fiorella 16

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Giani Love

EXTRAÑA SERENATA

Cruzando las avenidas inundadas de bullicio, surcan mis tenues pensamientos aniquilamientos vespertinos durante la tragedia paranormal, llamada herejía platónica. Quisiera encender un accidentado camino inusitado cada mañana, pero vuelvo al tedio, a esa malformación de mi memoria, aun me quiere abandonar, ando en recuerdos, en caminos desconsolados, solo arrebatarle al viento un retazo de existencia, quizá amanezca pronto no lo se bien, pero estaré sentado, talvez boca abajo respirando gradualmente una que otra circunstancia pueblerina me asalte, los niños juegan por las veredas, y las casas de adobe parecen cortinas señoriales, de algún rito sagrado profanado en primavera. Dentro en mi interior crece apresuradamente una idea plantear una extraña dosis de poesía; creo que la llamaré: pequeña reseña de un tormento que crece cada día contaminando mi memoria artificial a causa de una chica la cual nunca tuvo un nombre, la cual, quizá nunca existió.

INTERESARÍA
Aquella noche tenue
garúa fina
palidecente
te veo
te ví
unas gotas de sudor surcan la paranoia
apareces con tu velo
apariencia sempiterna
un vaso de aguardiente por mis ojos
la ausencia me complace
me impregno de tu aroma para siempre

No todas las noches, el sol acaba de aparecer. Se me han pegado unas extrañas frases en la mente: yo quiero bañarme en mares de radio, con nubes de estroncio, cobalto y plutonio. Pero yo solo quiero cantarte una canción.

DECIRTE
Que la niebla ha maltratado mis pulmones
que eres la promesa de un sueño muy profundo
quiero tocar tus manos
cada noche cuando el frío
congele tu sonrisa
quiero soñar contigo a cada instante
romperme la sangre
rasgarme la memoria
coger tu hombro derecho
besarte con pasión
quemarme las entrañas
ver tu rostro
tatuado en mi cintura descubierta
sentir que mi pecho respira tu silueta
amanecer tendido para ti
con un vociferante aviso en la frente
nunca olvidar tu acento
ni tus ojos de princesa aun despierta.

Una vez quise ser aviador, pero me estrellé a cada rato con mi sombra. Las canciones de protesta lunática inmaterial, hacen suponer que cabalgamos dormidos cuando yace la penumbra sustancial de un eco, y corremos a prisa destruyendo esa cosa etérea llamada amor, que será, pero cada que pienso en ti vuelvo a sentir que puedo cantarte una canción nueva cada día.


EL CHICO QUE NUNCA MATARA UNA ESTRELLA
Por que no puedo bajar una estrella para ti
escribo desatinado
imperfecto
me enternezco
no puedo robarle una estrella al cielo para ti
pero puedo mirarte cada día
darle bienvenidas a tu aroma
doblar tu camiseta acurrucada
darte una flor con mis labios
mirarte de reojo cada noche
con sed
de frío.
apágame la luna.
no puedo cambiar el eje de la tierra
pero quiero besar tu silueta con desgarrado frenesí
puedo ahogarme con mi eco
pero nunca puedo
dejar de pensar en ti
quizá no pueda hacer muchas cosas
pero quiero decirte
que de aquí no saldrás a prisa
terminaras odiando mi pasión desamparada
hasta quemarte con el sol.


Hasta aquí he llegado no se como, podré ver tu rostro, se que reirás, yo me volveré pequeño, haré un tatuaje de heridas en mi mano izquierda, vendrás a curarme la garganta, gritare tu silencio cuando el velo suspicaz, de las tormentas me recuerden, que la sombra ajena me transporta, hacia tu vida cargado de ganas de robarte cada día una mueca transfigurada con tu nombre.

extraño invierno del 2007

dios necesita un nuevo nombre

(fragmento)

Vemos a un tipo sentado al borde de la vereda leyendo un libro con una mochila rosada, esas con pequeñas rueditas, para jalar, que raro nos decimos al sentirnos igual de raros que él; estoy con R y Q, son buena compañía cuando no están deprimidos o cuando no están muy borrachos; qué lees chico, le pregunta R; pero antes que responda, bueno no sé si lo pensaba hacer, Q le pregunta: ¿de quién es esa mochila?, debe ser porque tiene sobrinitas viviendo en su casa.

Esta leyendo Fight Club, él si sabe, pienso. Le pregunto si ha leído algo más de Palahniuk, él me dice que no, ¿quién es ese?, agrega limpiándose la sangre de la boca. Q es a veces es violento cuando esta picado y cuando se trata de niñas y con ellas también, por qué no. Hace un tiempo tuvo una chica de 16, lo dejo, y sigue enamorado de ella, y ahora pone en su nick “Una obsesión se cura con otra”, y ahora se enamoro de una de 17.

Supongo que es natural en tipos de 30, eso y odiar a los pitufos y odiar a todo el mundo, más a los que te hacen caso. Y los que no te hacen caso no importan.

Es lo único que le pude quitar, fue su respuesta.

R esta callado y no deja de mirar al suelo. Q esta emputado a un lado porque este tío le saco la mierda, y cuando se sirve sólo dice que tiene la nariz delicada acomodándose los dos tapones de papel higiénico. Seremos muy machitos para meternos en problemas pero nunca aprendimos a pelear. R es cobarde por naturaleza o un principio de integridad, Q solo es cuerpo y tiene la nariz delicada, yo estoy para un golpe.

Todo ha ido bien hasta ahora. Bueno dicen que el 2012 que la cosa se pondrá fea y no lo dicen unos cualquieras, lo dicen los aztecas, los mayas, Nostradamus, la biblia, el lay o el chin o no sé que diablos de los chinos y lo dice más que todo History channel, así que esto es de cuidado, pero hasta ahora todo va bien, tomamos una botella de ron con gaseosa, cigarrillos, al lado de una mochila robada.

Mía Colucci Mirando La Guerra Por TV

Rodi Pisstol, el peor escritor del cuZco, nos entrega en exclusiva un pequeño adelanto de su novela.

1___ Mía

Mía Colucci nació para esto. Para calentar a todos los chicos buenos del mundo. En sus labios puedes adivinarle prácticamente todo. Que lo chupa súper bien y que no hay nadie como ella. Eyacular sobre su cara debe ser como eyacular sobre la cara de Dios. O sobre la cara de la madre de Dios.
Mía Colucci dice en una entrevista: La verdad es que no sé si soy sexy. O lo que significa ser sexy. Luego dice: Un día me levanté y vi que las cosas habían cambiado. Se refería, naturalmente, a las cosas.
Las cosas en las que pensabas.

Mía Colucci es una bomba en el colegio y él es un soldado; como todo un ejército de uno.

2___ Jennifer

No me gustan los paisajes extranjeros, pero me he tirado una francesa y eso es todo lo que he hecho hasta ahora en esta vida. Jennifer aún me escribe de vez en cuando y cuando me pregunta que cómo van las cosas por aquí se refiere, naturalmente, a las cosas.
Y yo le digo que las cosas no van muy bien porque aquí todo parece estar siempre un paso adelante. Y le digo también que sigo esperando un nuevo Muro de Berlín. Ella lo entiende y se ríe pero ya no le hace mucha gracia.
O empiezo a creer que ya no le hace mucha gracia.

Jennifer trabaja en un hospital del Distrito 16 de París. Le toma radiografías a la gente destrozada. Me ha contado que cuatro o cinco horas al día frente a sus ojos sólo pasan enfermos, muertos y heridos. No sé qué pensar al respecto. No parece muy divertido.


3___ Yo

No me gusta bailar, pero cuando me preguntan algo estúpido o cualquier cosa que no entiendo, generalmente contesto: No sé, yo lo único que quería era bailar un poco. La gente se ríe o se queda descomputada y me mira extraño. Luego ya no me hablan y eso es mejor que nada. Cuando me preguntan algo que sé simplemente les digo que no sé. Varias veces a Mía Colucci le he oído decir que le gusta bailar.

EL MAL ALEMAN

LA MUKA

CONFESIONES DESDE EL INFIERNO

Por si no lo saben, ineptos que pueblan las afueras de este inmaculado recinto: vivir no es otra cosa que follar. Observar las curvas de los demás con hondo celo detectivesco, estudiar sus efluvios con avidez hasta arañar esa angustia que precede al pánico de saberse ante un culo virginal (o que, por ímpetu o descuido iniciales, amaga serlo)...

- RECUERDAS CUANDO ERAMOS TONTOS?

Silencio me sigue a todas partes. Compra una botella de mango transgénico. Y me sigue a todas partes. Una vez a Silencio le rompieron un diente. Uno de esos…

- CUENTIRIJILLO

Le saqué dos dientes al amanecer, la noche tirada a un lado y en mi mano una botella manchada de estrellas incriminándome, tenía que morir la puta esta. ¡No eres buena, perra, no eres buena!

Tantas veces me vistió como su puto y susurraba su brisa en mi cara “hoy precioso llevo el olor de tus huevos en mi aire, soy tuya, sólo tuya...

- PISH PISH

¿Por que has muerto?, te preguntabas con tu cara de estúpido. Mientras me sacabas del lugar de mi muerte. Sabías que estaba enfermo un día antes y no hiciste nada, solo esperaste a que muriera o sanara. Estuve todo el día tirado en el suelo sin comer...

- PAJARO MUERTO

El oficial sigue esperando de rodillas que ella abra los ojos.
Hace frío. La camioneta susurra cosas incomprensibles más allá, dispuesta a partir cuando él lo requiera. No pensó bien las cosas y se considera perdido. Doblemente perdido.
Súbito, ella abre los ojos.
—Cúrate, basura de mierda. Loca de mierda. Me has cagado...

- DOS SOLES

Ahora estoy en mi casa. Jorge Luís pensó que la vida privada de Jessica podría ser un producto exitoso. Y como sabemos, las vedettes no tienen la voluntad suficiente para sentarse frente a una maquina a escribir. Por muchos factores, creo. Uno puede ser el silencio que el ejercicio literario requiere. Otro, quizás, la obligada posición. Sentarse en una plataforma, muchas veces de madera y estarse quieto. Jessica muy bien podría hacerlo pero yo sé que preferiría bailar; menear esas nalgas tan pronunciadas que tiene. Así que le paga a JL para que este me obligue a escribir su autobiografía por un miserable sencillo...

- LA NOCHE EN LA QUE VIMOS A PARIS HILTON

--Oh for God´s sake! Paris is falling down the stairs! –grita un guardaespaldas inservible…

- LA CHICA DE TU VIDA


Ahora que terminaste sería inútil señalarte el lado trágico de todo esto. Bien, lo conseguiste: Estoy en tu cama. Tú duermes como un niño después amamantar mientras yo planeo contar sesenta veces sesenta hasta que amanezca…

- VASO DE CHICHA

Vaso de chicha
—¿Unas chichitas?
Mediodía. Saqsayhuamán se antoja inalcanzable pero nada es suficiente para detener los corazones cusqueños.
—Ay, Edgar ¡ya deja de pensar en trago!
—¿Oye qué! ¿Trago? La chicha no es trago, la chicha es el elixir de los Incas.
Tephy los observa, a no ser del balanceo uniforme de sus piernas, inmóvil. Le duele la cabeza. Mariacrís salta de roca en roca, delgadita; y Edgar, con optimismo no deja de sonreír. El elixir de los incas, piensa Tephy, qué feo suena ¿no? …