Confirmado, gracias a la benefactora de punkis, emos y libertarios, y ahora de los intelectuales (yaaaaaaaaaa), el recital se realizara en:
Kiskapata 28 San Blas "Las Lobas" ¬¬
Por cierto, por qué le dicen asi?
domingo, 9 de noviembre de 2008
miércoles, 5 de noviembre de 2008
PARDIEZ NEWS
Recital
Porque nuestro diseñador se fue ver a los muy Jesús and Mary Chain sin haber incluido a algunas personalidades que participaran en el recital, acá dejo sus nombres:
Giani Amar
Braulio Mirano
Luis Ghandi Rojas
Valentina Pérez
Y a los q quierán participar , comuniquense por favor.
El Local se define en estos dias, no se preocupen estamos buscando una cantina suficientemente grande para todos y para el AFTER PARTY!!!!!
Porque nuestro diseñador se fue ver a los muy Jesús and Mary Chain sin haber incluido a algunas personalidades que participaran en el recital, acá dejo sus nombres:
Giani Amar
Braulio Mirano
Luis Ghandi Rojas
Valentina Pérez
Y a los q quierán participar , comuniquense por favor.
El Local se define en estos dias, no se preocupen estamos buscando una cantina suficientemente grande para todos y para el AFTER PARTY!!!!!
martes, 4 de noviembre de 2008
Willni
Reemplazando vacíos.
El silencio, antes soberano, va quebrándose desde el centro de su obsoleta estructura.
Pesadas líneas de tiempo dirigidas minúsculamente hacia el Abismo.
Contemplado el aburrido desenlace; uno sobre otro, el Sol y yo.
--------------------------------------(
--------------------------------------Y te veo ahí
--------------------------------------dibujando ideas cara a cara
--------------------------------------con la maquina
--------------------------------------)
Para mí sólo agua- dijo.
--------------------------------------¿Piensas a ver mi transformación?
Claro, me muero de ganas- en plan sarcasmo.
Y de ahí el intervalo se prolongó toda la tarde del 15.
--------------------------------------Al terminarse todas mis monedas
--------------------------------------ella miraba el tráfico
--------------------------------------como se puede mirar
--------------------------------------el rojo torrente
--------------------------------------de una herida que no deja de manar.
Al arrojar todas mis monedas
--------------------------------------supervisé su postura
--------------------------------------y la encontré ofensiva
--------------------------------------y mi composición de azúcar pútrido
--------------------------------------me llevó a alejarme de la mesa
--------------------------------------y a ser traficado por mis propios pies.
Y ella no hizo nada
--------------------------------------todo lo que hizo fue mirar.
El silencio, antes soberano, va quebrándose desde el centro de su obsoleta estructura.
Pesadas líneas de tiempo dirigidas minúsculamente hacia el Abismo.
Contemplado el aburrido desenlace; uno sobre otro, el Sol y yo.
--------------------------------------(
--------------------------------------Y te veo ahí
--------------------------------------dibujando ideas cara a cara
--------------------------------------con la maquina
--------------------------------------)
Para mí sólo agua- dijo.
--------------------------------------¿Piensas a ver mi transformación?
Claro, me muero de ganas- en plan sarcasmo.
Y de ahí el intervalo se prolongó toda la tarde del 15.
--------------------------------------Al terminarse todas mis monedas
--------------------------------------ella miraba el tráfico
--------------------------------------como se puede mirar
--------------------------------------el rojo torrente
--------------------------------------de una herida que no deja de manar.
Al arrojar todas mis monedas
--------------------------------------supervisé su postura
--------------------------------------y la encontré ofensiva
--------------------------------------y mi composición de azúcar pútrido
--------------------------------------me llevó a alejarme de la mesa
--------------------------------------y a ser traficado por mis propios pies.
Y ella no hizo nada
--------------------------------------todo lo que hizo fue mirar.
lunes, 3 de noviembre de 2008
Juan de los Pensamientos
El Cielo es una Palabra Azul
El hombre como de costumbre abre los ojos despacio. Es temprano aún, pero no está en su cama. Es duro, duele. Trata de levantarse, es inútil. Reconoce el cielo, es el mismo, en cualquier lugar, el cielo es el mismo. Se oye un rumor de aguas. Abajo hay un río. Otra vez duele. Es inhóspito. Trata de ver con los dedos. Toca el piso, tantea cada centímetro que alcanza. Adoquines, se dice. Suenan las aguas infinitas. Un coche pasa. Sigue de frente y coloca una velocidad más baja. Seguramente es muy temprano, las calles cercanas al río siempre son muy transitadas. Es temprano, pero exactamente… no, no lleva reloj. Revisa por segunda vez su muñeca derecha. Lo ha perdido. El sol no aparece aun. ¿Donde diablos estoy?, se pregunta. No logra levantarse tampoco ahora. El cielo inmutable parece un castigo. Una ráfaga de luz amarilla aparece de pronto desde un costado. Otro automóvil. Baja una marcha antes de desaparecer con su luz y su motor ligero. Adelante definitivamente hay un bache o sólo tal vez una esquina, piensa.
El hombre trata de levantarse por tercera vez, éste intento resulta funesto. Le duelen como nunca le hubieron dolido muchos huesos. Es una sensación horrible. Recuerda unas patadas bestiales. Se toca el vientre. El dolor ahora es superior al que sintió hace poco. Siente ganas de vomitar y vomita. Apenas puede voltear el rostro. El vómito es marrón, indicios de ron y gaseosa oscura. Trata de recordar más. El oído derecho pierde potencia. Pasa otro coche y solo es capaz de sentirlo con el oído izquierdo. Su cuerpo al parecer empieza a desarmarse, como si estuviese construido de legos color carne. El oído izquierdo se agudiza, escucha al auto bajar una velocidad antes de toparse con el obstáculo de más adelante. Cierra los ojos y despierta. Está en el mismo lugar, en realidad ha despertado hace mucho. Solo quería creer que era una pesadilla. Despierta, despierta, despierta. Solo puede mover las manos y antebrazos. Intenta con las piernas. Puede mover el pie derecho. Siente que lo está moviendo, no es capaz de levantar el cuello y verificar que lo mueve. Definitivamente no puede mover el otro pie, no siente siquiera que se mueva en su imaginación. Mueve el pie derecho al ritmo de Strauss. El cielo muta entre azules distintos, infinitos. Recuerda haber vomitado. Tiene dudas. Se convence. Si, vomitó hace poco. Nunca logró observar el color de lo que arrojaron sus entrañas. Pero supuso que era oscuro, marrón. En realidad el olor lo indujo a ésa alternativa que acabo creyendo. El olor del ron con cola oscura está grabado en la zona VIP de su cerebro. Papá era alcohólico y acababa de morir. Es cierto, se dice. Trata de recordar más. No puede. El cielo es una palabra azul. Tiene que ser así. Hay pocas nubes. El rumor del río continúa infatigable. No acrecienta ni disminuye su marcha, es como alguien conduciendo sobre una autopista tan larga como aburrida. Aparecen dos pájaros, pasaron sobre su cabeza. Trató de seguirlos, los ojos son lentos. La mano es más rápida que la vista, dicen los timadores. Eran tortolitas, se dice, ellas siempre vuelan juntas y tristes. Tristes y juntas.
El hombre como de costumbre intenta respirar. Pero ésta vez es diferente. Los pulmones nunca habían sonado de tal manera. Hace algunos instantes sintió algo húmedo, viscoso, justo debajo de él. Se desmayó entonces y al despertar quiso creer que era chocolate. Le duele todo. No puede levantarse. Le encanta el chocolate. Respira dificultosamente. Quizás esté empapado en su propia sangre, que ahora es viscosa. Quizás. No tiene la certeza de que sea sangre, lo supone. Tampoco tiene la certeza de estar tirado sobre una calle de adoquines, lo supone. Tampoco tiene la certeza de estar muriendo, lo supone.
De lo que sí está seguro: Hay un río más abajo, el cielo es azul y las nubes se mueven más rápido de lo que siempre imaginó. También está la posibilidad de haberse quedado sordo del oído derecho, si tuviera que apostar, apostaría que está lleno de vomito, de ron con cola oscura.
El hombre como de costumbre recuerda que es un hombre malo. Recorre con la mano derecha el pecho. Descubre un agujerito que rebalsa chocolate. Mentira. El río acelera de pronto, es época de lluvias, es normal que ahora aumente una o dos marchas a su ritmo habitual. Un coche más pasa, baja un cambio y desaparece. El oído izquierdo se ha fortalecido, como si hubiese atrapado tiranamente toda la energía que al otro oído le pertenece. Tararea el Danubio Azul, el vals de los valses. Recuerda la boda de su hermana. Recuerda a su padre aparecer borracho y echarlo a perder todo, justo cuando bailaban el Danubio Azul. Recuerda comprar el veneno, en una agropecuaria. Los ambulantes siempre estafan. Recuerda verterlo en la botella descartable de dos litros, llena de cañazo. Recuerda el entierro de papá y unos cuantos vecinos. En los entierros también debería sonar Strauss se dice.
Recuerda la noche anterior. El sol de pronto se apaga. No, son solo las seis de la mañana. Los postes niegan su luz siempre a esa hora. Recuerda el ron con cola oscura despachado en una bolsa negra, premonitoria. Una confesión que no tuvo que ser confesada. Se me escapó, se dice. Aparece un hombre, ebrio y llorando dice. “Tu mataste a mi viejo”.
La tregua acaba, las patadas se suceden una a una. Continuan. El cielo es una palabra azul, como el Danubio ése.
El hombre como de costumbre abre los ojos despacio. Es temprano aún, pero no está en su cama. Es duro, duele. Trata de levantarse, es inútil. Reconoce el cielo, es el mismo, en cualquier lugar, el cielo es el mismo. Se oye un rumor de aguas. Abajo hay un río. Otra vez duele. Es inhóspito. Trata de ver con los dedos. Toca el piso, tantea cada centímetro que alcanza. Adoquines, se dice. Suenan las aguas infinitas. Un coche pasa. Sigue de frente y coloca una velocidad más baja. Seguramente es muy temprano, las calles cercanas al río siempre son muy transitadas. Es temprano, pero exactamente… no, no lleva reloj. Revisa por segunda vez su muñeca derecha. Lo ha perdido. El sol no aparece aun. ¿Donde diablos estoy?, se pregunta. No logra levantarse tampoco ahora. El cielo inmutable parece un castigo. Una ráfaga de luz amarilla aparece de pronto desde un costado. Otro automóvil. Baja una marcha antes de desaparecer con su luz y su motor ligero. Adelante definitivamente hay un bache o sólo tal vez una esquina, piensa.
El hombre trata de levantarse por tercera vez, éste intento resulta funesto. Le duelen como nunca le hubieron dolido muchos huesos. Es una sensación horrible. Recuerda unas patadas bestiales. Se toca el vientre. El dolor ahora es superior al que sintió hace poco. Siente ganas de vomitar y vomita. Apenas puede voltear el rostro. El vómito es marrón, indicios de ron y gaseosa oscura. Trata de recordar más. El oído derecho pierde potencia. Pasa otro coche y solo es capaz de sentirlo con el oído izquierdo. Su cuerpo al parecer empieza a desarmarse, como si estuviese construido de legos color carne. El oído izquierdo se agudiza, escucha al auto bajar una velocidad antes de toparse con el obstáculo de más adelante. Cierra los ojos y despierta. Está en el mismo lugar, en realidad ha despertado hace mucho. Solo quería creer que era una pesadilla. Despierta, despierta, despierta. Solo puede mover las manos y antebrazos. Intenta con las piernas. Puede mover el pie derecho. Siente que lo está moviendo, no es capaz de levantar el cuello y verificar que lo mueve. Definitivamente no puede mover el otro pie, no siente siquiera que se mueva en su imaginación. Mueve el pie derecho al ritmo de Strauss. El cielo muta entre azules distintos, infinitos. Recuerda haber vomitado. Tiene dudas. Se convence. Si, vomitó hace poco. Nunca logró observar el color de lo que arrojaron sus entrañas. Pero supuso que era oscuro, marrón. En realidad el olor lo indujo a ésa alternativa que acabo creyendo. El olor del ron con cola oscura está grabado en la zona VIP de su cerebro. Papá era alcohólico y acababa de morir. Es cierto, se dice. Trata de recordar más. No puede. El cielo es una palabra azul. Tiene que ser así. Hay pocas nubes. El rumor del río continúa infatigable. No acrecienta ni disminuye su marcha, es como alguien conduciendo sobre una autopista tan larga como aburrida. Aparecen dos pájaros, pasaron sobre su cabeza. Trató de seguirlos, los ojos son lentos. La mano es más rápida que la vista, dicen los timadores. Eran tortolitas, se dice, ellas siempre vuelan juntas y tristes. Tristes y juntas.
El hombre como de costumbre intenta respirar. Pero ésta vez es diferente. Los pulmones nunca habían sonado de tal manera. Hace algunos instantes sintió algo húmedo, viscoso, justo debajo de él. Se desmayó entonces y al despertar quiso creer que era chocolate. Le duele todo. No puede levantarse. Le encanta el chocolate. Respira dificultosamente. Quizás esté empapado en su propia sangre, que ahora es viscosa. Quizás. No tiene la certeza de que sea sangre, lo supone. Tampoco tiene la certeza de estar tirado sobre una calle de adoquines, lo supone. Tampoco tiene la certeza de estar muriendo, lo supone.
De lo que sí está seguro: Hay un río más abajo, el cielo es azul y las nubes se mueven más rápido de lo que siempre imaginó. También está la posibilidad de haberse quedado sordo del oído derecho, si tuviera que apostar, apostaría que está lleno de vomito, de ron con cola oscura.
El hombre como de costumbre recuerda que es un hombre malo. Recorre con la mano derecha el pecho. Descubre un agujerito que rebalsa chocolate. Mentira. El río acelera de pronto, es época de lluvias, es normal que ahora aumente una o dos marchas a su ritmo habitual. Un coche más pasa, baja un cambio y desaparece. El oído izquierdo se ha fortalecido, como si hubiese atrapado tiranamente toda la energía que al otro oído le pertenece. Tararea el Danubio Azul, el vals de los valses. Recuerda la boda de su hermana. Recuerda a su padre aparecer borracho y echarlo a perder todo, justo cuando bailaban el Danubio Azul. Recuerda comprar el veneno, en una agropecuaria. Los ambulantes siempre estafan. Recuerda verterlo en la botella descartable de dos litros, llena de cañazo. Recuerda el entierro de papá y unos cuantos vecinos. En los entierros también debería sonar Strauss se dice.
Recuerda la noche anterior. El sol de pronto se apaga. No, son solo las seis de la mañana. Los postes niegan su luz siempre a esa hora. Recuerda el ron con cola oscura despachado en una bolsa negra, premonitoria. Una confesión que no tuvo que ser confesada. Se me escapó, se dice. Aparece un hombre, ebrio y llorando dice. “Tu mataste a mi viejo”.
La tregua acaba, las patadas se suceden una a una. Continuan. El cielo es una palabra azul, como el Danubio ése.
lunes, 27 de octubre de 2008
dios necesita un nuevo nombre
LA CHICA ORIGAMI
- mmm… por qué te golpearon ahora?- pregunta algo enfadada, no mucho , se le hace natural verle con el rostro hinchado.
- Ah…, pues…, por un origami- y sólo movió la cabeza para luchar con el viento q levantaba su cabello y dejaba ver q parte de la frente estaba rasmillada. Los lentes de carey anchos tapaban la hinchazón q rodeaba a un ojo.
La tarde terminaba y hacia de sus cabellos negros, individuales a razón del viento, claros por un sol que veían morir cada vez que salían dejando de textear por la net para contemplar algo de esa insípida realidad, pareciéndoles de lo más maravilloso.
El seguía en silencio. Ella también.
Pegada su espalda sobre mimbre sintética miraba el sol directamente, el viento había desaparecido y ella veía que el cabello le cubría mitad del rostro y el resplandor de una de las lunas de los lentes. Lo vidriosos de sus ojos cristalizaban la escena en un reflejo q se iba romper en cualquier momento, pero ella no lo iba permitir. No.
- Origami¡¡¡… habla o te pateare el culo¡
- Aun me duele, no lo hagas- tomo el encendedor del bolsillo de la camisa de ella y prendió un cigarrillo tranquilamente.
El humo desapareció lentamente aunque estaban en la azotea y ella pensó en Marla Singer. El parecía una Marla varonil, algo, un objeto andrógino. Un chico triste-delicado, una chica alegre-ruda.
- Una chica me regalo un origami.
- Origami?
- Un ángel o especie de hombre águila que hizo del papel plateado de la cajetilla de cigarros.
Había oscurecido y el reflejo del sol en los ojos y en las lunas habían desaparecido para definir puntos aciagos en la maravilla comenzando la oscuridad.
- Y?
- Seguí tomando y ella se fue…Iban y venían, ya sabes como es eso.
- No, no lo sé- segura, no tomaba y no sabia porqué la trataba como si lo hiciera siempre.
- Pues, venían y se iban. Dormía por momentos y el ángel seguía parado, apoyado a un vaso q puse al medio de la mesa.
- Te caíste?, q tiene q ver con el origami?
- No, no me caí, espera… pues. En una de esas , alguien, un enano me pregunto q de quien era el ángel… y yo le dije q de mi novia… Pues había sido su novio y me dejo así.
Con la mano izquierda le saco el cabello q cubría mitad de la cara.
- Imbécil¡¡¡- Y le beso en la mejilla.
- …mmm…es cierto?
- No, me caí c o m p l e t a m e n t e ebrio.
Le miro con rabia y él reía y reía.
- Ahora si te voy a romper el culo¡¡- pero no aguanto y comenzó a reír y los dos reían,
reían y reían.
…
…
…
Tiempo después se pegaron un tiro.
Primero él, después ella.
Al atardecer, cuando/donde comienzan las cosas maravillosas.
- mmm… por qué te golpearon ahora?- pregunta algo enfadada, no mucho , se le hace natural verle con el rostro hinchado.
- Ah…, pues…, por un origami- y sólo movió la cabeza para luchar con el viento q levantaba su cabello y dejaba ver q parte de la frente estaba rasmillada. Los lentes de carey anchos tapaban la hinchazón q rodeaba a un ojo.
La tarde terminaba y hacia de sus cabellos negros, individuales a razón del viento, claros por un sol que veían morir cada vez que salían dejando de textear por la net para contemplar algo de esa insípida realidad, pareciéndoles de lo más maravilloso.
El seguía en silencio. Ella también.
Pegada su espalda sobre mimbre sintética miraba el sol directamente, el viento había desaparecido y ella veía que el cabello le cubría mitad del rostro y el resplandor de una de las lunas de los lentes. Lo vidriosos de sus ojos cristalizaban la escena en un reflejo q se iba romper en cualquier momento, pero ella no lo iba permitir. No.
- Origami¡¡¡… habla o te pateare el culo¡
- Aun me duele, no lo hagas- tomo el encendedor del bolsillo de la camisa de ella y prendió un cigarrillo tranquilamente.
El humo desapareció lentamente aunque estaban en la azotea y ella pensó en Marla Singer. El parecía una Marla varonil, algo, un objeto andrógino. Un chico triste-delicado, una chica alegre-ruda.
- Una chica me regalo un origami.
- Origami?
- Un ángel o especie de hombre águila que hizo del papel plateado de la cajetilla de cigarros.
Había oscurecido y el reflejo del sol en los ojos y en las lunas habían desaparecido para definir puntos aciagos en la maravilla comenzando la oscuridad.
- Y?
- Seguí tomando y ella se fue…Iban y venían, ya sabes como es eso.
- No, no lo sé- segura, no tomaba y no sabia porqué la trataba como si lo hiciera siempre.
- Pues, venían y se iban. Dormía por momentos y el ángel seguía parado, apoyado a un vaso q puse al medio de la mesa.
- Te caíste?, q tiene q ver con el origami?
- No, no me caí, espera… pues. En una de esas , alguien, un enano me pregunto q de quien era el ángel… y yo le dije q de mi novia… Pues había sido su novio y me dejo así.
Con la mano izquierda le saco el cabello q cubría mitad de la cara.
- Imbécil¡¡¡- Y le beso en la mejilla.
- …mmm…es cierto?
- No, me caí c o m p l e t a m e n t e ebrio.
Le miro con rabia y él reía y reía.
- Ahora si te voy a romper el culo¡¡- pero no aguanto y comenzó a reír y los dos reían,
reían y reían.
…
…
…
Tiempo después se pegaron un tiro.
Primero él, después ella.
Al atardecer, cuando/donde comienzan las cosas maravillosas.
sábado, 25 de octubre de 2008
dios necesita un nuevo nombre
Mínimo
Las cosas se componen de momento como se descomponen de momento, pero a veces el momento es largo… muy largo. Y los atardeceres ya no son como antes, ni como antes soy yo y pienso en lo q debería decir, pero sé que estoy solo por que así lo quiero estar y pienso en morir como si esto fuera un hecho y lo es, pero para mi no.
Jean viejo y zapatillas gastadas. Camina.
No, para mi no. Para mi no es la muerte, o mejor, para mi no es una muerte cojuda.
Camisa percudida y pañoleta amarrada al cuello. Sigue caminando.
Pienso que pienso, y cuando tengo ocasión digo lo q pienso; y quiero q me escuchen y deben de escucharme por que no les queda otra, además no parare hasta q termine lo q debo decir, es decir lo q deben escucharme.
Lentes oscuros, piel pálida, cabello revuelto.
Morir atropellado es para cojudos intrascendentes, no se lo deseo a nadie , pero mas aun no me lo deseo a mi, tal vez debería morir en un vuelo comercial hacia New York, pero no queda torres emblemáticas, entonces no me queda más q pensar en las torres Petronas, pero , pero seria una copia así que de q vale, ya tiene ©…
Tropieza con un estibador. El costal de azúcar cae sobre su cabeza.
Las cosas se descomponen, a veces mínimamente. Todo termina así.
Las cosas se componen de momento como se descomponen de momento, pero a veces el momento es largo… muy largo. Y los atardeceres ya no son como antes, ni como antes soy yo y pienso en lo q debería decir, pero sé que estoy solo por que así lo quiero estar y pienso en morir como si esto fuera un hecho y lo es, pero para mi no.
Jean viejo y zapatillas gastadas. Camina.
No, para mi no. Para mi no es la muerte, o mejor, para mi no es una muerte cojuda.
Camisa percudida y pañoleta amarrada al cuello. Sigue caminando.
Pienso que pienso, y cuando tengo ocasión digo lo q pienso; y quiero q me escuchen y deben de escucharme por que no les queda otra, además no parare hasta q termine lo q debo decir, es decir lo q deben escucharme.
Lentes oscuros, piel pálida, cabello revuelto.
Morir atropellado es para cojudos intrascendentes, no se lo deseo a nadie , pero mas aun no me lo deseo a mi, tal vez debería morir en un vuelo comercial hacia New York, pero no queda torres emblemáticas, entonces no me queda más q pensar en las torres Petronas, pero , pero seria una copia así que de q vale, ya tiene ©…
Tropieza con un estibador. El costal de azúcar cae sobre su cabeza.
Las cosas se descomponen, a veces mínimamente. Todo termina así.
martes, 30 de septiembre de 2008
lunes, 29 de septiembre de 2008
sábado, 27 de septiembre de 2008
dios necesita un nuevo nombre
Estoy cansado de decir esto y estoy cansado que me digan ocioso por esto, y lo que iba decir era que estoy cansado, pero esa no es la verdad del asunto. De que parezco cansado, lo parezco.
Donna me visita a la casa de mis padres y toma el atajo que era una escalera caracol hasta la terraza donde vivo con los otros inquilinos. Es verdad no pago renta, pero, creo yo, esa no es una razón de mi supuesto cansancio. Siempre era lo mismo que porqué no la sacaba a pasear y que por qué me la pasaba en ese cuarto día y noche sin hacer nada y maldita la noche que vino a esa fiesta en la terraza que había organizado uno de mis vecinos y no haberse dado cuenta que lo que parecía un excéntrico artista sólo era un maldito normal vago.
Las apariencias engañan, no es lo qué dicen, y aunque odie esos dichos populares por esta vez les daré razón, las apariencias engañan y hasta podría gritarlo, pero cuando pienso en eso siento una pesadez en la parte posterior de la cabeza y me digo más que preguntarme, porque me falta el aliento, p…a…r…a…q…u…e…´
Esta bien… alguna vez pensé en hacer algo, lo ultimo creo que fue cometer un acto terrorista, pero ahora esta tan devaluado, muy cercano a ideales, tan cercano a la divinidad que cualquier dios ya se habrá alejado hasta ya habría perdido mi cupo en uno de los paraísos y si hubiera estado del otro lado ni siquiera seria reconocido con la estrella de anónimo en no sé que mierda de monumento.
Si, algunas ideas se me pasan por la cabeza, pero como Donna dice o grita:¡Pasan volando!, lo admito no es muy inteligente o por lo menos ingeniosa, será que se la pasa en su trabajo. A veces me trae en una botella descartable el ron que reunió en todo el día. Piensa que borracho o la borrachera misma me despertara de mi letargo, pero no es eso, ni cansancio ya se los dije.
La otra noche encontré a Jorge en el baño -que por cierto los cinco que vivimos en la azotea sólo tenemos uno gracias los miserables de mis viejos-, seria eso de las tres del mañana, prefiero utilizar el baño a esas horas, será que tengo una cierta fobia a la publicidad. El asunto es que el estaba lavando sus zapatillas y sus medias medio borracho, me iba a ir pero el tipo me llamo justo cuando iba a entrar a mi cuarto, cuando llegue al baño estaba sollozando y por mis desechos tímidos tuve que tragarme todo su rollo.
Resulta que en su borrachera le llevaron a un prostíbulo, es mi primera vez, repetía, y que se sentía sucio, ¿te gusto?, le pregunte, pero no hacia mas que llorar. Sabia que la pregunta era cojuda pero tenia que hacerla, ¿es por eso que lavas tus zapatillas y tus medias?, el respondió, Si, que tenia que desinfectar lo que quedo de ese lugar. Y no me quedo otra: ENTONCES BAÑATE.
ME MIRO, y dejo de fregar sus zapatillas y a mi, me fui a mi cuarto.
Donna es degustadora de bebidas.
Donna me visita a la casa de mis padres y toma el atajo que era una escalera caracol hasta la terraza donde vivo con los otros inquilinos. Es verdad no pago renta, pero, creo yo, esa no es una razón de mi supuesto cansancio. Siempre era lo mismo que porqué no la sacaba a pasear y que por qué me la pasaba en ese cuarto día y noche sin hacer nada y maldita la noche que vino a esa fiesta en la terraza que había organizado uno de mis vecinos y no haberse dado cuenta que lo que parecía un excéntrico artista sólo era un maldito normal vago.
Las apariencias engañan, no es lo qué dicen, y aunque odie esos dichos populares por esta vez les daré razón, las apariencias engañan y hasta podría gritarlo, pero cuando pienso en eso siento una pesadez en la parte posterior de la cabeza y me digo más que preguntarme, porque me falta el aliento, p…a…r…a…q…u…e…´
Esta bien… alguna vez pensé en hacer algo, lo ultimo creo que fue cometer un acto terrorista, pero ahora esta tan devaluado, muy cercano a ideales, tan cercano a la divinidad que cualquier dios ya se habrá alejado hasta ya habría perdido mi cupo en uno de los paraísos y si hubiera estado del otro lado ni siquiera seria reconocido con la estrella de anónimo en no sé que mierda de monumento.
Si, algunas ideas se me pasan por la cabeza, pero como Donna dice o grita:¡Pasan volando!, lo admito no es muy inteligente o por lo menos ingeniosa, será que se la pasa en su trabajo. A veces me trae en una botella descartable el ron que reunió en todo el día. Piensa que borracho o la borrachera misma me despertara de mi letargo, pero no es eso, ni cansancio ya se los dije.
La otra noche encontré a Jorge en el baño -que por cierto los cinco que vivimos en la azotea sólo tenemos uno gracias los miserables de mis viejos-, seria eso de las tres del mañana, prefiero utilizar el baño a esas horas, será que tengo una cierta fobia a la publicidad. El asunto es que el estaba lavando sus zapatillas y sus medias medio borracho, me iba a ir pero el tipo me llamo justo cuando iba a entrar a mi cuarto, cuando llegue al baño estaba sollozando y por mis desechos tímidos tuve que tragarme todo su rollo.
Resulta que en su borrachera le llevaron a un prostíbulo, es mi primera vez, repetía, y que se sentía sucio, ¿te gusto?, le pregunte, pero no hacia mas que llorar. Sabia que la pregunta era cojuda pero tenia que hacerla, ¿es por eso que lavas tus zapatillas y tus medias?, el respondió, Si, que tenia que desinfectar lo que quedo de ese lugar. Y no me quedo otra: ENTONCES BAÑATE.
ME MIRO, y dejo de fregar sus zapatillas y a mi, me fui a mi cuarto.
Donna es degustadora de bebidas.
martes, 23 de septiembre de 2008
dios necesita un nuevo nombre
oscuro
Voy a fotografiarte
Y
Diré que eres mi niñita de pantalones azules,
Pero sólo hare eso:
Porque eres mi niñita de polos rozados.
Jugaré a que vestías de negro
Y
Lo diré para que no piensen que estoy negro.
Jugaré en un parque oscuro.
Jugaré
Jugaré
Sabiendo que juego contigo
Aunque ya no vistes de negro.
Voy a fotografiarte
Y
Diré que eres mi niñita de pantalones azules,
Pero sólo hare eso:
Porque eres mi niñita de polos rozados.
Jugaré a que vestías de negro
Y
Lo diré para que no piensen que estoy negro.
Jugaré en un parque oscuro.
Jugaré
Jugaré
Sabiendo que juego contigo
Aunque ya no vistes de negro.
lunes, 15 de septiembre de 2008
Payman
quiero una flor
sin dientes de molusco
quiero una de las miles
que pueblan el camino
sin dientes de molusco
sin lengua de aguacero
te quiero mi flor
de pies que cortan
de manos que aman
sin dientes de molusco
sin penas de agujero
domingo, 7 de septiembre de 2008
dios necesita un nuevo nombre
(fragmento)
Crema láctea y pureza enferma o pureza sana y leche cósmica.
No acostumbro retener imágenes de mis sueños, pero si algunas frases que alguien me dijo, casualmente y por objetividad yo mismo.
Crema láctea y naturaleza enferma o pureza (nada mas que pureza) y leche batida.
Iba pensando cuando de una combi baja una tipa con un conchasumadre¡ cuando la combi ya se esta yendo. Supongo que le dio el cambio malo, pero al parecer es por una moneda falsa, pareciera que quisiera verla a contraluz como si estas tuvieran sello de agua; repite conchasumadre, pero se avergüenza al ver que camino al lado de ella, ese es mi punto de vista claro, y me sonríe.
Yo sigo pensando en la vía láctea, en los agujeros negros y por lo tanto en el tullido de Hawkins, en universos paralelos, en cuanto la cuántica a cambiado todo a los que saben, porque yo no se mucho, y porque me seria imposible viajar a la luna como a Turquía a no ser por unos millones…que carga es saber que no existirás o existes para nada y otra vez la vía láctea y los años luz que me separan… de mi, al final de cuentas.
Y como a veces pienso en voz alta, me oigo decir: “leche batida”
- Gracias- me contesta a la incoherencia que digo.
Me conoce de algún lado y supongo que soy de su interés al dejar de lado la moneda y su supuesta transparencia. Y yo sin saber a donde llevarla porque no se donde demonios se vende esa tal leche batida ni que existiera llamada tal cosa, y ella no creo que sepa ni que le importe saber porque cuando una mujer desea que le invites no le importa que, sino donde y contigo y el asunto de la moneda no le dejo mas opción que yo. Y no agradezco al boletero que le dio la moneda falsa ni a la causalidad ni al desconcierto de nuestra existencia, únicamente a mi capacidad de pensar en tonterías.
Caminando y haciéndose notorio la incomodidad de ella al no entrar a algún local, pensaba que esta en duda llamarse ciudad donde vivía porque no tenia ni un cine abierto, pensaba en que me lo dijo Q, pensaba que el tenia razón, y pensaba que cuando llegue de Lima también me pareció lo mismo, mi ciudad no era mas que un pueblo. Y pensaba que no me la tiraría porque no había querido ingerir una maldita leche batida.
Y es lo que más me distraía, eso de pensar me refiero. Sin mas ya estaba tomando una cerveza y ella contándome que se sentía avergonzada no por la moneda, ni el conchasumadre sino que no nos veíamos desde que agarramos hace unos años, evidentemente no recordaba nada del asunto, no le molesto, me dijo que estaba demasiado ebrio y que hasta un policía vestido de paisano se nos acerco, al parecer pensaba que ella era menor edad, sólo por que se veía tiernita, nos echamos a reír.
Se nos acerco y saco de su billetera su carnet, diciendo que era policía, y yo dije balbuceando que yo no tenia la culpa. Bueno eso dice ella. Parece que el policía era buena honda o sólo quería levársela, librarla de jodido ebrio y terminarse jodiendo a la tiernita.
Nos echamos a reír.
Ella decía que se quedo con el ebrio porque le gustaba, pero para ese momento ya estaba pensando en que Hawkins debería tener mucho mas tiempo para pensar que yo y pensaba eso sabiendo que era una estupidez, sólo por pensar, no todo tiene que ser algo inteligente.
Se quedo ahí sin hablar, hasta que le dije que qué había sido de su vida, no tardo para decirme que seguía siendo el estúpido de siempre. Le dije que yo no tenia la culpa, que es cierto hasta cierto punto. Lo que pasa es que no puedo concentrarme, soy de los tipos que besan con los ojos abiertos y follan con la tv prendida, pero en mi cuarto no había tv dijo, pensé que por eso era que no la recordaba, pero para mi estropeada vida esto también lo dije en voz alta.
Dijo que no tenia pizca de cortesía, a esto también le dije que yo no tenia la culpa, que no tenia culpa de nada, ni de que le habían dado una moneda falsa que sirva de conexión para encontrarnos, ni que un policía la confundiera con una nenita, ni que se la quieran tirar todos los que la conocen, que no tenia culpa, ni de cosas que ocurrían ni de las que pasaron, que hayamos pasado una noche no me hace estropear la vida de alguien, es mi vida que se desarregla al saber que ni recuerdo esos detalles; no, no tenia la culpa, ni de nunca viajar a Turquía, ni que no conozca la leche batida.
- ¿Turquía?
Y tuve que contarle de mí supuesto viaje que hare algún día a Estambul, que la sueño como Tánger aunque sé que alguna vez fue Constantinopla, y desde ahí pensar que me extrañan, que se preguntan que fue de mi vida. Vestirme como musulmán y no para sentirme Malcom X ni Denzel Washington, sino un tipo corriente usando turbante y no se que otra cosa mas, o sentirme Bin Laden agarrando una AKM, a propósito de Bin Laden ¿Cuándo sacaran un polito estilo el Che? Es seguro que nuestros hijos las usarían pensando que es cool o como se diga en esa época, más vale que le diga a R antes que se nos adelanten, él sabe de photoshop y de esos programas de edición que me aburren, hasta creerían que es un autentico héroe, tenemos que apurarnos, de un momento a otro se nos puede adelantar un libertario y hacer una camiseta del subcomandante Marcos.
- ¿Bin Laden?
- Ves, yo no tengo la culpa, siempre me sucede, me pierdo…
- Pero si hay ya de Bin Laden, están a 20 lucas…
- Mierda. Debería salir más a la calle.
Debería salir más de día, corregí, debería dejar de salir en la noche para no estar dormitando durante el día, dejar de beber, dejar de pensar, debería darte un beso y convencerte de comprar una botella de ron e irnos a acostarnos todo bebidos, debería, pero no sé si querrás…
- ¿en qué piensas?
- no debería morir gente para que se pongan polos mis hijos.
Pero seguía pensando en tenerla desnuda como alguna vez la tuve, pero que no recuerdo.
- Ya, ya, ya se que no recuerdas.
Y otra vez, en que ando para que no me de cuenta lo que digo y lo que pienso.
- Entonces, ¿podría ser el ron?
- De qué ron me hablas…
Me mira seria como si sospechara que estoy jugando con ella y se ríe, cada vez estas más loco. Rio. Me pregunta si ya no me molesta que me digan loco, digo que no, que ya me da igual, que molestarse es de locos, que no me importa, que solo quiero alcoholizarme con ella y dormir juntos, claro que lo último no lo digo, para variar.
Esta oscuro, estamos desnudos, ella dormida. No recuerdo nada. Quiero escapar, no se que hacer siempre en la mañana, si les doy un beso en la mejilla para despedirme se molestan, si les doy uno en los labios me dicen que no me lo habré tomado en serio. Y me molesta que me den un beso de esos de telenovela porque casi no recuerdo por donde ha estado su boca ni la mía, pero casi nunca les importa.
Esta oscuro y no se donde estoy. Encuentro la puerta, salgo al pasillo y camino rápido, pero tengo que volver… es mi cuarto.
Crema láctea y pureza enferma o pureza sana y leche cósmica.
No acostumbro retener imágenes de mis sueños, pero si algunas frases que alguien me dijo, casualmente y por objetividad yo mismo.
Crema láctea y naturaleza enferma o pureza (nada mas que pureza) y leche batida.
Iba pensando cuando de una combi baja una tipa con un conchasumadre¡ cuando la combi ya se esta yendo. Supongo que le dio el cambio malo, pero al parecer es por una moneda falsa, pareciera que quisiera verla a contraluz como si estas tuvieran sello de agua; repite conchasumadre, pero se avergüenza al ver que camino al lado de ella, ese es mi punto de vista claro, y me sonríe.
Yo sigo pensando en la vía láctea, en los agujeros negros y por lo tanto en el tullido de Hawkins, en universos paralelos, en cuanto la cuántica a cambiado todo a los que saben, porque yo no se mucho, y porque me seria imposible viajar a la luna como a Turquía a no ser por unos millones…que carga es saber que no existirás o existes para nada y otra vez la vía láctea y los años luz que me separan… de mi, al final de cuentas.
Y como a veces pienso en voz alta, me oigo decir: “leche batida”
- Gracias- me contesta a la incoherencia que digo.
Me conoce de algún lado y supongo que soy de su interés al dejar de lado la moneda y su supuesta transparencia. Y yo sin saber a donde llevarla porque no se donde demonios se vende esa tal leche batida ni que existiera llamada tal cosa, y ella no creo que sepa ni que le importe saber porque cuando una mujer desea que le invites no le importa que, sino donde y contigo y el asunto de la moneda no le dejo mas opción que yo. Y no agradezco al boletero que le dio la moneda falsa ni a la causalidad ni al desconcierto de nuestra existencia, únicamente a mi capacidad de pensar en tonterías.
Caminando y haciéndose notorio la incomodidad de ella al no entrar a algún local, pensaba que esta en duda llamarse ciudad donde vivía porque no tenia ni un cine abierto, pensaba en que me lo dijo Q, pensaba que el tenia razón, y pensaba que cuando llegue de Lima también me pareció lo mismo, mi ciudad no era mas que un pueblo. Y pensaba que no me la tiraría porque no había querido ingerir una maldita leche batida.
Y es lo que más me distraía, eso de pensar me refiero. Sin mas ya estaba tomando una cerveza y ella contándome que se sentía avergonzada no por la moneda, ni el conchasumadre sino que no nos veíamos desde que agarramos hace unos años, evidentemente no recordaba nada del asunto, no le molesto, me dijo que estaba demasiado ebrio y que hasta un policía vestido de paisano se nos acerco, al parecer pensaba que ella era menor edad, sólo por que se veía tiernita, nos echamos a reír.
Se nos acerco y saco de su billetera su carnet, diciendo que era policía, y yo dije balbuceando que yo no tenia la culpa. Bueno eso dice ella. Parece que el policía era buena honda o sólo quería levársela, librarla de jodido ebrio y terminarse jodiendo a la tiernita.
Nos echamos a reír.
Ella decía que se quedo con el ebrio porque le gustaba, pero para ese momento ya estaba pensando en que Hawkins debería tener mucho mas tiempo para pensar que yo y pensaba eso sabiendo que era una estupidez, sólo por pensar, no todo tiene que ser algo inteligente.
Se quedo ahí sin hablar, hasta que le dije que qué había sido de su vida, no tardo para decirme que seguía siendo el estúpido de siempre. Le dije que yo no tenia la culpa, que es cierto hasta cierto punto. Lo que pasa es que no puedo concentrarme, soy de los tipos que besan con los ojos abiertos y follan con la tv prendida, pero en mi cuarto no había tv dijo, pensé que por eso era que no la recordaba, pero para mi estropeada vida esto también lo dije en voz alta.
Dijo que no tenia pizca de cortesía, a esto también le dije que yo no tenia la culpa, que no tenia culpa de nada, ni de que le habían dado una moneda falsa que sirva de conexión para encontrarnos, ni que un policía la confundiera con una nenita, ni que se la quieran tirar todos los que la conocen, que no tenia culpa, ni de cosas que ocurrían ni de las que pasaron, que hayamos pasado una noche no me hace estropear la vida de alguien, es mi vida que se desarregla al saber que ni recuerdo esos detalles; no, no tenia la culpa, ni de nunca viajar a Turquía, ni que no conozca la leche batida.
- ¿Turquía?
Y tuve que contarle de mí supuesto viaje que hare algún día a Estambul, que la sueño como Tánger aunque sé que alguna vez fue Constantinopla, y desde ahí pensar que me extrañan, que se preguntan que fue de mi vida. Vestirme como musulmán y no para sentirme Malcom X ni Denzel Washington, sino un tipo corriente usando turbante y no se que otra cosa mas, o sentirme Bin Laden agarrando una AKM, a propósito de Bin Laden ¿Cuándo sacaran un polito estilo el Che? Es seguro que nuestros hijos las usarían pensando que es cool o como se diga en esa época, más vale que le diga a R antes que se nos adelanten, él sabe de photoshop y de esos programas de edición que me aburren, hasta creerían que es un autentico héroe, tenemos que apurarnos, de un momento a otro se nos puede adelantar un libertario y hacer una camiseta del subcomandante Marcos.
- ¿Bin Laden?
- Ves, yo no tengo la culpa, siempre me sucede, me pierdo…
- Pero si hay ya de Bin Laden, están a 20 lucas…
- Mierda. Debería salir más a la calle.
Debería salir más de día, corregí, debería dejar de salir en la noche para no estar dormitando durante el día, dejar de beber, dejar de pensar, debería darte un beso y convencerte de comprar una botella de ron e irnos a acostarnos todo bebidos, debería, pero no sé si querrás…
- ¿en qué piensas?
- no debería morir gente para que se pongan polos mis hijos.
Pero seguía pensando en tenerla desnuda como alguna vez la tuve, pero que no recuerdo.
- Ya, ya, ya se que no recuerdas.
Y otra vez, en que ando para que no me de cuenta lo que digo y lo que pienso.
- Entonces, ¿podría ser el ron?
- De qué ron me hablas…
Me mira seria como si sospechara que estoy jugando con ella y se ríe, cada vez estas más loco. Rio. Me pregunta si ya no me molesta que me digan loco, digo que no, que ya me da igual, que molestarse es de locos, que no me importa, que solo quiero alcoholizarme con ella y dormir juntos, claro que lo último no lo digo, para variar.
Esta oscuro, estamos desnudos, ella dormida. No recuerdo nada. Quiero escapar, no se que hacer siempre en la mañana, si les doy un beso en la mejilla para despedirme se molestan, si les doy uno en los labios me dicen que no me lo habré tomado en serio. Y me molesta que me den un beso de esos de telenovela porque casi no recuerdo por donde ha estado su boca ni la mía, pero casi nunca les importa.
Esta oscuro y no se donde estoy. Encuentro la puerta, salgo al pasillo y camino rápido, pero tengo que volver… es mi cuarto.
jueves, 4 de septiembre de 2008
Qbi
... y luego también, te amo a ti.
Me gusta tu vestido azul
Que cubre tus carnes y tus huesos
El calcio de tus huesos
Los glóbulos blancos y los rojos de tu sangre.
Me gusta tu sonrisa
Tus dientes
Tu lengua y tus amígdalas,
La forma de tu cráneo
Y tu columna vertebral.
Me gusta
Me gusta
Me gusta.
Amo como hablas
La forma como te muerdes los labios
Amo como respiras
Y sobre todo como me miras.
Te amo
Te amo
Te amo.
Me gusta tu vestido azul
Que cubre tus carnes y tus huesos
El calcio de tus huesos
Los glóbulos blancos y los rojos de tu sangre.
Me gusta tu sonrisa
Tus dientes
Tu lengua y tus amígdalas,
La forma de tu cráneo
Y tu columna vertebral.
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Me gusta.
Amo como hablas
La forma como te muerdes los labios
Amo como respiras
Y sobre todo como me miras.
Te amo
Te amo
Te amo.
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