Intoxicada
“Mátame -J- mátame “.
Al anochecer volví a pedírselo, le canté una canción de Rafo, lo miré con ese odio hermoso, el mismo que él distrajo en los labios y entre mis líneas cortadas, lo deseé una vez más, se dio cuenta y quiso quererme a mil por hora, pensé que así el aire sería menos denso, así el romance sería menos denso, así mi tristeza sería menos densa…
Sin embargo todo estaba empezando a molestarme, era una picazón insoportable, esa nostalgia de no-sé-qué, esa confusión de palabras, ese gran espejo en mi habitación, esa depresión auto-inducida, esa peli francesa, esa alergia al níquel, esa ropa interior de encajes, ese amor de mi vida a mi costado…todo era parte de una hipocondría adolescente, parte de lo pringada que puedo despertar en febrero.
Otra vez se queda en mi cama, siempre al lado derecho, le doy la espalda y me distraigo en el espantoso espejo, en las distorsiones que me creo cuando escucho su disco, él quiere enredarse en mis encajes, pero no se lo permito, pienso en todos aquellos, en extraños, en marcianos, en guitarristas, en mis padres, en poetas, en mensajes, en silencio.
–Debería querer matarme, por lo que sea, debería desear hacerlo-
Al día siguiente, volví a decírselo, eran las 4.55 a.m. Y cuando él está cerca el insomnio se me cuelga, cuando él está tan cerca quisiera que se muera, y a veces, solo que quiera matarme.
Es que soy la novia que nadie quisiera, y él lo sabe, y no lo quisiera.
Pues soy alérgica, soy alergia.
(Y es contigo que me intoxico)
jueves, 21 de febrero de 2008
jueves, 14 de febrero de 2008
miércoles, 13 de febrero de 2008
atomilegal
Atomilegal
Orino un líquido azul, estoy acostumbrado a las variaciones, pero es la primera vez que produzco este color, hasta el catéter se tiñe de él cuando termino. Dicen que me lo implantaron cuando era un recién nacido, pero para mí es parte de mi cuerpo, por lo menos la carnosidad llega a taparlo hasta la mitad, a otros ni si quiera les llega a eso, pero a otros, raros casos, la carnosidad llega a tapar todo el catéter, ellos andan orgullosos mostrándolo con el torso desnudo.
Dejo de divagar cuando oigo una explosión, ¿dónde es?, ¿dónde es?, y a lo lejos el resplandor y la figura dela comida diaria, corro para trepar el edificio, desgastado, de ladrillos y cemento, y ya lo imaginaran, se ve hermoso…
De cientos de ventanas sale la gente para ver con igual extasiada mirada.
De otro techo Ne me saluda: ¡Hey!... ¡¿cuántos kilómetros?!. Y de otro Ar contesta: ¡50, por lo menos!. Naaaaaaaaa, grita Xe: !100!. Yo no sé, sólo grito: ¡esperemos el ventarrón!
Los de las ventanas ya volvieron a sus labores diarias, o sea, a casi nada o a planes insulsos para conseguir su propia bomba.
Y vino, cálido pero con baja radiación, todos estaban de acuerdo: 80 kilómetros.
Nos reunimos y volvemos a las mismas cavilaciones de conseguir nuestra propia bomba. El cultivo de hongos es insulso porque todos los encuentran en cualquier parte, ya no es como antes. Otra cosa es tratarlos pero Ne hasta ahora no encuentra la formula adecuada con los residuos que vendemos a las fabricas.
Ne es mi mejor amigo aunque algunos dicen que es más hembra que macho, y ¿cómo se darían cuenta de eso?, bah, a la gente le hace falta radiación. Pero nadie niega que es el más inteligente de nuestro grupo.
Y cuando llego el mercader al pueblo dio la solución a nuestros desvaríos adolescentes, sólo era robar, tan fácil. De él, como a todos de su especie, confiaban todos, así que llevo hongos tóxicos de regalo a los del grupo de Ra y estos los comieron sin dejar vigía, fue fácil, les sacamos 10 litros de “procesado” que habían reunido en años y juntando con nuestros 20, era suficiente para una pequeña bomba.
El mercader no se hizo problemas de permisos, y nos fuimos por el desierto con nuestro pequeño cargamento.
Instalada la bomba a sólo 2 kilómetros, nos acomodamos en un pueblo desierto, alistamos las capsulas receptoras sabiendo que esto era insulso porque ninguna comunidad hembra-recolectora estaba avisada ya que esta era una explosión atomilegal… y detonamos…
Era, era, era… y nos cubrimos y por fin supe para que estaba eso entre mis piernas…
Sólo espero sobrevivir para otra…
Orino un líquido azul, estoy acostumbrado a las variaciones, pero es la primera vez que produzco este color, hasta el catéter se tiñe de él cuando termino. Dicen que me lo implantaron cuando era un recién nacido, pero para mí es parte de mi cuerpo, por lo menos la carnosidad llega a taparlo hasta la mitad, a otros ni si quiera les llega a eso, pero a otros, raros casos, la carnosidad llega a tapar todo el catéter, ellos andan orgullosos mostrándolo con el torso desnudo.
Dejo de divagar cuando oigo una explosión, ¿dónde es?, ¿dónde es?, y a lo lejos el resplandor y la figura dela comida diaria, corro para trepar el edificio, desgastado, de ladrillos y cemento, y ya lo imaginaran, se ve hermoso…
De cientos de ventanas sale la gente para ver con igual extasiada mirada.
De otro techo Ne me saluda: ¡Hey!... ¡¿cuántos kilómetros?!. Y de otro Ar contesta: ¡50, por lo menos!. Naaaaaaaaa, grita Xe: !100!. Yo no sé, sólo grito: ¡esperemos el ventarrón!
Los de las ventanas ya volvieron a sus labores diarias, o sea, a casi nada o a planes insulsos para conseguir su propia bomba.
Y vino, cálido pero con baja radiación, todos estaban de acuerdo: 80 kilómetros.
Nos reunimos y volvemos a las mismas cavilaciones de conseguir nuestra propia bomba. El cultivo de hongos es insulso porque todos los encuentran en cualquier parte, ya no es como antes. Otra cosa es tratarlos pero Ne hasta ahora no encuentra la formula adecuada con los residuos que vendemos a las fabricas.
Ne es mi mejor amigo aunque algunos dicen que es más hembra que macho, y ¿cómo se darían cuenta de eso?, bah, a la gente le hace falta radiación. Pero nadie niega que es el más inteligente de nuestro grupo.
Y cuando llego el mercader al pueblo dio la solución a nuestros desvaríos adolescentes, sólo era robar, tan fácil. De él, como a todos de su especie, confiaban todos, así que llevo hongos tóxicos de regalo a los del grupo de Ra y estos los comieron sin dejar vigía, fue fácil, les sacamos 10 litros de “procesado” que habían reunido en años y juntando con nuestros 20, era suficiente para una pequeña bomba.
El mercader no se hizo problemas de permisos, y nos fuimos por el desierto con nuestro pequeño cargamento.
Instalada la bomba a sólo 2 kilómetros, nos acomodamos en un pueblo desierto, alistamos las capsulas receptoras sabiendo que esto era insulso porque ninguna comunidad hembra-recolectora estaba avisada ya que esta era una explosión atomilegal… y detonamos…
Era, era, era… y nos cubrimos y por fin supe para que estaba eso entre mis piernas…
Sólo espero sobrevivir para otra…
martes, 12 de febrero de 2008
WILLNI
A cerca de un baño
El baño de mi dentista. El inodoro crema de mi dentista. El tacho de basura. Los papeles con sangre ¿Será que todos los dientes extraídos terminan ahí? Me imagino a su esposa, dentista también, limpiándose después de orinar. Supongo que para una mujer madura su periodo ya no es nada nuevo. Miro su ducha. No tiene cortinas y es muy grande. ¿Cómo se verá el doctor bañándose? Lo veo ahí, encorvado por el choque del agua helada. Los pelos de su pecho, los de su espalda. Su cabello caído, el sumidero atorado. Ahora está su esposa pasando el jabón por sus caídos pechos. Ahora su hija echando champú a su recientemente encrespado pubis. Voy al lavatorio. Me lavaré los dientes antes de la cita así que saco el cepillo y la pasta dental de mi bolsillo. Cumplo los pasos que me enseño mi madre: Mojar antes el cepillo, apretar el dentífrico desde el final, etc. Levanto la cabeza. No hay espejo. Es extraño que no haya; pues, ¿qué es lo primero que quiere un joven con frenillos o con un diente menos? No es, acaso, verse; comprobar el nuevo yo; digerirlo.Bueno, tal vez le cueste al doctor ver al mismo hombre todas las mañanas, quizás no le guste, posiblemente lo odie. Hay algo sucio en este lavado dental. Enjuago mi boca pensando en qué puede ser aquello tan desagradable cuando descubro que he traído el cepillo equivocado. Traje el cepillo amarillo. Mi viejo cepillo amarillo. El que usé para limpiar el semen de la pared de mi biblioteca la anterior noche después de masturbarme. Después de que el chorro de caliente esperma manchara violentamente el muro. Ya es muy tarde para cualquier reacción. Simplemente, intento limpiar las cerdas usando agua y mis manos. Después, continúo fregando.
No puedo creer lo tonto que me estoy volviendo. Siempre olvidando las cosas, confundiéndolas, ignorándolas. Al principio me prometieron muchas cosas. Revelaciones, luminosidad, diversión. Pero como sucede en todos los casos, llega la noche y las promesas mueren.
Sé que soy inútil. Sé que jamás podré crear algo de la nada. Generalmente la nada lo empaqueta todo de esta manera uno puede sentir al silencio cerrar todas las bocas de un estadio o sentirse solo un sábado en la mejor discoteca de la ciudad, inclusive con la mujer que amas al lado tuyo.
Está bien. Mi todo se hunde. La nada se lo come. Y yo sigo girando, persiguiendo luces hasta despertar entre sombras. El día siguiente. Siempre hay un día siguiente para el arrepentimiento. Es por eso que creo que morir es vivir una noche eterna. Despertar con ella en la cama. Despertar con ellas en la cama. Despertar sólo. No despertar. Perdí todo control sobre mi cuerpo. Durante muchos días mi cuerpo se movió sin avisarme.
El baño de mi dentista. El inodoro crema de mi dentista. El tacho de basura. Los papeles con sangre ¿Será que todos los dientes extraídos terminan ahí? Me imagino a su esposa, dentista también, limpiándose después de orinar. Supongo que para una mujer madura su periodo ya no es nada nuevo. Miro su ducha. No tiene cortinas y es muy grande. ¿Cómo se verá el doctor bañándose? Lo veo ahí, encorvado por el choque del agua helada. Los pelos de su pecho, los de su espalda. Su cabello caído, el sumidero atorado. Ahora está su esposa pasando el jabón por sus caídos pechos. Ahora su hija echando champú a su recientemente encrespado pubis. Voy al lavatorio. Me lavaré los dientes antes de la cita así que saco el cepillo y la pasta dental de mi bolsillo. Cumplo los pasos que me enseño mi madre: Mojar antes el cepillo, apretar el dentífrico desde el final, etc. Levanto la cabeza. No hay espejo. Es extraño que no haya; pues, ¿qué es lo primero que quiere un joven con frenillos o con un diente menos? No es, acaso, verse; comprobar el nuevo yo; digerirlo.Bueno, tal vez le cueste al doctor ver al mismo hombre todas las mañanas, quizás no le guste, posiblemente lo odie. Hay algo sucio en este lavado dental. Enjuago mi boca pensando en qué puede ser aquello tan desagradable cuando descubro que he traído el cepillo equivocado. Traje el cepillo amarillo. Mi viejo cepillo amarillo. El que usé para limpiar el semen de la pared de mi biblioteca la anterior noche después de masturbarme. Después de que el chorro de caliente esperma manchara violentamente el muro. Ya es muy tarde para cualquier reacción. Simplemente, intento limpiar las cerdas usando agua y mis manos. Después, continúo fregando.
No puedo creer lo tonto que me estoy volviendo. Siempre olvidando las cosas, confundiéndolas, ignorándolas. Al principio me prometieron muchas cosas. Revelaciones, luminosidad, diversión. Pero como sucede en todos los casos, llega la noche y las promesas mueren.
Sé que soy inútil. Sé que jamás podré crear algo de la nada. Generalmente la nada lo empaqueta todo de esta manera uno puede sentir al silencio cerrar todas las bocas de un estadio o sentirse solo un sábado en la mejor discoteca de la ciudad, inclusive con la mujer que amas al lado tuyo.
Está bien. Mi todo se hunde. La nada se lo come. Y yo sigo girando, persiguiendo luces hasta despertar entre sombras. El día siguiente. Siempre hay un día siguiente para el arrepentimiento. Es por eso que creo que morir es vivir una noche eterna. Despertar con ella en la cama. Despertar con ellas en la cama. Despertar sólo. No despertar. Perdí todo control sobre mi cuerpo. Durante muchos días mi cuerpo se movió sin avisarme.
lunes, 11 de febrero de 2008
araniela
XX/XII/26 (colaboración del extranjero)
Mil insectos swarming en mi mente distraída-adormecida, tratan de enseñarme lo que ayer quise recordar hasta hoy, sin lograrlo. Solemos tratar de decirnos las cosas tan sutilmente, el horario se detiene en los momentos exactos cuando prefiero que embebido en químicos mi cerebro deje ir pequeños recuerdos y detalles que no le apetece al corazón digerir.
En este espacio abisal, oculto está el roce de nuestras manos por debajo de las barras con todas sus hormigas que me aceleran los ritmos, que atacan al vértigo del estómago. Me trago hasta el abismo a los nudos de palabras que obstruyen mi garganta, las palabras llenas de hormigas tienen planeado destruir mis mucosas, hay días en que sólo las puedo ayudar bebiendo sin sed.
Inevitable luego, que del abismo rebasen estos incomprensibles insectos que te fueron a ver con sonrisas en las mandíbulas. Quiero delatar a las líneas inconstantes de tus sentimientos como dedos, como uñas, delatarlas a mi misma mirarlas a oscuras frente al espejo declarárselo al vacío entre las costillas y gritar al abismo algo que no escribiré siquiera…
Quiero que me mires ahogado en mis ojos, como fue que implantaste todas mis escolopendras por debajo de mi piel y puedo seguir sintiéndonos, mis manos se cansan de necesitarte, never-ending sobrecogimiento de cada célula en ese pequeño lugar.
Mil insectos swarming en mi mente distraída-adormecida, tratan de enseñarme lo que ayer quise recordar hasta hoy, sin lograrlo. Solemos tratar de decirnos las cosas tan sutilmente, el horario se detiene en los momentos exactos cuando prefiero que embebido en químicos mi cerebro deje ir pequeños recuerdos y detalles que no le apetece al corazón digerir.
En este espacio abisal, oculto está el roce de nuestras manos por debajo de las barras con todas sus hormigas que me aceleran los ritmos, que atacan al vértigo del estómago. Me trago hasta el abismo a los nudos de palabras que obstruyen mi garganta, las palabras llenas de hormigas tienen planeado destruir mis mucosas, hay días en que sólo las puedo ayudar bebiendo sin sed.
Inevitable luego, que del abismo rebasen estos incomprensibles insectos que te fueron a ver con sonrisas en las mandíbulas. Quiero delatar a las líneas inconstantes de tus sentimientos como dedos, como uñas, delatarlas a mi misma mirarlas a oscuras frente al espejo declarárselo al vacío entre las costillas y gritar al abismo algo que no escribiré siquiera…
Quiero que me mires ahogado en mis ojos, como fue que implantaste todas mis escolopendras por debajo de mi piel y puedo seguir sintiéndonos, mis manos se cansan de necesitarte, never-ending sobrecogimiento de cada célula en ese pequeño lugar.
Rodi Pisstol
Trabajo Sucio (Olor a Chocolate)
Aparentemente más insecticidas se venden en esta ciudad que en cualquier otra. Porqué? Porque nuestra ciudad tiene una astronómica cifra de moscas.
La razón de que tengamos tantas moscas es que la región es la mayor zona productora de pollos y huevos de nuestro país.
Y las moscas se multiplican como una locura sobre las plumas y los excrementos de las aves.
Tengo 17 años. Ella igual.
-Ughh, conozco este olor desde que he nacido. No puedo quedarme aquí oliendo esta mierda. Me enferma.
-No seas patético, ni que fuera tan fuerte. Como yo me siento bien.
-Yo soy sensible al olor…, hey ¿vas a comer?
-Estoy que me muero de hambre.
Nadie puede comer en esta ciudad sin sentir este olor a mierda. En esta ciudad nadie come pollo, nadie fríe huevos.
-Umm… estás segura que él pasará por aquí?
-El pasará, de eso estoy segura. Este es el camino más corto desde el colegio.
-No puedo creer estar haciendo esto.
-Qué? Esperas ahora echarte para atrás? Acaso te estoy obligando?
-Bueno, bueno, y qué pasa con tu enamorado?
-No puedo preguntarle si quiere hacer algo como esto. No sé, está dejando de gustarme.
-Ya veo, pero a ti no te importa si tú me gustas no?
-Bueno sí, yo sé, tú también me gustas, pero… eres mi amigo.
-Y qué!?
-Si lo haces talvez pase algo entre nosotros. Ellos no te encontrarán si lo haces. Tú eres como un fantasma en el colegio, nadie te conoce, no tienes ninguna razón. Nadie pensará que fuiste tú. Nadie lo encontrará ni antes ni después.
Ella es una genio desviando conversaciones.
-No pienso matarlo. Sólo darle una lección.
-Dijiste…
-No dije nada.
Esta no es la primera vez que hago algo como esto. Antes he hecho lo mismo en dos ocasiones. Por ella.
La primera vez fue un perro. Cuando estábamos en la escuela primaria… había un perro, un pastor alemán que nos asustaba. Nos atacó un día que estaba sin cadena. Le mordió en la pierna a ella. Casi le arranca la falda.
Al día siguiente yo en venganza le arrojé una piedra grande. Debo haberle dado en un mal lugar porque nunca más vimos al perro.
La segunda vez…
-No viene.
-Umm.
La segunda vez fue su papá. El tío no trabajaba, siempre estaba borracho, le golpeaba a su esposa sin ninguna razón. Le decía cosas muy malas a ella. Esa clase de tipo era.
Y ella dijo algo así como “ese tipo sólo debe irse”.
Una noche, él estaba regresando a su casa, borracho en una bicicleta. Yo pasé junto a él y le di una patada.
El y su bicicleta cayeron en un estanque que se usaba para regar los campos. El nunca regresó.
La policía figuró que él se había caído accidentalmente. Un periódico puso un artículo pequeñito sobre el hecho.
Ella sigue comiendo Cheese Tris.
-Ese profesor, qué jodida manera de fijarse en mí. Me rozó tres veces.
-Umm.
-El no contaba con esto.
-Sabes una cosa? Esta vez no quiero hacer esto gratis.
-Qué!?
-Si lo hago…, me dejarás tocarte? Me dejarás tocarte algo?
-Queeé?
-Tus senos.
Ella estruja la bolsita de los Cheese Tris. Piensa y no sonríe.
-Sólo verme si? Nada más sí? Si? Si mi enamorado se entera podría volverse loco.
-“Nada más si?” “Nada más si?” Que se joda tu enamorado. Joder! ahora mismo quiero un adelanto.
-Huh! Qué! No! No! Quítate, aquí no! Detente! Detente!
Me detengo por el ruido de alguien que viene. Silbando una melodía en una bicicleta.
-Ahí viene! ahí está!
-El jodido profesor.
-Ve!
-Mierda!
La pala que uso para recoger mierda de pollo cae y cae y cae otra vez sobre el profesor. Cuando apilo la mierda tarda en secar de 7 a 10 días dependiendo del clima. Si solean 6 días tarda 6.
Cuando se seca se embolsa en bolsas de 1.2 kilos que se vende como fertilizante.
Mañana en la mañana alguien lo encontrará enterrado en una pila de mierda.
-Ha ha, que sucio! Pero porqué dejaste su nariz afuera?
-No quiero que se sofoque! No más muertes.
-Ha ha, Snicker, ha ha, ese olor no se le irá en una semana!
-Deja de reírte y corre, alguien nos puede ver.
Al olor de nuestra ciudad le decimos olor a chocolate Snicker. Corremos, el día es soleado. Casi blanco.
-Ah! Lo olvidaba.
-Qué!?
-Tus senos.
-Ahora no! Tienes sangre y mierda de pollo en tus manos!
-Entonces cuando!?
-Umm… cuando ingreses a la universidad?
-No irás conmigo? O piensas quedarte aquí toda la vida…
-Sí, porqué! Qué problema hay.
-No quieres ser cantante? Dijiste que quieres ser cantante… Aquí no se puede ser cantante. Tienes que irte a una ciudad más grande.
-No tengo valor para irme. Quiero estar aquí. Además quién sabe qué pase. Pero cuando mi mamá sea vieja… yo probablemente tenga que conseguir un trabajo, talvez friendo huevos, preparando hamburguesas; talvez postule a la policía, talvez quiera ser electricista, pero lejos, bien lejos, donde no pueda volver a oler este aire a mierda de pollo.
-Dijiste que no era para tanto.
-No dije nada.
Su celular suena. Seguro que es su enamorado.
-Es él. Seguro que no tiene saldo. Ya nos vemos.
-Hey!
Ella voltea y se detiene.
-Karen, cuando yo me muera y reencarne no quiero ser tu amigo. Quiero ser un tío guapo y encontrarte y hacer que te enamores de mí.
-Ha ha, eso… talvez pase. Pero si tú reencarnas como un tipo guapo yo probablemente reencarne como una lesbiana.
-Qué mierda estás diciendo…?
-Si tú reencarnas como secretario de la ONU yo probablemente reencarne como Shakira. Si tú reencarnas como un luchador de Sumo yo probablemente reencarne como una luchadora de barro. Si tú reencarnas como un gato samurai yo probablemente reencarne como la abeja Maya. Si tú reencarnas como Dios yo probablemente reencarne como una diabla. Si tú reencarnas como el Chavo yo probablemente reencarne como la Bruja del 71. Si tú reencarnas como Darth Vader yo probable- mente reencarne como la princesa Leia. Si tú reencarnas como una taza de té yo reencarnaré como un plato de lentejas. Si tú reencarnas como una escuadra yo reencarnaré como un compás. Si tú…
-Ok Ok. Está bien, no sigas. No digas más, si?
-Si tú reencarnas como un pollo yo quiero ser una bombilla.
No sé porqué no le doy un puñetazo. Es bonita, pero estúpida de mierda.
-Well, nos vemos en el colegio.
Se va corriendo. Tan rápido como pasan los días.
DOS SEMANAS DESPUÉS.
Es medianoche y estoy en un bus. Estoy viajando a otra ciudad para postular a una universidad nacional. Quiero ser veterinario pero talvez no quiero ingresar. No me gusta empezar nada. Nada de nada.
Saben? En las granjas avícolas, cuando el sol se va se encienden los focos de 15 watts sobre los pobres pollos para hacerles creer que todavía sigue la luz; eso hace que pongan más huevos… Saben? cuando estén viajando por aquí, desde la autopista a medianoche ustedes pueden ver bien esos millones de focos encendidos como yo los estoy viendo justo en este instante. Por eso cuando pasen de noche por nuestra ciudad… alrededor ustedes pueden ver miles y millones de focos que están sobre miles y millones de pollos. Hay miles y millones de focos como tantas moscas en el día. Y si miran al cielo también pueden ver miles y millones de luces flotando, como testigos.
Ciudad Imperial, 11 de Febrero del 2008. 3:57 a.m. Gracias a Dios, Karen duerme.
Aparentemente más insecticidas se venden en esta ciudad que en cualquier otra. Porqué? Porque nuestra ciudad tiene una astronómica cifra de moscas.
La razón de que tengamos tantas moscas es que la región es la mayor zona productora de pollos y huevos de nuestro país.
Y las moscas se multiplican como una locura sobre las plumas y los excrementos de las aves.
Tengo 17 años. Ella igual.
-Ughh, conozco este olor desde que he nacido. No puedo quedarme aquí oliendo esta mierda. Me enferma.
-No seas patético, ni que fuera tan fuerte. Como yo me siento bien.
-Yo soy sensible al olor…, hey ¿vas a comer?
-Estoy que me muero de hambre.
Nadie puede comer en esta ciudad sin sentir este olor a mierda. En esta ciudad nadie come pollo, nadie fríe huevos.
-Umm… estás segura que él pasará por aquí?
-El pasará, de eso estoy segura. Este es el camino más corto desde el colegio.
-No puedo creer estar haciendo esto.
-Qué? Esperas ahora echarte para atrás? Acaso te estoy obligando?
-Bueno, bueno, y qué pasa con tu enamorado?
-No puedo preguntarle si quiere hacer algo como esto. No sé, está dejando de gustarme.
-Ya veo, pero a ti no te importa si tú me gustas no?
-Bueno sí, yo sé, tú también me gustas, pero… eres mi amigo.
-Y qué!?
-Si lo haces talvez pase algo entre nosotros. Ellos no te encontrarán si lo haces. Tú eres como un fantasma en el colegio, nadie te conoce, no tienes ninguna razón. Nadie pensará que fuiste tú. Nadie lo encontrará ni antes ni después.
Ella es una genio desviando conversaciones.
-No pienso matarlo. Sólo darle una lección.
-Dijiste…
-No dije nada.
Esta no es la primera vez que hago algo como esto. Antes he hecho lo mismo en dos ocasiones. Por ella.
La primera vez fue un perro. Cuando estábamos en la escuela primaria… había un perro, un pastor alemán que nos asustaba. Nos atacó un día que estaba sin cadena. Le mordió en la pierna a ella. Casi le arranca la falda.
Al día siguiente yo en venganza le arrojé una piedra grande. Debo haberle dado en un mal lugar porque nunca más vimos al perro.
La segunda vez…
-No viene.
-Umm.
La segunda vez fue su papá. El tío no trabajaba, siempre estaba borracho, le golpeaba a su esposa sin ninguna razón. Le decía cosas muy malas a ella. Esa clase de tipo era.
Y ella dijo algo así como “ese tipo sólo debe irse”.
Una noche, él estaba regresando a su casa, borracho en una bicicleta. Yo pasé junto a él y le di una patada.
El y su bicicleta cayeron en un estanque que se usaba para regar los campos. El nunca regresó.
La policía figuró que él se había caído accidentalmente. Un periódico puso un artículo pequeñito sobre el hecho.
Ella sigue comiendo Cheese Tris.
-Ese profesor, qué jodida manera de fijarse en mí. Me rozó tres veces.
-Umm.
-El no contaba con esto.
-Sabes una cosa? Esta vez no quiero hacer esto gratis.
-Qué!?
-Si lo hago…, me dejarás tocarte? Me dejarás tocarte algo?
-Queeé?
-Tus senos.
Ella estruja la bolsita de los Cheese Tris. Piensa y no sonríe.
-Sólo verme si? Nada más sí? Si? Si mi enamorado se entera podría volverse loco.
-“Nada más si?” “Nada más si?” Que se joda tu enamorado. Joder! ahora mismo quiero un adelanto.
-Huh! Qué! No! No! Quítate, aquí no! Detente! Detente!
Me detengo por el ruido de alguien que viene. Silbando una melodía en una bicicleta.
-Ahí viene! ahí está!
-El jodido profesor.
-Ve!
-Mierda!
La pala que uso para recoger mierda de pollo cae y cae y cae otra vez sobre el profesor. Cuando apilo la mierda tarda en secar de 7 a 10 días dependiendo del clima. Si solean 6 días tarda 6.
Cuando se seca se embolsa en bolsas de 1.2 kilos que se vende como fertilizante.
Mañana en la mañana alguien lo encontrará enterrado en una pila de mierda.
-Ha ha, que sucio! Pero porqué dejaste su nariz afuera?
-No quiero que se sofoque! No más muertes.
-Ha ha, Snicker, ha ha, ese olor no se le irá en una semana!
-Deja de reírte y corre, alguien nos puede ver.
Al olor de nuestra ciudad le decimos olor a chocolate Snicker. Corremos, el día es soleado. Casi blanco.
-Ah! Lo olvidaba.
-Qué!?
-Tus senos.
-Ahora no! Tienes sangre y mierda de pollo en tus manos!
-Entonces cuando!?
-Umm… cuando ingreses a la universidad?
-No irás conmigo? O piensas quedarte aquí toda la vida…
-Sí, porqué! Qué problema hay.
-No quieres ser cantante? Dijiste que quieres ser cantante… Aquí no se puede ser cantante. Tienes que irte a una ciudad más grande.
-No tengo valor para irme. Quiero estar aquí. Además quién sabe qué pase. Pero cuando mi mamá sea vieja… yo probablemente tenga que conseguir un trabajo, talvez friendo huevos, preparando hamburguesas; talvez postule a la policía, talvez quiera ser electricista, pero lejos, bien lejos, donde no pueda volver a oler este aire a mierda de pollo.
-Dijiste que no era para tanto.
-No dije nada.
Su celular suena. Seguro que es su enamorado.
-Es él. Seguro que no tiene saldo. Ya nos vemos.
-Hey!
Ella voltea y se detiene.
-Karen, cuando yo me muera y reencarne no quiero ser tu amigo. Quiero ser un tío guapo y encontrarte y hacer que te enamores de mí.
-Ha ha, eso… talvez pase. Pero si tú reencarnas como un tipo guapo yo probablemente reencarne como una lesbiana.
-Qué mierda estás diciendo…?
-Si tú reencarnas como secretario de la ONU yo probablemente reencarne como Shakira. Si tú reencarnas como un luchador de Sumo yo probablemente reencarne como una luchadora de barro. Si tú reencarnas como un gato samurai yo probablemente reencarne como la abeja Maya. Si tú reencarnas como Dios yo probablemente reencarne como una diabla. Si tú reencarnas como el Chavo yo probablemente reencarne como la Bruja del 71. Si tú reencarnas como Darth Vader yo probable- mente reencarne como la princesa Leia. Si tú reencarnas como una taza de té yo reencarnaré como un plato de lentejas. Si tú reencarnas como una escuadra yo reencarnaré como un compás. Si tú…
-Ok Ok. Está bien, no sigas. No digas más, si?
-Si tú reencarnas como un pollo yo quiero ser una bombilla.
No sé porqué no le doy un puñetazo. Es bonita, pero estúpida de mierda.
-Well, nos vemos en el colegio.
Se va corriendo. Tan rápido como pasan los días.
DOS SEMANAS DESPUÉS.
Es medianoche y estoy en un bus. Estoy viajando a otra ciudad para postular a una universidad nacional. Quiero ser veterinario pero talvez no quiero ingresar. No me gusta empezar nada. Nada de nada.
Saben? En las granjas avícolas, cuando el sol se va se encienden los focos de 15 watts sobre los pobres pollos para hacerles creer que todavía sigue la luz; eso hace que pongan más huevos… Saben? cuando estén viajando por aquí, desde la autopista a medianoche ustedes pueden ver bien esos millones de focos encendidos como yo los estoy viendo justo en este instante. Por eso cuando pasen de noche por nuestra ciudad… alrededor ustedes pueden ver miles y millones de focos que están sobre miles y millones de pollos. Hay miles y millones de focos como tantas moscas en el día. Y si miran al cielo también pueden ver miles y millones de luces flotando, como testigos.
Ciudad Imperial, 11 de Febrero del 2008. 3:57 a.m. Gracias a Dios, Karen duerme.
lunes, 4 de febrero de 2008
sábado, 2 de febrero de 2008
Lena
ESTRATEGIAS
Terminé con el novio y para el colmo tengo los más macabros cólicos menstruales….nada sabe distinto otra vez.
El novio…sí, claro.
Era lo que yo quisiera que sea, era mi reflejo, era mi distorsión, era agridulce…y lo que sea, me gustaba hacer que se amargue, que me odie y me muerda los labios, que me lastime y tenga ese asunto titilando en el aire, cuidar de que nada explosioné en nuestros pechos. Y estar juntos en la cama, acabando con nuestros cuerpos, con nuestros ojos, y susurrarnos los mil millones de “para siempre”, de planear viajes, huidas, refugios, venenos, muertes. Y para el buen gusto, creérmelas…palabras escamadas, creérmelas todas.
Me había enamorado muy rápido, me lo había creído así de fácil, y me gustaba el morbo del engaño, aún así sabiendo que era una pendejada de esas, pasar el tiempo con un chico que sepa decir algo bueno después de cierta mezcalina sublime … patéticamente me había enamorado del cicuta que destilábamos.
Y nunca descubrí su mirada exacta, nunca probé su sabor natural, ni le olí el pecho al besarlo, ni conté los pelos de su pubis, ni me enrede nunca en su pelo encrespado, ni soñé con matarlo…una mierda.
Pero no fue tan malo, convertirnos en una canción, ponerle al amor mi pimienta, desgastarme mientras él me miraba, ser la chica más inestable y poder ser voluble en sus ojos brillantes y ser -no más-, lo -que sea-, sin que nos angustien los nervios, sin que el pulso demore al verle de espaldas con el sabor en la punta de mi lengua, y él con mi sabor en sus dedos.
Supuse que él quería algo de otra dimensión, más que morderme los labios, más que sexo con pizcas de amor cada dos horas, más que distorsión y detalles. Y yo sólo quería algo suave sobre mi piel y lo que sea menos peligroso para mis ojos y mi tristeza…
Ah si...y los macabros cólicos menstruales….que se me calmaron cuando hablé con papá, él sabe cuando algo se incrusta en mi pecho y no deja de arderme hasta hacerme vomitar.
Terminé con el novio y para el colmo tengo los más macabros cólicos menstruales….nada sabe distinto otra vez.
El novio…sí, claro.
Era lo que yo quisiera que sea, era mi reflejo, era mi distorsión, era agridulce…y lo que sea, me gustaba hacer que se amargue, que me odie y me muerda los labios, que me lastime y tenga ese asunto titilando en el aire, cuidar de que nada explosioné en nuestros pechos. Y estar juntos en la cama, acabando con nuestros cuerpos, con nuestros ojos, y susurrarnos los mil millones de “para siempre”, de planear viajes, huidas, refugios, venenos, muertes. Y para el buen gusto, creérmelas…palabras escamadas, creérmelas todas.
Me había enamorado muy rápido, me lo había creído así de fácil, y me gustaba el morbo del engaño, aún así sabiendo que era una pendejada de esas, pasar el tiempo con un chico que sepa decir algo bueno después de cierta mezcalina sublime … patéticamente me había enamorado del cicuta que destilábamos.
Y nunca descubrí su mirada exacta, nunca probé su sabor natural, ni le olí el pecho al besarlo, ni conté los pelos de su pubis, ni me enrede nunca en su pelo encrespado, ni soñé con matarlo…una mierda.
Pero no fue tan malo, convertirnos en una canción, ponerle al amor mi pimienta, desgastarme mientras él me miraba, ser la chica más inestable y poder ser voluble en sus ojos brillantes y ser -no más-, lo -que sea-, sin que nos angustien los nervios, sin que el pulso demore al verle de espaldas con el sabor en la punta de mi lengua, y él con mi sabor en sus dedos.
Supuse que él quería algo de otra dimensión, más que morderme los labios, más que sexo con pizcas de amor cada dos horas, más que distorsión y detalles. Y yo sólo quería algo suave sobre mi piel y lo que sea menos peligroso para mis ojos y mi tristeza…
Ah si...y los macabros cólicos menstruales….que se me calmaron cuando hablé con papá, él sabe cuando algo se incrusta en mi pecho y no deja de arderme hasta hacerme vomitar.
Me miró, me abrazo, y sonrió con vileza diciendo: -Tienes que manipular a los hombres. No colisiones. No te enamores.-
Entonces por alguna razón me sentí mejor, o algo así.
(Todo para enloquecerte.)
viernes, 1 de febrero de 2008
jueves, 31 de enero de 2008
martes, 29 de enero de 2008
miércoles, 23 de enero de 2008
pardiez
Sáb. 26 de Enero. 6:30PM.
Casa de La Cultura Solidaria "Qosqo Wasinchis" Cl. Nueva Alta 424.
sábado, 19 de enero de 2008
WILLNI
El poeta
Por ocioso el poeta ha conseguido
Por ocioso el poeta ha conseguido
engordar,
triste y condenado
miren cómo lo miran los demonios en el techo,
decenas de esos pajarracos
feos,
amanerados
miren cómo lo miran
cómo lo tienen:
acorralado
por imbécil el poeta va a su muerte
por imbécil pero también
por iluminado
triste paranoico mariquita
hermoso gallo adelantado.
imagen:google
jueves, 17 de enero de 2008
Lena
ULTRAVISIÓN DE TU AMOR
Nos hicimos en tormenta,
la dulzura dolió tanto que quise soltarme
y caer en lo que sería la destrucción del placebo.
La costumbre de estar colgados hizo
que no pueda dejar de verte los ojos,
perderme en mis promesas me dejo mareada,
amarte tanto, era matarte apropósito
tu amor de climas raros,
tus sustancias aprensivas,
tus peleas con gusto,
tu odio apasionado.
Es sólo bajar el cielo que amábamos,
tirar nuestro incendio
y quizá en otra canción,
nos vaya mejor.
Esta vez me dejo morir,
Me dejo ir en sed.
Nos hicimos en tormenta,
la dulzura dolió tanto que quise soltarme
y caer en lo que sería la destrucción del placebo.
La costumbre de estar colgados hizo
que no pueda dejar de verte los ojos,
perderme en mis promesas me dejo mareada,
amarte tanto, era matarte apropósito
tu amor de climas raros,
tus sustancias aprensivas,
tus peleas con gusto,
tu odio apasionado.
Es sólo bajar el cielo que amábamos,
tirar nuestro incendio
y quizá en otra canción,
nos vaya mejor.
Esta vez me dejo morir,
Me dejo ir en sed.
imagen:google
viernes, 11 de enero de 2008
Rodi Pisstol
EL MAL ALEMÄN
a Lena, la mayor y mejor niña poeta que haya nacido en Cusco,
por haber inspirado la realidad de todo esto.
a Lena, la mayor y mejor niña poeta que haya nacido en Cusco,
por haber inspirado la realidad de todo esto.
¿QUÉ es el mal alemán? El mal alemán es una de esas enfermedades que más se disfrutan. Y no te salen granos en la cara ni pelos en la palma de las manos. Eso es lo que decía L.C. Lewis, el mayor pornógrafo de niños y niñas de la historia. En sus sites desde el nacimiento de la Internet hasta cierto día hizo vestirse y desvestirse a 2234 niños y niñas. En precios de hoy 2234 niños y niñas serían –más o menos- cuarenta millones de dólares. Centavos más centavos menos como ganancia neta, eso sin considerar impuestos porque no es un negocio que esté tipificado. Cuarenta millones no son mucho pero es lo suficiente para llevar la vida que merece uno y lo justo para pagarle después a un buen montón de buenos abogados por si te llevan a la corte. Hace un tiempo (por cortés préstamo de Daniel SP. Daniel SP es amigo de quien escribe esto) leí un libro donde decía que Hitler y Himmler y la mayor parte de los jerarcas nazis sufrían y disfrutaban de lo mismo. Y yo entonces me he sentido tan insignificante y mínimo al lado de un hombre tan grande y… por eso que dicen que los extremos se tocan también me he sentido tan familiar a él, tan cercano a él, tan fascinado de lo genuino y de lo brillante y genial que había sido, y todo eso al mismo tiempo. Me refiero a Hitler. Cuando leí ese libro me sentí como sería su hermano o como sería su hijo o su más fiel soldado, como si Honor Y Lealtad estuviera escrito en mi frente. En ese libro (Kershaw, Ian; “Hitler 1899-1936”. 310 Págs. Edic. Workse Books Ltd, Londres; Paidós Editorial, Madrid, 2004.) decía también que Hitler dijo: Las mujeres no son más que una variedad de serpiente. Por eso lo de Eva Braun y todo el asunto divertido de la Segunda Guerra Mundial. Alguna gente es tan estúpida que no entiende y no lo cree. Alguna gente se llama A, B, C, D, E, F, Bush, Uribe, Sarkozy, Le Pen, Chavez, el Subcomandante M, el Che (antes que se muera, obviamente), Michelle Bachellet, una artista de cine cuyo nombre no recuerdo, ciertas putas argentinas, Vargas Llosa, Castro, el presidente de Australia, el anterior Papa, el presidente de Sudáfrica, el fiscal general de Florida (ese negro miamesco que ordenó el cierre de Webe Corp en un claro e incontestable y brutal atentado contra la libertad de expresión y la independencia del ciberespacio. La Webe Corp era el más grande conglomerado de sites dedicado a compensar el extendido mal del que hablamos. La Libertad de Expresión es una serie de conceptos vagos, ambiguos, viciosos; pero también es una parte de lo que al mismo tiempo sostiene las estructuras y superestructuras de la sociedad moderna tal como lo conocemos y a los que quieren –ironía de ironías- destruir esa sociedad, llámense terroristas o anarquistas o tonterías fundamentalistas de cualquier clase, como cualquiera de los actuales revisionistas movimientos sociales ecosocialistas bioéticos o medioambientales), otros claro, y otros también, y G, y H (aunque pueda que él sí), y J, y K y L y también M y N y O y P y todos los demás. Incluyendo gente que no conozco y que no me importa.
CUANDO la vió por primera vez Eva Braun tenía 14 años. Me refiero a Hitler. La misma edad de Sandra sonriéndome hoy desde algún punto de la esteparia y fascista nueva Madre Rusia. Sus ojos son del más puro café ruso. Su cuerpo es del más puro material arioeslavo. De la inclinación del sol depende el color de sus labios. Yo soy muy fan de su site. Me he gastado una pequeña fortuna pagándole la suscripción mensual. Vía Western Union obviamente. O Money Gram, últimamente. Usé Pay Mal una sola vez, porque es un poco complicado por eso de los precios, es como comprar oro y vender oro teniendo en cuenta los índices de bolsa que cada minuto se hacen sensibles a los acontecimientos mundiales. En todos los casos siempre con diferentes nombres y diferentes direcciones, diferentes edades, acentos y disfraces. Ahora tengo 210 galerías y entonces… -si mis cálculos son correctos- alrededor de 21000 o 22000 mil fotografías. 12600 Megabits. 12600 Mb son 126 Gygabits. 126 Gb son algo así como 19 o 20 litros de líquido seminal.
DEJEMOS a los niños en paz. Hay que ser muy pervertido para ver a niños reales follando con niños reales. Y mucho más pervertido para ver a niños solitos con una sola mano. Olvídate del satanismo, del sitting, del snuff, del rape, de la zoofilia y necrofilia y parafilia. Olvídate de los videos de embarazadas y el sexo oral que reciben los que todavía están ahí a punto de nacer. No te preguntes qué pasa en la mente de la gente que busca y consigue tener orgasmos mirando gente que tiene los pies o piernas o manos o brazos o cualquier parte de su cuerpo herido, sangrando, quemado o fracturado. El sexo real hasta en el caso más sublime es sucio de por sí. Centrémonos en otra cosa. En el juicio del pueblo de los Estados Unidos de América contra L.C. Lewis, este último dijo públicamente: Repito, aparte del interés comercial no tengo ningún otro interés en las niñas de tres dimensiones. Y también dijo: Yo soy un hombre súper incapaz de hacerles algún daño, sepan ustedes que yo mismo tengo dos hijas y ellas pueden jurar que jamás las he visto en otra forma que no fuera la forma habitual y correcta de cómo los padres deben mirar a sus hijas. Es decir con honesta claridad, naturalidad, moderación y cariño. Yo tenía 15 años cuando se cayó el Muro de Berlín. Sandra entonces nacía como milagro de Dios en plena destrucción y fin de la Unión de Repúblicas Socialistas Soviéticas. Ahora gracias a todo eso tengo 21000 o 22000 fotografías suyas. La Plaza Roja aparece desolada en la lluvia. En la penúltima galería Sandra ha sido fotografiada ahí mismo, con las puertas y ventanas cerradas dentro de un auto que por ciertos detalles puede ser un Audi pero que por otros detalles pueda que no sea. Hay que tener las cosas bien puestas para hacer eso en las narices del Kremlin. Los policías de todo el mundo tratan de cazarme en la Red como a todos los de nuestra especie. Para ellos mirar niñas es uno de los crímenes más horribles. El que más se debe perseguir. El más horripilante. Un crimen que no parece un crimen sino unos dos o tres crímenes. Algo así como una mierda tamaño de una casa. Algo así como si te dedicaras a despedazar delfines con el fin de engordar cerdos. Como pegarle y asesinarle a patadas a tu madre. Como meterle un puño por el ojo del culo a la chica que más quieres. Como hacerle saltar los dientes a la Monalisa. Yo sé que es horrible pero que también puede ser de lo más hermoso. Como violar y matar a las hijas del Gordo García, especialmente a la que estudia Medicina. Como estrellar contra la Casa Blanca o contra cualquier otra casa norteamericana otros dos aviones con todos los pasajeros de clase ejecutiva bien atados dentro. Como descarrilar un tren lleno de odiosos Boy Scouts judíos. Como escapar de tu casa y mentir al regreso en medio de la noche. Como tirarte el cadáver de María Magdalena sabiendo que Jesucristo Nuestro Señor ha estado ahí, adentro, una y otra vez, en el mismo agujero.
Y entonces me dan de alta y también un password de 13 dígitos que sólo sirve una vez (en el orden correcto, ni una sola vez en el orden incorrecto) y yo me bajo las galerías desde Easy Share. Desde Rapid Share. Desde Bit Torrent. O desde sitios aún más nuevos y escondidos como BigDig. Hay que estar moviéndose constantemente. La policía científica vigila con la más alta tecnología. Si les das la más mínima oportunidad te rastrean y te hallan y ahí ya tienes un problema. Ellos dicen que están las 24 horas en la Red, pero eso es una jodida mentira: Están 25. Mientras tanto yo sigo viviendo todo el tiempo que puedo con Sandra, intentando bajar ahora, gratis, desde una secreta site, sus más de 300000 (trescientas mil) pics que todavía no he visto. No se trata de hacer un sencillo doble clic en Download, se trata de Guardar Esta Imagen Como. Es copiar una a una, sino, no habría gracia. A la velocidad que aparecen las fotografías probablemente tarde todavía unos 93.3 (noventitres punto tres) días enteros conectado a la Red. Días Enteros significa Noche y Día y luego otra vez Noche y luego Día y así sin comer sin dormir sin ninguna otra necesidad, sin dejar de estar frente a la pantalla ni un segundo. Una cosa que parece monumental, increíble, enorme, heróica, pero supongo que alguien tiene que hacer el trabajo. No es un trabajo sucio pero tampoco es el más limpio porque es algo como robar. Robar, en el ciberespacio, es sinónimo de Copiar o Guardar Como. Pero es sólo que he renunciado al trabajo y ahora tengo bastante tiempo y algo de dinero y estoy dispuesto a asumir esa tarea como el que más, con inexpugnable frenesí, como el más malvado hombre bueno sobre la faz de esta parte de la tierra.
YO hago agujeros en el corrompido ciberespacio. Maniobras con el software. Entiendo de programas de desvío y rutas fantasmas. Entiendo sobre la externalización y la alucinación consensual que provoca el tráfico de datos. He aprendido como raspar el IP de cualquier PC construyendo rizomas, alterando protocolos, probando y descartando prototipos de códigos binarios. Identifico micropuentes, accesos temporales o, definitivas señales trampa. Los virus y los antivirus son una cosa de niños, una cosa que cualquier persona con dos dedos de frente podría crear si lo intenta. Yo descomprimo. Hago llamadas a números que técnicamente no existen. Reconozco patrones en la pulsación de los firewalls. Deconstruyo, primitivamente pero deconstruyo, el dualismo funcional entre la naturaleza de los materiales y la sensibilidad patente de la nueva tecnología óptica. Hago todo eso por las ilusiones algorítmicas de silicio convertidos a centenares de millones y millones de bits de Realidad Digital como ninguna otra forma antes y como ninguna otra forma jamás existirá después a colores en forma de niña rusa. Más allá de la ficción y el hipertexto en el mundo, tal como yo lo entiendo, sólo existía Sandra. De facto, el mal alemán es precioso e incurable. Una enfermedad de la más preciosa factura que hoy –día de Navidad del 2011- es sólo, píxel a píxel, sólo una videofotográfica y metafísica construcción vectorial. Como un recuerdo, de los de antes.
EN mi cara y en mi cabeza y en mi corazón tengo más problemas que el VI Ejército Alemán en el centro de Stalingrado. Soy como la nieve que nadie se atreve a quitar de las puertas del Cuartel General de Von Paulus, nadie sabe porqué pero probablemente sea por temor a lo que sea, incluso a cualquier cosa. Cercado, incomunicado, sin señales, permanentemente solo, permanentemente confuso. En la batalla por Stalingrado los alemanes perdieron algo menos de dos millones de soldados. Los rusos algo más de tres millones. Los que perdieron más fueron los italianos y los rumanos juntos, entre cuatro y cinco millones y dentro de esos millones alrededor de 10000 por canibalismo entre ellos una vez que los sobrevivientes al hambre y al frío fueron hechos prisioneros por los rusos. Von Paulus se rindió un día de Noviembre. El Muro de Berlín cayó otro día de Noviembre. La única mujer real que he amado también era de Noviembre. Aunque no tenga nada que ver, Sandra coincidentemente ha nacido un 14 de Noviembre en lo que era Stalingrado. Noviembre es Sagitario, verdad? Sagitario suena un poquito parecido a Stalingrado, verdad? Con las letras de Stalingrado puede escribirse Sagitario, verdad? Well, ahora Stalingrado se llama San Petersburgo como antes de que un congreso de los soviets la rebautizara como Stalingrado en 1929. En la Wikipedia dice que Sandra es la child supermodel más famosa de la historia. Se calculan sus ingresos en 2 millones de dólares el último año. Ahora ya lleva 6 años. En el blog actual de Sandra (si no sabes algo de ruso no presiones Enter, porque no vas a entender absolutamente nada) Sandra contesta algunos mensajes y dice que su madre es quién le toma las fotografías. Yo no le creo, no creo que una mujer pueda tomar esa clase de fotografías porque una mujer de verdad generalmente no sirve para hacer algo digno que te excite diez minutos y luego te haga olvidar la tristeza de todo un buen par de horas. En la ciudad donde vivo y en los foros donde intervengo algunos dicen que estoy enfermo pero yo no les creo. En una sociedad post-industrial me llamarían Ciberpunk. Aquí a lo único que alcanzan a decirte es Enfermo o Aficionado. Yo sólo soy diferente y me digo, casi con alguna imperiosa necesidad…: Yo soy diferente, yo soy diferente. Para convencerme
¿QUÉ es una niña de tres dimensiones? Una niña de tres dimensiones es una cosa real, intocable, inviolable; por lo que debería ser inaccesible también. No son billones de datos inconexos. Una niña de tres dimensiones tiene corteza, textura, recuerdos, volumen, núcleo, pelos y sangre. Una chica de tres dimensiones tiene cuerdas vocales y labios y mejillas y nombres como Pamela, Danitza, Sachi, Yuriko, Lorena o Mirielle o Roma o Claudia o Laura o Melissa o Ximena. En la rutina de estos extraños días, unas son punks y otras son emopunks y otras no son ni siquiera la mitad de lo que esperan o intentan ser o no ser con el más artificial de los sacrificios. O son así de lindas como la hermana de A o son así de feas, estúpidas y normales como la prima de Z. Las que yo conozco, aleatoriamente, tienen sobrenombres como Suicide Girl, Twinkle, Pumpkin, Mel de Vicious, o Fulana o Fatal o más emocionantes e inventivas como Hardcore Superstar. Pero entonces, sean lo que sean o hagan lo que hagan o no lo hagan, yo como L.C. Lewis no tengo interés alguno en las niñas de tres dimensiones. Pienso que todas las fiestas fueron ayer o antes de ayer. E incluso puede que mucho más antes. Yo pienso que todas las fiestas fueron como hace 60 años en Stalingrado. Como el más grande hombre de la historia yo también pienso que las niñas no son más que una variedad de serpiente proveniente de una extinta raza de Marte. Puede que incluso de alguna de las lunas de Marte, o, puede que incluso un poco más allá.
CUANDO la vió por primera vez Eva Braun tenía 14 años. Me refiero a Hitler. La misma edad de Sandra sonriéndome hoy desde algún punto de la esteparia y fascista nueva Madre Rusia. Sus ojos son del más puro café ruso. Su cuerpo es del más puro material arioeslavo. De la inclinación del sol depende el color de sus labios. Yo soy muy fan de su site. Me he gastado una pequeña fortuna pagándole la suscripción mensual. Vía Western Union obviamente. O Money Gram, últimamente. Usé Pay Mal una sola vez, porque es un poco complicado por eso de los precios, es como comprar oro y vender oro teniendo en cuenta los índices de bolsa que cada minuto se hacen sensibles a los acontecimientos mundiales. En todos los casos siempre con diferentes nombres y diferentes direcciones, diferentes edades, acentos y disfraces. Ahora tengo 210 galerías y entonces… -si mis cálculos son correctos- alrededor de 21000 o 22000 mil fotografías. 12600 Megabits. 12600 Mb son 126 Gygabits. 126 Gb son algo así como 19 o 20 litros de líquido seminal.
DEJEMOS a los niños en paz. Hay que ser muy pervertido para ver a niños reales follando con niños reales. Y mucho más pervertido para ver a niños solitos con una sola mano. Olvídate del satanismo, del sitting, del snuff, del rape, de la zoofilia y necrofilia y parafilia. Olvídate de los videos de embarazadas y el sexo oral que reciben los que todavía están ahí a punto de nacer. No te preguntes qué pasa en la mente de la gente que busca y consigue tener orgasmos mirando gente que tiene los pies o piernas o manos o brazos o cualquier parte de su cuerpo herido, sangrando, quemado o fracturado. El sexo real hasta en el caso más sublime es sucio de por sí. Centrémonos en otra cosa. En el juicio del pueblo de los Estados Unidos de América contra L.C. Lewis, este último dijo públicamente: Repito, aparte del interés comercial no tengo ningún otro interés en las niñas de tres dimensiones. Y también dijo: Yo soy un hombre súper incapaz de hacerles algún daño, sepan ustedes que yo mismo tengo dos hijas y ellas pueden jurar que jamás las he visto en otra forma que no fuera la forma habitual y correcta de cómo los padres deben mirar a sus hijas. Es decir con honesta claridad, naturalidad, moderación y cariño. Yo tenía 15 años cuando se cayó el Muro de Berlín. Sandra entonces nacía como milagro de Dios en plena destrucción y fin de la Unión de Repúblicas Socialistas Soviéticas. Ahora gracias a todo eso tengo 21000 o 22000 fotografías suyas. La Plaza Roja aparece desolada en la lluvia. En la penúltima galería Sandra ha sido fotografiada ahí mismo, con las puertas y ventanas cerradas dentro de un auto que por ciertos detalles puede ser un Audi pero que por otros detalles pueda que no sea. Hay que tener las cosas bien puestas para hacer eso en las narices del Kremlin. Los policías de todo el mundo tratan de cazarme en la Red como a todos los de nuestra especie. Para ellos mirar niñas es uno de los crímenes más horribles. El que más se debe perseguir. El más horripilante. Un crimen que no parece un crimen sino unos dos o tres crímenes. Algo así como una mierda tamaño de una casa. Algo así como si te dedicaras a despedazar delfines con el fin de engordar cerdos. Como pegarle y asesinarle a patadas a tu madre. Como meterle un puño por el ojo del culo a la chica que más quieres. Como hacerle saltar los dientes a la Monalisa. Yo sé que es horrible pero que también puede ser de lo más hermoso. Como violar y matar a las hijas del Gordo García, especialmente a la que estudia Medicina. Como estrellar contra la Casa Blanca o contra cualquier otra casa norteamericana otros dos aviones con todos los pasajeros de clase ejecutiva bien atados dentro. Como descarrilar un tren lleno de odiosos Boy Scouts judíos. Como escapar de tu casa y mentir al regreso en medio de la noche. Como tirarte el cadáver de María Magdalena sabiendo que Jesucristo Nuestro Señor ha estado ahí, adentro, una y otra vez, en el mismo agujero.
Y entonces me dan de alta y también un password de 13 dígitos que sólo sirve una vez (en el orden correcto, ni una sola vez en el orden incorrecto) y yo me bajo las galerías desde Easy Share. Desde Rapid Share. Desde Bit Torrent. O desde sitios aún más nuevos y escondidos como BigDig. Hay que estar moviéndose constantemente. La policía científica vigila con la más alta tecnología. Si les das la más mínima oportunidad te rastrean y te hallan y ahí ya tienes un problema. Ellos dicen que están las 24 horas en la Red, pero eso es una jodida mentira: Están 25. Mientras tanto yo sigo viviendo todo el tiempo que puedo con Sandra, intentando bajar ahora, gratis, desde una secreta site, sus más de 300000 (trescientas mil) pics que todavía no he visto. No se trata de hacer un sencillo doble clic en Download, se trata de Guardar Esta Imagen Como. Es copiar una a una, sino, no habría gracia. A la velocidad que aparecen las fotografías probablemente tarde todavía unos 93.3 (noventitres punto tres) días enteros conectado a la Red. Días Enteros significa Noche y Día y luego otra vez Noche y luego Día y así sin comer sin dormir sin ninguna otra necesidad, sin dejar de estar frente a la pantalla ni un segundo. Una cosa que parece monumental, increíble, enorme, heróica, pero supongo que alguien tiene que hacer el trabajo. No es un trabajo sucio pero tampoco es el más limpio porque es algo como robar. Robar, en el ciberespacio, es sinónimo de Copiar o Guardar Como. Pero es sólo que he renunciado al trabajo y ahora tengo bastante tiempo y algo de dinero y estoy dispuesto a asumir esa tarea como el que más, con inexpugnable frenesí, como el más malvado hombre bueno sobre la faz de esta parte de la tierra.
YO hago agujeros en el corrompido ciberespacio. Maniobras con el software. Entiendo de programas de desvío y rutas fantasmas. Entiendo sobre la externalización y la alucinación consensual que provoca el tráfico de datos. He aprendido como raspar el IP de cualquier PC construyendo rizomas, alterando protocolos, probando y descartando prototipos de códigos binarios. Identifico micropuentes, accesos temporales o, definitivas señales trampa. Los virus y los antivirus son una cosa de niños, una cosa que cualquier persona con dos dedos de frente podría crear si lo intenta. Yo descomprimo. Hago llamadas a números que técnicamente no existen. Reconozco patrones en la pulsación de los firewalls. Deconstruyo, primitivamente pero deconstruyo, el dualismo funcional entre la naturaleza de los materiales y la sensibilidad patente de la nueva tecnología óptica. Hago todo eso por las ilusiones algorítmicas de silicio convertidos a centenares de millones y millones de bits de Realidad Digital como ninguna otra forma antes y como ninguna otra forma jamás existirá después a colores en forma de niña rusa. Más allá de la ficción y el hipertexto en el mundo, tal como yo lo entiendo, sólo existía Sandra. De facto, el mal alemán es precioso e incurable. Una enfermedad de la más preciosa factura que hoy –día de Navidad del 2011- es sólo, píxel a píxel, sólo una videofotográfica y metafísica construcción vectorial. Como un recuerdo, de los de antes.
EN mi cara y en mi cabeza y en mi corazón tengo más problemas que el VI Ejército Alemán en el centro de Stalingrado. Soy como la nieve que nadie se atreve a quitar de las puertas del Cuartel General de Von Paulus, nadie sabe porqué pero probablemente sea por temor a lo que sea, incluso a cualquier cosa. Cercado, incomunicado, sin señales, permanentemente solo, permanentemente confuso. En la batalla por Stalingrado los alemanes perdieron algo menos de dos millones de soldados. Los rusos algo más de tres millones. Los que perdieron más fueron los italianos y los rumanos juntos, entre cuatro y cinco millones y dentro de esos millones alrededor de 10000 por canibalismo entre ellos una vez que los sobrevivientes al hambre y al frío fueron hechos prisioneros por los rusos. Von Paulus se rindió un día de Noviembre. El Muro de Berlín cayó otro día de Noviembre. La única mujer real que he amado también era de Noviembre. Aunque no tenga nada que ver, Sandra coincidentemente ha nacido un 14 de Noviembre en lo que era Stalingrado. Noviembre es Sagitario, verdad? Sagitario suena un poquito parecido a Stalingrado, verdad? Con las letras de Stalingrado puede escribirse Sagitario, verdad? Well, ahora Stalingrado se llama San Petersburgo como antes de que un congreso de los soviets la rebautizara como Stalingrado en 1929. En la Wikipedia dice que Sandra es la child supermodel más famosa de la historia. Se calculan sus ingresos en 2 millones de dólares el último año. Ahora ya lleva 6 años. En el blog actual de Sandra (si no sabes algo de ruso no presiones Enter, porque no vas a entender absolutamente nada) Sandra contesta algunos mensajes y dice que su madre es quién le toma las fotografías. Yo no le creo, no creo que una mujer pueda tomar esa clase de fotografías porque una mujer de verdad generalmente no sirve para hacer algo digno que te excite diez minutos y luego te haga olvidar la tristeza de todo un buen par de horas. En la ciudad donde vivo y en los foros donde intervengo algunos dicen que estoy enfermo pero yo no les creo. En una sociedad post-industrial me llamarían Ciberpunk. Aquí a lo único que alcanzan a decirte es Enfermo o Aficionado. Yo sólo soy diferente y me digo, casi con alguna imperiosa necesidad…: Yo soy diferente, yo soy diferente. Para convencerme
¿QUÉ es una niña de tres dimensiones? Una niña de tres dimensiones es una cosa real, intocable, inviolable; por lo que debería ser inaccesible también. No son billones de datos inconexos. Una niña de tres dimensiones tiene corteza, textura, recuerdos, volumen, núcleo, pelos y sangre. Una chica de tres dimensiones tiene cuerdas vocales y labios y mejillas y nombres como Pamela, Danitza, Sachi, Yuriko, Lorena o Mirielle o Roma o Claudia o Laura o Melissa o Ximena. En la rutina de estos extraños días, unas son punks y otras son emopunks y otras no son ni siquiera la mitad de lo que esperan o intentan ser o no ser con el más artificial de los sacrificios. O son así de lindas como la hermana de A o son así de feas, estúpidas y normales como la prima de Z. Las que yo conozco, aleatoriamente, tienen sobrenombres como Suicide Girl, Twinkle, Pumpkin, Mel de Vicious, o Fulana o Fatal o más emocionantes e inventivas como Hardcore Superstar. Pero entonces, sean lo que sean o hagan lo que hagan o no lo hagan, yo como L.C. Lewis no tengo interés alguno en las niñas de tres dimensiones. Pienso que todas las fiestas fueron ayer o antes de ayer. E incluso puede que mucho más antes. Yo pienso que todas las fiestas fueron como hace 60 años en Stalingrado. Como el más grande hombre de la historia yo también pienso que las niñas no son más que una variedad de serpiente proveniente de una extinta raza de Marte. Puede que incluso de alguna de las lunas de Marte, o, puede que incluso un poco más allá.
Epilogo: Día de Navidad del 2011.
ADOLFO como siempre; tenía razón: Esto es una fiesta en medio de la Tercera Guerra Mundial. Ahora lo más nuevo y lo más sano y lo más avanzado para acceder al incorpóreo cuerpo de Azusa Hibino es una consola Ono Sendai Cyberspace One. Oiga Lena, si usted me quiere y me estima, regáleme eso por Navidad. Usted sabe que desde que el hombre es hombre no hay mal necesario que por bien no venga. Si no lo hace talvez yo decida, esta misma tarde o esta misma noche, morir online.
imagen: r. pisstol
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