Miéntete, Siempre, Miéntete.

...................................................Para Cubi, por el préstamo

Los suicidas no se matan para escapar de sus problemas, lo hacen para ya no tener más problemas. Ni ayer, ni hoy, ni mañana. Y algunos ni siquiera lo hacen. Son suicidas, y punto, o hasta que mueren y ya. Nada, tierra, polvo. El poeta está hecho para morir, y la muerte para ser poesía. Primero Brozovich, luego Pablo Guevara y Eielson, Watanabe, después. ¿Ahora de quién es el turno? “Eran hombres, era de suponerse” Sí, exacto. Cómo evitar sentirnos basura cuando la somos. Con qué cara verse al espejo todos los días. De qué manera dejar de ser hombre, y sin embargo, seguir siendo. Sólo siendo. Pararse a hacer sombra. ¿No sería eso más fácil? Pero no. Tienen edificios, tienen dineros, tienen hijos, tienen autos, tienen poesía. Y ahora. Son nombres e ideas. Son perfectos-inmutables-eternos. O eso creo. Cuando comencemos a morir, nuestro hígado remojando en melancolía (bilis negra) y sólo seremos ojos, ojos sudorosos e ígneos. Sólo ojos que no pueden dejar de llorar. Sólo narices que no pueden dejar de hacer su trabajo. ¿Alguien recordará nuestra santidad? O sólo es un filatelista hablando con otro filatelista. Me explico: Pongamos a la chica 13, ¿de acuerdo? Ella es bella, ¡uy!, un cuerpo que no merece ser materia. Corruptible materia. Bueno y tú. Este…Tú. El típico atípico. Lentecitos, complejitos, alcoholcitos. De la ropa negra ni hablemos. Entonces, llegas y le dices: Watanabe desertó. No aguantó, tuvo suerte y cáncer. Ella te mira con la boca y pregunta ¿quién es? ¿Que quién es? Watanabe pues, el poeta, hizo un disco con Rafo Raez. Te lo presté hace una semana, ¿no lo escuchaste? (Lo intentó, pero Morfeo pudo más) Y piensas que si no escucha los discos que le das, si no oye los versos que le escribes, no tendría por qué valer algo. Pero es tan hermosa y lo vale, y así es.

Entonces te encuentras con el típico amigo del típico atípico, (que eres tú, recuérdalo) Y que Watanabe, que un libro en tal biblioteca, que muy caro pero se justifica. Entonces lo ves todo. No ves un píxel, ves toda la imagen, desde lejos.Poetas hablando de poetas muertos. Cristianos hablando de dioses muertos (y revividos). Socialistas hablando de sociedades muertas (y sepultadas). Es un gran club con sus propias leyes y héroes. Sus mitos y leyendas. Pero hay otro club, mucho más grande. La chica 13 pertenece a él. Es muy fácil pertenecer e él, no hay mucha burocracia, solo tienes que nacer.

¡Diablos!

..............................................................Necesito

Si me quedo aquí contigo seré el siguiente en la lista. Tengo que irme.

..............................................................Quiero

Pero te dejo esto:

La impotencia es un niño que te mira fijo. Al principio no importa, es ignorable. Pero empiezas a sudar y a preocuparte. ¿Por qué te mira? ¿Qué te mira? Puedes hacer lo que quieras, entonces. No sé, gritar, saltar, reptar, dar vueltas, golpear, etc. Y sin embargo, ¡los ojos! Dos de ellos imantados a tu cuerpo; y no a una parte específica de tu cuerpo, sino, todo tu cuerpo, todo tú. La única manera de que te deje de mirar es cerrando los ojos. Pero, eso sería mentirte a ti mismo. De todas maneras da igual.

Exacto!

Dios

..................................................Willni

Fotografia: Pelicula Taxi Driver

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