisocial extremo, intratable.
Muchas veces intenté conversar con él, pero parecía que sólo podía pronunciar
monosílabos…
Jasón Guerra,
vocalista
(Delgado, parecido a Roberto Smith en sus peores épocas o a una serpiente mal maquillada)

Después de los cinco minutos que duró esa canción, en la parte final cuando se escuchaba una serie de ruidos producidos por una guitarra totalmente distorsionada, el bajo dejó de tocar. Daniel sacó una pistola Colt 45 automática, miró perplejo al público, y como dándose valor cerró los ojos, entonces, se oyó el disparo. Su cuerpo caía inerte y el público creyendo que era algo planeado y, por ende, ficticio; aplaudió con fervor el hecho. Cesó la música, Marcelo Hurtado, el guitarrista, había roto la tercera cuerda y el bajista no se paraba.
Jasón Guerra, vocalista, se acercó al caído para ver qué pasaba. Asombrado llamó al personal del concierto. El público pudo observar cómo sacaban al cadáver de Iwasaki. La perplejidad viciaba el aire.

(Imágenes en la misma baja calidad, lo descrito. Una perdida voz de mujer pregunta: ¡Qué pasa, qué está pasando! Otra: Se ha desmayado. Otra: ¡Se ha matado, se ha matado!)

-Cuándo me acerqué lo que le dije fue: ¡Ya Daniel levántate, ¿estas bien?! Pero no respondía. Luego vi la sangre saliendo de su oreja, Mierda, me dije y llamé a los organizadores para que me ayuden a sacarlo.

Jasón Guerra,
vocalista

-No sabía lo que estaba sucediendo. Sabía que era medio loco… en su vida y en las presentaciones. Muchas veces se había tirado al piso fingiendo tener epilepsia, así que no me preocupé. Sólo me paré y me fui. Jasón luego me dijo: Está muerto, me dijo. “¿Esta muerto?” “¿cómo?” No lo entendía.

Nitay Valdivia,baterista
(Joven, sus ojos rasgados y algo de bello facial demostraban su ascendencia mongólica, un chico de su casa)

Cuando la ambulancia y la policía llegaban a escena, ya era más de las dos de la madrugada. Daniel Iwasaki se había suicidado de un disparo en el parietal, tenía 20 años, era estudiante universitario. Llevaba puesta una peluca, su cráneo estaba completamente rapado.

Al día siguiente titulares como: “Rock lo mató”, “Rokerito se suicida” o “Víctima de las circunstancias”, muy apropiado dado la inmensa crisis social del país. ¿Qué es lo que pasa con nuestra juventud? Huelgas laborales y universitarias (un grupo de personas pelando a palos con dos efectivos policiales) la aparición de nuevas drogas baratas, como “Jade”, una grajea verde más toxica que la heroína o el pbc (Una mano de varón blanco en fondo negro con unas pastillitas diminutas en el centro de su palma, Un grupillo de cinco jóvenes en alguna plaza, algunas botellas, la noche) Y el crítico abismo generacional que imposibilita la comunicación familiar (un par de niños con los cabellos parados y de colores corretean por una calle céntrica, a su alrededor: Adultos enternados, viejos con bastones, mujeres con carteras) son las causantes de esta caótica juventud nihilista y rebelde.

Fuimos al domicilio de Daniel, sólo encontramos colegas nuestros. La casa estaba deshabitada. La policía, después del allanar el lugar dio un drástico vuelco a este caso. Encontró los restos de un crimen monstruoso. El cadáver de Yamato Iwasaki, japonés de nacimiento, que radicaba en Perú y padre de Daniel Iwasaki, estaba enterrado en el jardín. Había sido asesinado por la misma pistola que su hijo usó para quitarse la vida. Daniel había matado a su padre y sea había matado, después, afligido por un intenso sentimiento de culpa o por evitar la responsabilidad de su delito o por las dos.

Ni los vecinos pudieron darnos pistas (un par de ancianas dan sus declaraciones: “Era gente misteriosa, apática”, “Nunca vimos a la madre, creo que no vivía con ellos”) Su madre, Marta Espinosa, peruana, había muerto hace diez años, aniquilada por un cáncer al útero, dejando a su hijo sólo con un padre que apenas sabía hablar español. Algunos vecinos, incluso, se sorprendieron cuando se enteraron que el músico suicida de los periódicos vivía frente a ellos.
¿Por qué un joven asesinaría a su padre? ¿Qué es lo que sucedió un día antes del funesto concierto? ¿Qué pasó el viernes 27? (la foto de Iwasaki como sello de agua en segundo plano; en primer plano: la precaria grabación del concierto) La respuesta apareció en la habitación del muchacho (una habitación desordenada, algunos posters: Pink Floyd, Jim Morrison, etc. Libros en una repisa, discos por todo sitio) La policía encontró un cassette/demo con algunas canciones grabadas y, sobretodo, con la confesión del propio Daniel relatando los hechos.
“…se enteró que dejé de ir a la universidad desde hace dos meses y enfurecido rebuscó todo mi cuarto y ¡bingo! Encontró lo que quería. Encontró mis “joyas”. No era la primera vez, y eso, más lo de la U, lo enfureció…”

Voz de Daniel Iwasaki
(la imagen de un cassette detrás de los subtítulos y su fotografía tamaño carnet en la lado inferior derecho)

La Licenciada Irma del Carpio, profesora de Literatura Latinoamericana. Curso en el que Iwasaki se mostraba brillante llamó al padre.

-Señor, le dije, ¿qué es lo que pasa con Daniel? hace dos meses que no lo veo por aquí. Ya no seguirá la carrera, ¿qué está haciendo ahora? Y cosas de ese estilo. Cuando él me preguntó, ¿no va?, entonces mi di cuenta. Sabía que Daniel era flojo, pero nunca pensé en la posibilidad de que se estuviera tirando la pera. ¡Era tan bueno en mis clases! Y además teníamos mucha confianza. Éramos amigos…

Irma del Carpio,
Licenciada en Literatura
(Mujer de aproximadamente 55 años, cabello corto, anteojos de carey, saco mostaza)

El Padre enfurecido fue a su cuarto y aprovechando que Daniel no estaba rebuscó en todos los cajones hasta encontrar un frasco lleno de “Jade”, sus llamadas “joyas”, droga que Daniel no podía dejar desde cuarto de secundaria.

-A él le gustaba ese veneno. O sea, yo lo he probado, pero es fea esa cosa. Te idiotiza, yo prefiero mi trago…

Jasón Guerra,
vocalista

Cuando Daniel llegó a casa tuvo el decisivo encontrón con su padre.

“…Ni bien entré comenzó a gritar en japonés, como siempre que estaba molesto, yo sólo entendía algo así como que tenía que largarme. Le dije que se calmara. Se calló un momento y luego me dijo que había encontrado jade entre mis cosas y que por qué no iba a la Universidad, su última frase estaba en español: Yo Dije No Más, Yo Dije No Más…”

“…De pronto comenzó a golpearme como nunca lo había hecho antes. Con ira, no por intentar corregirme, agrediéndome…”

“…le respondí con algunos golpes, pero él estaba descargando toda la ira que acumuló desde la muerte de mamá, así que no pude hacer mucho. Pronto me vi, metido en la ducha fría y a él con su afeitadora, rapando bruscamente mi bella cabellera…”

Voz de Daniel Iwasaki
(la imagen de un cassette detrás de los subtítulos y su fotografía tamaño carnet en la lado inferior derecho)

Al parecer padre en hijo protagonizaron una violenta pelea que finalizó cuando el más viejo rapó al joven en agua helada. (Recreación de los hechos: Un hombre gordo y viejo sacudiendo a otro delgado, subyugándolo y con una máquina de afeitar en la mano)

“…fui a mi habitación y lloré desconsoladamente por media hora. Entonces se me vinotoda la rabia, regresé al baño, me vi al espejo… Él no estaba. Saqué el arma de su cajón de medias y esperé a que venga. Ni bien entró de la calle…lo maté, de dos balazos, lo maté…”
Voz de Daniel Iwasaki
(la imagen de un cassette detrás de los subtítulos y su fotografía tamaño carnet en la lado inferior derecho)

Daniel, petrificado, sin saber qué hacer intentó enterrar sólo a su padre pero en vista de su deteriorado estado físico y mental llamó al guitarrista de su banda y único amigo: Marcelo Hurtado.

-Marcelo, era la única persona que hablaba con él. Incluso, siempre que hacía una canción se la mostraba primero a Marcelo y Marcelo a nosotros…

Jasón Guerra,
vocalista

-Eran dos locos. Desde el colegio, siempre andaban juntos, por eso los molestábamos de maricones…muy amigos, muy amigos…

Nitay Valdivia,
Baterista

Nuestra Policia no perdió el tiempo y en cuestión de dos días, el Martes primero de mayo, capturaron a Marcelo Hurtado en completo estado de ebriedad, por las inmediaciones del Jirón Micaela Bastidas, a cuadra y media del Bar Cultural “Tambor de Hojalata”, cubil de todo tipo de inadaptados.

-Sí, este…, Sí, el joven no puso resistencia. Cuando le pedimos sus documentos nos los dio pacíficamente, pero, cuando nos dispusimos a arrestarlo, ya estaba totalmente dormido por su ebriedad…

Eusebio Figueroa,
policía

Marcelo despertó en la cárcel provisional de la comisaría del distrito de San Sinforiano. No tenía ida de por qué se encontraba ahí. Cuando le explicaron su delito de complicidad toda su sorpresa se transformo en pavor. Dijo que Iwasaki le había engañado diciéndole que era carne en putrefacción
(En la puerta de la comisaría, dos policías y en medio un muchacho de cabello lacio, no muy largo, cara gacha, mares de periodistas, flashes y él sin dejar de repetir: “Él me dijo que era carne podrida”, “No, no sabía nada, señorita, nada”)

Quizás no contaba con la confesión grabada por el mismo Iwasaki, en ella nos dice:

“…me vi impotente, pétreo, sin poder hacer algo. Entonces, llamé a Marcelo. Ya voy, me dijo. Cuando llegó a mi casa. Lo abrasé y llore como un niño, luego le conté lo sucedido, y me ayudó a enterrarlo…”

“…me dijo: ¿qué harás ahora?, me iré de viaje, conteste rápido. No dije dónde, aún no lo sé…”

Voz de Daniel Iwasaki
(la imagen de un cassette detrás de los subtítulos y su fotografía tamaño carnet en la lado inferior derecho)

¿Pero, por qué un muchacho de apenas 20 años pierde el deseo en la vida, comete parricidio y se suicida? ¿Fue un ser desquiciado o un “víctima” de nuestro caos?

Además de la cinta y las drogas, se encontró 20 películas pornográficas y una serie de escritos que traen a un perdido niño sin deseos ni aspiraciones, depresivo, autodestructivo.

“Podría resumir esta emoción en pena.Pero los dos sabemos que es una escandalosamediocridad lingüística encarcelar sentimientotan complejo e intenso en un par de pobres sílabas: pe-na…”

“…y aunque me angustie, sienta el aire envenenado y la posible explosión de mis globos aculares, hay cierto gozo en esto.Un placer parecido a la ebriedad,un disfrute que poco a pocose mezcla con la desesperación creandouna solución fría, pesada, pero muy volátil.Demasiado…”

Fragmentos de un poema de Iwasaki.

-Bueno, se nota una depresión hondamente calada en este joven. Maniaco-depresión, me atrevería a decir… ¡Pero se le tendría que haber tratado antes!, ahora ya es demasiado tarde…

Jorge Baluarte,
psicólogo
(Principios de calvicie, una ligera obesidad, prosodia en su habla, camisa blanca, cigarrillo)

- Es la consecuencia de un mundo podrido que sólo ha sabido atormentar al pobre joven…

Eduardo Linares,
congresista P.S.P
(En el congreso de la republica: Adulto, terno plomo, mirada candida, diente de oro, raya a la izquierda)

-Cuando el niño se aleja de Dios queda expuesto a todos los males de este mundo…Pero Dios, misericordioso, sabe por qué hace las cosas…

Pdr. Agusto Popacharma,
sacerdote
(Anciano, cara larga, nariz larga, arrugas marcadas, crucifijos, rosarios, sotana negra, lentes antiguos)


Entonces, ¿qué podemos saber de Daniel Iwasaki?

“Ahora estoy solocomo en mi nacimiento.Sólo, mil veces solocon este sufrimiento…”

“Me odiaría si pudiera,pero no, estoy roído desde dentro.Me mataría si pudiera,pero no tengo con qué hacerlo.
Mañana,dulce mañana.Mañana estaré muerto…”

Letras de “Tanatocracia”

Víctima o Culpable, ha logrado al fin que veamos por dónde va nuestro futuro: Por un sendero oscuro y tenebroso. Sólo nos queda repetir esa vieja y casi cierta frase: “La juventud es el futuro del país”. ¿Vamos a permitirnos este futuro?La solución está en sus manos.

(En la calle: Niños jugando fútbol, alegría, atardecer)
(Se oye en bajo volumen: Boys don’t cry de The Cure)
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Reportaje: Maria Elizabeth Trujillo

Cámara: Carlos Antonio Mosqueira

Edición: Jean Pierre Faget
Foto: Sachi