sábado, 29 de diciembre de 2007
yachac
EN NADA
Qué más podría querer?
sino es esto o aquello, o sea lo mismo.
Qué es lo que podria querer,
de por si debe ser inútil la busqueda
o tan temporal que se vuelve atemporal.
Y qué es esto y aquello,
y si no es lo mismo,
tal vez seas tú,
pero también, tú,
eres esto y aquello,
o sea lo mismo...
y estoy harto de lo mismo
Qué más podría querer?
sino es esto o aquello, o sea lo mismo.
Qué es lo que podria querer,
de por si debe ser inútil la busqueda
o tan temporal que se vuelve atemporal.
Y qué es esto y aquello,
y si no es lo mismo,
tal vez seas tú,
pero también, tú,
eres esto y aquello,
o sea lo mismo...
y estoy harto de lo mismo
martes, 25 de diciembre de 2007
"cualquier nombre" o Penny Jane
INFIDELIDAD
Yo incendié todo traste que hicimos cuando no teníamos nada que hacer, más que ocultarnos debajo de las sábanas y hacernos amor. Yo llegué demasiado alto, y a pesar de todo nunca toque ni un poquito de los pies de Plutón, llegué tan alto que cuando quise llamarte desde ahí nunca me oíste, y yo creía que sí.
Yo invente alguien como tú, para que cuando tú estés en clases, lejos de mí, yo te tenga sentado a lado, mirando todo lo que hiciera, podía hacer que toques para mí una de esas canciones que nunca quisiste, podía besarte y luego decirte que te odio, podía jugar contigo a enamorarnos por enésima vez cuando tu no querías hacerlo, y podía extrañarte tanto como tú a mí…todo eso con mi gran invento.
Luego todo sonó feo, las veces que sonaba, claro, tú estabas por ahí, y yo acá, con mi invento, volviendo a hacer las cosas que hacíamos cuando no había inventado nada aún, porque tú estabas siempre sobre mi cabeza, y creí que siempre sería así, y todo otra vez, otra vez quería destruir el sol al cerrar los ojos, quería desaparecer con él de la mano, quería asfixiar al tiempo para que dejé de golpear la puerta de mi habitación cuando estaba con él… era como era contigo, pero ahora era con mi invento.
Hasta le puse un buen nombre como el tuyo, hice que le gustarán las cosas que a ti, la música que a ti, la manera de decir –te amo- como tú me lo decías, la forma en que me mirabas queriendo exprimirme, como me sonreías, él hacía todo eso, como tú cuando nos necesitábamos siempre.
Pero la idea no te gusto nada cuando “volviste”, me odiaste con todo tu amor, tu pecho quería explotar en mi cara, querías que me caiga un pedazo del cielo que mirábamos y pierda la memoria, me querías demasiado lejos…y yo, sin saber que hacer más que abrazarte y cerrar los ojos, deseando que esta vez sí funcione y desaparezcamos juntos, y al abrirlos estemos en Plutón, con la felicidad entre nuestros labios, pero cuando te miraba a los ojos, sentía como si la luz se incrustará en mi estómago, atravesándome como espadas. Fue el día más horrible de nuestras vidas.
Pero tampoco podía destruir mi invento, no era fácil y no quería hacerlo, quería guardarlo debajo de mi almohada para que cuando te vayas, muy muy lejos, mi invento pueda decirme que todo estaría bien, y decirme, como tú lo harías, que me ama.
Y es que no soy la chica que siempre soñaste, no debiste enamorarte de mí, sabías que todo esto pasaría, que trataría de matarte en cualquier momento, pero en realidad sólo quería que te mueras a mi lado y conmigo, no lejos, nunca quise que me dejaras.
Supongo que ahora será “try try try” de Smashing Pumpknins y procurar creerme la canción sin esa adicción de querer liberar endorfinas para verme al espejo peor que nunca. Tomaré la última pastilla, le diré a mi invento lo que siempre le dije, y a ti lo que nunca te dije. Y para el 17 ya habré desaparecido.
Hasta siempre.
Yo incendié todo traste que hicimos cuando no teníamos nada que hacer, más que ocultarnos debajo de las sábanas y hacernos amor. Yo llegué demasiado alto, y a pesar de todo nunca toque ni un poquito de los pies de Plutón, llegué tan alto que cuando quise llamarte desde ahí nunca me oíste, y yo creía que sí.
Yo invente alguien como tú, para que cuando tú estés en clases, lejos de mí, yo te tenga sentado a lado, mirando todo lo que hiciera, podía hacer que toques para mí una de esas canciones que nunca quisiste, podía besarte y luego decirte que te odio, podía jugar contigo a enamorarnos por enésima vez cuando tu no querías hacerlo, y podía extrañarte tanto como tú a mí…todo eso con mi gran invento.
Luego todo sonó feo, las veces que sonaba, claro, tú estabas por ahí, y yo acá, con mi invento, volviendo a hacer las cosas que hacíamos cuando no había inventado nada aún, porque tú estabas siempre sobre mi cabeza, y creí que siempre sería así, y todo otra vez, otra vez quería destruir el sol al cerrar los ojos, quería desaparecer con él de la mano, quería asfixiar al tiempo para que dejé de golpear la puerta de mi habitación cuando estaba con él… era como era contigo, pero ahora era con mi invento.
Hasta le puse un buen nombre como el tuyo, hice que le gustarán las cosas que a ti, la música que a ti, la manera de decir –te amo- como tú me lo decías, la forma en que me mirabas queriendo exprimirme, como me sonreías, él hacía todo eso, como tú cuando nos necesitábamos siempre.
Pero la idea no te gusto nada cuando “volviste”, me odiaste con todo tu amor, tu pecho quería explotar en mi cara, querías que me caiga un pedazo del cielo que mirábamos y pierda la memoria, me querías demasiado lejos…y yo, sin saber que hacer más que abrazarte y cerrar los ojos, deseando que esta vez sí funcione y desaparezcamos juntos, y al abrirlos estemos en Plutón, con la felicidad entre nuestros labios, pero cuando te miraba a los ojos, sentía como si la luz se incrustará en mi estómago, atravesándome como espadas. Fue el día más horrible de nuestras vidas.
Pero tampoco podía destruir mi invento, no era fácil y no quería hacerlo, quería guardarlo debajo de mi almohada para que cuando te vayas, muy muy lejos, mi invento pueda decirme que todo estaría bien, y decirme, como tú lo harías, que me ama.
Y es que no soy la chica que siempre soñaste, no debiste enamorarte de mí, sabías que todo esto pasaría, que trataría de matarte en cualquier momento, pero en realidad sólo quería que te mueras a mi lado y conmigo, no lejos, nunca quise que me dejaras.
Supongo que ahora será “try try try” de Smashing Pumpknins y procurar creerme la canción sin esa adicción de querer liberar endorfinas para verme al espejo peor que nunca. Tomaré la última pastilla, le diré a mi invento lo que siempre le dije, y a ti lo que nunca te dije. Y para el 17 ya habré desaparecido.
Hasta siempre.
lunes, 24 de diciembre de 2007
yachac
NO ESTOY TAN LOCOPrometo ya no vanagloriarme de la supuesta locura que sufro… porque no la sufro, la vivo y hasta a veces me divierto con ella.
Pero a quienes deberíamos temerles más, como dice Q., es a los que no saben que están locos. Esos, dice, hacen cosas inesperadas, en cambio de los que decimos que estamos locos siempre se lo esperan y resultan ridículas, nada originales, por supuesto esa es mi opinión, no de las demás personas, ellas si creen que estoy loco de verdad.
A veces pienso que unas pepas solucionarían todo…pero todo lo que soy es esta locura, no quedaría nada y eso me da aun más miedo, es decir me da más miedo ser cuerdo recordando que era loco, que loco sabiendo que estoy loco. Creo que no creo en el equilibrio.
Hace unos meses una flaca me ofreció vivir con ella, prácticamente dijo que me mantendría, que ella trabajaría, que tenia una tv y un equipo y suficiente dinero para comprar lo que nos faltara, alquilaría un cuarto y nos haríamos amantes, ella podría salir con cualquiera como yo hacerlo también, como lo estaba haciendo hasta ahora, que despertaríamos juntos cuando en verdad lo deseemos y pelearíamos como todos lo hacen y que al final nos soportaríamos como todos lo hacen y todo parecía bien, pero para que una persona quisiera vivir conmigo debería estar más loca que yo, así que le deje hablar, mientras no follábamos, toda la noche y todo el día sobre sus planes y como encajaba yo en ellos.
Se sentía sola, es lo que creo, y no hablaba en serio, bueno, lo hablaba en ese instante, pero sabia que nunca pasaría, pero que por el momento eso le ayudaba a pensar que no estaba sola, que alguien tan loco que podía soportarla viviría con ella, lo siento, no lo estoy de esa manera.
imagen: google
lunes, 17 de diciembre de 2007
Rodi Pisstol
Regreso a Raamstein
I
Raamstein El cielo gris acerado El Hercules debía estar ya sobre Raamstein Imaginaba un cielo gris acerado cuando sintió en la columna la inclinación del Hercules maniobrando Recordaba los días que estuvo en Alemania antes de Irak Especialmente quizá los dos o tres últimos días en los alrededores de Frankfurt antes de la guerra
Y aquellos bosques de Frankfurt bajo la atmósfera cristalina antes de la guerra La estratosfera La estratosfera bajo el sol Aunque antes estuviese el vacío del espacio y el frío antes de todo Mira la suerte que tienes Vuelves a casa le dijeron Talvez el sol estuviese sobre la estratosfera antes de todo Los hospitales de Alemania son de lo mejor y pueden empalmarte nuevamente los nervios Después de todo los servos de alta tecnología y los implantes biomecánicos… Se ha progresado tanto El hospital de la gigante Base Aérea de Raamstein es el mejor hospital norteamericano de Europa Le habían dicho también que en nombre del presidente del Pueblo de los Estados Unidos de América le entregaban aquella Cruz Púrpura al honor militar Una Cruz sobre su corazón Una cruz que ya no volvería a tocar Al menos no con unas verdaderas manos
¿Qué hace un hombre sin manos? ¿Qué hace uno si no puede ni bajarse ni subirse los pantalones? ¿Qué hace un hombre que ya ni siquiera puede persignarse? ¿Qué hace un hombre que ya no puede aferrarse con sus propias manos a lo mejor de sus recuerdos?
Las guerras como son Nosotros el mayor poder militar de la historia Ellos algo que parece unos niños descalzos saludándonos desde un puente Una distracción Una explosión al paso del primer Humvee Algo parecido al dolor tras un corte con acero limpio Un corte fino y limpio como los que hace el papel Otra explosión Después algo parecido al fin del mundo Al final un hombre sin manos A diez metros unas manos todavía siguen aferrados al volante Tus manos enguantadas sobre el asfalto hirviente que cruza el desierto Un hombre sin manos todavía es un hombre Estás vivo Mira la suerte que tienes El capitán del convoy todavía respira Sin ojos sin cara sin un brazo sin las dos piernas
El Hercules CH-130 aterriza envuelto en niebla.
II
En 1997 Yo era un chico diferente de muchas maneras No como imaginas a los chicos diferentes, sino en otra forma Yo no sabía qué hacer Sólo era un chico solitario dando vueltas y escupiéndome los pies
Yo no me dormía muy tarde ni me despertaba muy temprano Yo no leía mucho y tampoco era un completo imbécil Yo quería estar bien con todo el mundo Pero a veces todo el mundo parecía querer estar sin mí
Entonces así fue pasando el tiempo
Después tuve una moto Una moto negra Antigua Una Honda negra Brillante y antigua De segunda mano
Mucho después tuve una novia Estudiaba en uno de esos colegios privados Se llamaba Vannessa Vannessa Kalinowski para ser algo más exacto De una parte sus abuelos eran rusos en las cercanías de Polonia De la otra parte no me acuerdo bien Me abrazaba No sé porqué Sólo era una preciosa niña equivocada
La primera vez que la vi estaba en la TV Una TV no muy grande por cierto Su papá tenía una fábrica de helados así que ella y su sonrisa estaba en el comercial
Entonces así fue pasando el tiempo
Éramos uno para el otro Y los tres para uno La Honda Vannessa y yo Dábamos vueltas Bajo la lluvia Y las luces En una ciudad donde las autopistas duran apenas unos cuantos minutos Y las ruinas bajo el sol Cuando estás enamorado Son cosas que no te importan
Así pasaba el tiempo
Cuando me di cuenta Vannessa había crecido Y le había crecido todo en el cuerpo Aún podía abrazarla Pero no sé No se puede uno abrazar a todos los sueños a la vez
Así pasaba el tiempo
Íbamos a toda velocidad Yo juraba que nada podía alcanzarnos Ni las tormentas Ni los días Ni los malos pensamientos Ni lo triste Ni el plástico Ni el pánico
Vivía en la casa detrás de mi casa Hacíamos ruido Nos gustaba el olor de la gasolina Mirábamos el tren Gritábamos a su paso Porque yo sólo era un chico diferente Y todos decían que ella sólo una preciosa niña equivocada La única niña rubia del barrio
Íbamos a cualquier parte Pero más a los lugares que nos gustaban En la Honda En las noches de luna Estar era como estar fuera de este mundo Sin los cuadernos de tareas Sin las prisas Sin los hospitales Sin los dueños de las fábricas de helados Sin la televisión Sin las malas palabras
Así pasaba el tiempo
Cuando se fue a una ciudad más grande yo le escribía todo el tiempo Le conté que me sentía perdido Le conté que había encontrado un mal trabajo Donde no había sábados ni domingos Le conté que había vendido la Honda mi guitarra mi colección de EVAS y muchas más cosas Le conté sobre un camino largo Le conté sobre Estados Unidos Le conté que me habían aceptado en el ejército norteamericano
O las cartas no llegaban O las interceptaban Y las tiraban sin abrirlas O las guardaba sin leerlas El caso es que jamás volví a saber de ella Hasta hoy.
III
Hoy en Raamstein Vannessa Kalinowsky Santana ha pronunciado mi nombre y mi grado Después se ha quedado en silencio Después ha dicho ¿Eres tú? Lo ha repetido ¿Eres tú? Mirándome En castellano Con unas cositas brillantes juntándose en el origen de sus ojos En el más limpio uniforme de médico del ejército norteamericano.
I
Raamstein El cielo gris acerado El Hercules debía estar ya sobre Raamstein Imaginaba un cielo gris acerado cuando sintió en la columna la inclinación del Hercules maniobrando Recordaba los días que estuvo en Alemania antes de Irak Especialmente quizá los dos o tres últimos días en los alrededores de Frankfurt antes de la guerra
Y aquellos bosques de Frankfurt bajo la atmósfera cristalina antes de la guerra La estratosfera La estratosfera bajo el sol Aunque antes estuviese el vacío del espacio y el frío antes de todo Mira la suerte que tienes Vuelves a casa le dijeron Talvez el sol estuviese sobre la estratosfera antes de todo Los hospitales de Alemania son de lo mejor y pueden empalmarte nuevamente los nervios Después de todo los servos de alta tecnología y los implantes biomecánicos… Se ha progresado tanto El hospital de la gigante Base Aérea de Raamstein es el mejor hospital norteamericano de Europa Le habían dicho también que en nombre del presidente del Pueblo de los Estados Unidos de América le entregaban aquella Cruz Púrpura al honor militar Una Cruz sobre su corazón Una cruz que ya no volvería a tocar Al menos no con unas verdaderas manos
¿Qué hace un hombre sin manos? ¿Qué hace uno si no puede ni bajarse ni subirse los pantalones? ¿Qué hace un hombre que ya ni siquiera puede persignarse? ¿Qué hace un hombre que ya no puede aferrarse con sus propias manos a lo mejor de sus recuerdos?
Las guerras como son Nosotros el mayor poder militar de la historia Ellos algo que parece unos niños descalzos saludándonos desde un puente Una distracción Una explosión al paso del primer Humvee Algo parecido al dolor tras un corte con acero limpio Un corte fino y limpio como los que hace el papel Otra explosión Después algo parecido al fin del mundo Al final un hombre sin manos A diez metros unas manos todavía siguen aferrados al volante Tus manos enguantadas sobre el asfalto hirviente que cruza el desierto Un hombre sin manos todavía es un hombre Estás vivo Mira la suerte que tienes El capitán del convoy todavía respira Sin ojos sin cara sin un brazo sin las dos piernas
El Hercules CH-130 aterriza envuelto en niebla.
II
En 1997 Yo era un chico diferente de muchas maneras No como imaginas a los chicos diferentes, sino en otra forma Yo no sabía qué hacer Sólo era un chico solitario dando vueltas y escupiéndome los pies
Yo no me dormía muy tarde ni me despertaba muy temprano Yo no leía mucho y tampoco era un completo imbécil Yo quería estar bien con todo el mundo Pero a veces todo el mundo parecía querer estar sin mí
Entonces así fue pasando el tiempo
Después tuve una moto Una moto negra Antigua Una Honda negra Brillante y antigua De segunda mano
Mucho después tuve una novia Estudiaba en uno de esos colegios privados Se llamaba Vannessa Vannessa Kalinowski para ser algo más exacto De una parte sus abuelos eran rusos en las cercanías de Polonia De la otra parte no me acuerdo bien Me abrazaba No sé porqué Sólo era una preciosa niña equivocada
La primera vez que la vi estaba en la TV Una TV no muy grande por cierto Su papá tenía una fábrica de helados así que ella y su sonrisa estaba en el comercial
Entonces así fue pasando el tiempo
Éramos uno para el otro Y los tres para uno La Honda Vannessa y yo Dábamos vueltas Bajo la lluvia Y las luces En una ciudad donde las autopistas duran apenas unos cuantos minutos Y las ruinas bajo el sol Cuando estás enamorado Son cosas que no te importan
Así pasaba el tiempo
Cuando me di cuenta Vannessa había crecido Y le había crecido todo en el cuerpo Aún podía abrazarla Pero no sé No se puede uno abrazar a todos los sueños a la vez
Así pasaba el tiempo
Íbamos a toda velocidad Yo juraba que nada podía alcanzarnos Ni las tormentas Ni los días Ni los malos pensamientos Ni lo triste Ni el plástico Ni el pánico
Vivía en la casa detrás de mi casa Hacíamos ruido Nos gustaba el olor de la gasolina Mirábamos el tren Gritábamos a su paso Porque yo sólo era un chico diferente Y todos decían que ella sólo una preciosa niña equivocada La única niña rubia del barrio
Íbamos a cualquier parte Pero más a los lugares que nos gustaban En la Honda En las noches de luna Estar era como estar fuera de este mundo Sin los cuadernos de tareas Sin las prisas Sin los hospitales Sin los dueños de las fábricas de helados Sin la televisión Sin las malas palabras
Así pasaba el tiempo
Cuando se fue a una ciudad más grande yo le escribía todo el tiempo Le conté que me sentía perdido Le conté que había encontrado un mal trabajo Donde no había sábados ni domingos Le conté que había vendido la Honda mi guitarra mi colección de EVAS y muchas más cosas Le conté sobre un camino largo Le conté sobre Estados Unidos Le conté que me habían aceptado en el ejército norteamericano
O las cartas no llegaban O las interceptaban Y las tiraban sin abrirlas O las guardaba sin leerlas El caso es que jamás volví a saber de ella Hasta hoy.
III
Hoy en Raamstein Vannessa Kalinowsky Santana ha pronunciado mi nombre y mi grado Después se ha quedado en silencio Después ha dicho ¿Eres tú? Lo ha repetido ¿Eres tú? Mirándome En castellano Con unas cositas brillantes juntándose en el origen de sus ojos En el más limpio uniforme de médico del ejército norteamericano.
imagen: diseño r. pisstol
lunes, 10 de diciembre de 2007
Qbi
3ª G M
Y de que lado estarás tu?, habrá muchos lados por elegir?
*
*
Estaba a metro y medio, casi pude oler su olor a flores, ya no rasgarme las vestiduras, sino intentar alcanzar la salvación o simplemente contarle a mi familia y a los amigos que casi le había tocado la ropa, eso debe ser como que el papa de los católicos me diera la mano y aclare que cuando yo muera estaré salvo. El DALAI LAMA, estaba en Cusco.
Después de una mañana gris, una semana antes había conseguido una invitación para inclinarme ante su santidad y sentirme a partir de ese día feliz.
Ese día el trabajo me había agarrado a cachetadas con un par de cuentos a cerca de la existencia y el horror de la locura, aun así, hay que sonreír y sentirse bien, no solamente decirlo, sino respirar el aire intoxicado de todos los días y tener ganas de vivir.
---
Iba a entender incluso esa manera despreciable que tienes de hacer sentir infeliz a la gente que te quiere, sólo porque te da la gana, sólo porque cuando eras niña todo falló, pero las cosas no son como uno quiere, por eso debiste enterarte cuando empezabas a vivir, entender las cuatro verdades universales y buscar tu salvación y la mía también, pero me imagino cuales eran las verdades en las que vivías.
*
Ese movimiento discontinuo de la vida elige mi modo de bordear la línea.
*
Todo es tan inevitable como cuando su reverencia George W. Bush, hace la entrega de la medalla de oro del congreso de los Estados Unidos al DALAI LAMA y que China expresa su protesta por las claras pretensiones divisionistas de los EE UU, porque el Tibet es de China y China es uno y China es la cuarta potencia del mundo y porque el Dalai Lama no es un ser de otro mundo, sino un animal político, un ciudadano Tibetano exiliado en la India.
Una hora antes Bush el presidente de los Estados Unidos la mayor potencia del mundo anuncia, tal vez el principio de la Tercera Guerra Mundial, y yo no sé quien pueda ser más bueno, hago tácito que es quien decida exterminar la existencia, acabar con el jodido mundo, pero quién puede ser más bueno? o... el DALAI LAMA.
Irán no tiene los mismos problemas que Iraq, pero ambos están en la línea, la diferencia es la N y la Q y q probablemente EEUU en nombre de la Libertad destruya ese país ¿Libertad de quién?, Irán e Iraq es como Afganistán y Pakistán, con distinto empiezo e igual final, el de la aniquilación.
---
Pero tu sentada frente al espejo, esperando a que tus problemas no te angustien más, escribiendo poemas y canciones, subiéndote la falda un poco más, pensando en que no deberías pensar, masturbándote, y creyéndote la chica mala de tu grupo de amigos, todo porque extrañas a tu madre y odias a tu padre.
*
Vamos a tendernos al sol y hablar de las fantasías y de la ciencia ficción, hacer planes, prometer protegernos que mientras estemos intentaremos sentirnos siempre feliz y aunque no sea real se puede soñar, pero la sangre es sangre y no siempre un sacrificio, porque ambos, aunque sea muy aburrido, creíamos que podría haber sido para siempre, pero tal vez no deba contarte que también los gusanos van a desaparecer.
“Save the Planet, kill youserlf” decía el cartel de una activista “optimista” en Washington, y eso es como incendiar la luna, apagar el sol o vivir en Plutón. Será que todas las vacas están locas o la condición de las novelas es que sean una unidad, sin que sus partes estén rotas y además sea coherente y de paso no sólo sea palabrería, que contenga un mensaje profundo y entretenga eso dice un tipo especialista de anteojos que no sabe donde vive, y que es lo come y con quien se sienta a la mesa.
Invertir mi remuneración en jugar la lotería me da la seguridad de que existan probabilidades de comprar una florería y cultivar mariposas en tu rostro para recogerlas al vuelo. Pero que hago esperando a ganar sin comprar un boleto y revisar todos los días en los diarios el número ganador pensado que pudo haber sido mío.
Los números no sólo números. Son más que números, son probabilidades ¿Y en qué número me convirtieron?. Estadísticas, las cuatro verdades nobles es decir: 1.- el sufrimiento, 2. El sufrimiento, 3. El sufrimiento 4. El sufrimiento. Primavera, otoño, verano e invierno es un total de desesperanza y si puedes más el nirvana, o la Cristificación o una bomba atómica en el jardín de tu casa.
---
No te interrumpo, dislocando tus nervios acorazada entre tus miedos y no te importa que Corea del Norte sea una potencia nuclear y sea lo mismo que Corea del Sur pero diferentes y juntos más grande y que Park Chan-Wo sea un director de cine Sur Coreano y qué su trilogía a cerca de la venganza sea una forma de expulsar de tu cuerpo lo que ya no te sirve. Tampoco debe importar que no sepas como olvidar.
*
Ese día era alérgico a las flores, los santos Querubines rodearon la conferencia y otra medalla más, esa vez en el Cusco, sería mucha pretensión rechazar gestos de buena voluntad, allí mismo donde alguna vez algún Inca si mancó casi hasta morir.
A eso me refería, cuando te contaba que a veces o más muchas o continuamente sentía las ganas de quemarles la ropa a las personas o chancarle el cráneo al tipo que me había rozado en la calle, que cuando despertaba veía gente con el rostro despellejado o a mi amiga más inofensiva querer echarle el café o el vino en algún brindis, sin ningún motivo y luego, este miedo absoluto, esto quiere decir que no tenía otra salida.
---
A veces preferiría tener el cabello cortísimo, las uñas impecables, la camisa nueva, los zapatos como un par de espejuelos, entonces nada de mi te importaría y tengo la plena seguridad que sería más feliz o menos estúpido, sería como cerrar los ojos y luego pienses en el chico más lindo del mundo y me beses.
*
El Dalai Lama, sigue su viaje por el mundo, ¿cuando nos mudará de planeta?, yo ya elegí que planeta quiero de cuerpo, esto es como cambiar de huesos y de piel o quitarte los zapatos, porque la tierra es el cuerpo de Cristo y ya no nos sirve.
El presidente estadounidense y el Iraní y otros más no nos privaran de ese hermoso paisaje de luces extrañas y polvo que mata, ese hongo hermoso que como los arboles adornan nuestra amada y a la vez abominable tierra, exterminarán esta soez y pesada existencia.
---
Y tu inconforme, te irás sin despedirte.
El presidente estadounidense y el Iraní y otros más no nos privaran de ese hermoso paisaje de luces extrañas y polvo que mata, ese hongo hermoso que como los arboles adornan nuestra amada y a la vez abominable tierra, exterminarán esta soez y pesada existencia.
---
Y tu inconforme, te irás sin despedirte.
imagen: google
domingo, 9 de diciembre de 2007
yachac
ME SIENTO BIEN
Y es que me siento mal, y eso ya no es raro ni en mis amigos ni en mí. Despierto y me siento mal, trabajo y me siento mal, almuerzo y me siento mal, sigo trabajando y me siento mal, ceno y me siento mal, salgo a beber y me siento mal, despierto asqueado y no puedo tomar desayuno porque me siento mal.
Y esta rutina de estar mal no acaba.
Tal vez,… solo tal vez si no trabajara, si no almorzara, si no seguiría trabajando, si no cenara, si no bebiera, me sintiera mejor… tal vez me sentiría mucho mejor… si no despertara.
Y es que me siento mal, y eso ya no es raro ni en mis amigos ni en mí. Despierto y me siento mal, trabajo y me siento mal, almuerzo y me siento mal, sigo trabajando y me siento mal, ceno y me siento mal, salgo a beber y me siento mal, despierto asqueado y no puedo tomar desayuno porque me siento mal.
Y esta rutina de estar mal no acaba.
Tal vez,… solo tal vez si no trabajara, si no almorzara, si no seguiría trabajando, si no cenara, si no bebiera, me sintiera mejor… tal vez me sentiría mucho mejor… si no despertara.
….Y así no vería a mis amigos sentirse mal…
imagen: google
Lena
en mil años luz
Teníamos que morir en “El Último Lugar Del Mundo”,
Yo en tu pecho,
Tú sobre mis ojos,
Viendo caer las copas de las nubes
y de nuestros sabores,
y al fin,
derretirnos en el mejor silencio de nunca.
Tenía que llegar una vez más a Plutón
Contigo entre mis brazos,
Y caer en mil años luz
Sintiendo tus sustancias,
Tu error impregnado en mis manos.
Teníamos que prometernos cosas,
Convertirnos en algún film de romance perfecto,
Cerrar juntos los ojos
Y en un segundo destruir al sol
Sólo eran mil años luz más
Y no pudimos aguantar.
El sol nos destruyo antes
Teníamos que morir en “El Último Lugar Del Mundo”,
Yo en tu pecho,
Tú sobre mis ojos,
Viendo caer las copas de las nubes
y de nuestros sabores,
y al fin,
derretirnos en el mejor silencio de nunca.
Tenía que llegar una vez más a Plutón
Contigo entre mis brazos,
Y caer en mil años luz
Sintiendo tus sustancias,
Tu error impregnado en mis manos.
Teníamos que prometernos cosas,
Convertirnos en algún film de romance perfecto,
Cerrar juntos los ojos
Y en un segundo destruir al sol
Sólo eran mil años luz más
Y no pudimos aguantar.
El sol nos destruyo antes
imagen: google
viernes, 7 de diciembre de 2007
yachac
divertido
Ayer un tipo de esos – y con “esos” no quiero decir nada, ni gay, ni raro, sólo es un decir- me dijo que yo era precioso; no me tomo por sorpresa, no porque lo sea, es porque estaba con media chata de pisco encima y todo era maravilloso.
Después del justificado gracias, voltee a la chica que estaba sentada a mi lado y le dije:
- Le creo, los chicos no mienten como las chicas sobre eso.
Y con eso rompí el hielo, es como se dice ¿no?. Recién había llegado. Me había encontrado con su enamorado en la calle, cuando caminaba con mi chata y él corría en busca de agua. Me dijo que le esperara que quería tomar conmigo, que estaba con su enamorada y un amigo, y como no nos veíamos desde colegio no me pareció mala idea, ni tampoco buena, tampoco era una idea.
Y bueno como quien no niega el destino lo espere, salió dela tienda tan rápidamente como había llegado, me pareció que no confiaba en su novia o en su amigo, en nadie de ellos supongo; y me llevo a un barcillo.
Al romper el hielo se hizo más evidente sus celos, uno se da cuenta o esta demasiado paranoico para creerlo, así bla bla bla, que esto, que el primo, vecinos y bla bla bla y…bla. Estaba simpática aunque un poco gordita y pues le serví un vaso.
Su novio al toque me dijo no, y siguió diciendo no, pero ella me miro y se lo tomo todo, a todo eso yo me preguntaba ¿qué pasa acá? Y mientras pensaba y tomaba tranquilo buscando otra chica por el bar menos problemática empezó la pelea, terminaron fuera del bar.
Termine con su amigo que me dijo que la flaca estaba embarazada y… bueno eso. El tipo comenzó hablar de “superación” y patria roja, o sea más de al misma lata, aburrido.
Terminamos discutiendo, supongo que por que le seguí la lata, o eran los tragos o el aburrimiento, quería que acabe pronto este… esta cosa.
No lo soporte, me levante de la mesa y salí del bar.
Abrí la chata y me bebí sorbo a sorbo de camino a casa el resto de pisco pensando, naaaa, ni siquiera recuerdo como llegue…
Que aburrido… no todo tiene que ser divertido ni precioso.
imagen: fuente google
Rodi Pisstol
Cumpleaños Feliz ¿Feliz?
Hace diez minutos Pam ha llamado y ha dicho: Feliz Cumpleaños. Yo he dicho: Gracias.
A veces pienso que Pam es la mujer de mi vida. A veces me imagino con ella y un niño corriendo por la casa. Ya no soy punk y ya no tengo el pelo en plan mohicano y ella se ha olvidado de la minirock y los imperdibles y las canciones y el estar solos en la noche en las calles del centro después de los recitales.
Hace diez minutos Pam ha llamado y ha dicho: Feliz Cumpleaños. Yo he dicho: Gracias.
A veces pienso que Pam es la mujer de mi vida. A veces me imagino con ella y un niño corriendo por la casa. Ya no soy punk y ya no tengo el pelo en plan mohicano y ella se ha olvidado de la minirock y los imperdibles y las canciones y el estar solos en la noche en las calles del centro después de los recitales.
¿Quién voy a ser entonces?
¿Qué cosas podré coger con las manos y qué cosas no? ¿Mediré lo mismo? ¿Tendré una cara parecida a la que tengo ahora? ¿Mis ojos serán del mismo color? ¿Miraré las cosas como si estuvieran más cerca o más lejos? ¿Tendré más o menos amigos? ¿Más o menos dientes? ¿Qué pensará mi mujer de lo que era antes? Si sólo soy feliz cuando llueve… cuando Pam dé a luz por primera vez… ¿estará lloviendo sobre la Ciudad Imperial? ¿Será niño o será niña? ¿La amaré más si me da una niña o un niño? ¿Si es niño le llamaremos Jorge? ¿Si es niña la llamaremos Cristina? En todo caso: ¿Mi mujer será Pam? ¿O se llamará Pamela, por lo menos? ¿Qué pasará si no tiene ese nombre?
¿Pamela será buena follando?
¿Y si no sucede nada? ¿Y si no encuentro nada, ni respuestas y ni siquiera más preguntas, cuando pase todo ese tiempo…, dónde estará este de ahora y dónde estará el de después y dónde estaré yo en medio de todo eso? ¿Qué pasa con las cosas que has hecho? ¿Y qué pasa con las cosas que no?
Como dice Ray Loriga: “La responsabilidad sobre todas las cosas que hacías debería caducar”.
Como las latas de conserva y los sobres de refrescos.
imagen: dieño: rodi pisstol
jueves, 6 de diciembre de 2007
yachac
el porque ando con mujeres que no me interesan
Los aspectos que buscas en las mujeres –a no ser de tipos que buscan más ¿?- son:
1.- las que te interesan.
2.- las que no te interesan.
Las segundas, al parecer, podrían ser descartadas rápidamente para cualquier flirteo, pero no, son a las primeras que te acercas, porque las primeras siempre están a su lado.
La ecuación (¿?) es evidente.
Y el resultado casi siempre, tomando las estadísticas, las mías por supuesto, es terminar con las segundas; claro, nada duradero, una noche basta y las siguientes son una apasionada niebla total; pero vale la pena el esfuerzo, porque si logras estar o llegar a lo que realmente te interesa, el acabóse, terminas años con ella o tal vez, tal vez para siempre, así que el sacrificio vale.
Los aspectos que buscas en las mujeres –a no ser de tipos que buscan más ¿?- son:
1.- las que te interesan.
2.- las que no te interesan.
Las segundas, al parecer, podrían ser descartadas rápidamente para cualquier flirteo, pero no, son a las primeras que te acercas, porque las primeras siempre están a su lado.
La ecuación (¿?) es evidente.
Y el resultado casi siempre, tomando las estadísticas, las mías por supuesto, es terminar con las segundas; claro, nada duradero, una noche basta y las siguientes son una apasionada niebla total; pero vale la pena el esfuerzo, porque si logras estar o llegar a lo que realmente te interesa, el acabóse, terminas años con ella o tal vez, tal vez para siempre, así que el sacrificio vale.
imagen: "la melancólica muerte del chico ostra" de tim burton
miércoles, 5 de diciembre de 2007
WILLNI
Eternamente
Te odio
pero te necesito.
Puedes llorar ahora, pero mañana
mañana hazme feliz.
Estaré aquí toda mi vida
y un poco de luz
no me haría mal
un poco, solamente.
No necesito soles enmascarados
sólo una estrella en el bolsillo
y una luciérnaga que me haga el amor.
Te odio
pero te necesito.
Puedes llorar ahora, pero mañana
mañana hazme feliz.
Estaré aquí toda mi vida
y un poco de luz
no me haría mal
un poco, solamente.
No necesito soles enmascarados
sólo una estrella en el bolsillo
y una luciérnaga que me haga el amor.
imagen: cortesia de qbi y
asuka kurosawa
asuka kurosawa
domingo, 2 de diciembre de 2007
Qbi
- Qbi - dice:
Mañana saldré con "L", si, también se llama "L", ella es mi amiga, por lo menos por mi parte, beberemos café donde sea, le propuse ir al cine sabiendo que en esta ciudad no hay cine y eso me hace dudar que esto sea una ciudad, pero luego desistí, porque lo que más me importa es verle los labios y si tengo suerte le veré mordiéndose los labios, no son sensuales ni nada de eso pero le veré, me habla
- Qbi - dice:
me hablará de esos escritores hippies que yo casi detesto, Allen Ginsberg, Keruac, pero "El Viejo Crápula" me gusta tanto como a ella, es que su sentido estético respecto de la poesía es tan fino y su vida sólo comprable a la de algún santo, hasta el alcohol tenía problemas con él, si, es Chinasky. "L" es fascinante, como una película japonesa, como "Tetsuo" o "A Snake Of June" de Tsukamoto, pero
- Qbi - dice:
pero se ve como "Dolls" de Kitano, no sé por qué les tengo fascinación a "L" y al cine japonés en ese orden y con otro tipo de profundidad. Casi siempre me rindo con ella, será que "D" mi amigo tenga razón que le doy mucha importancia a las chicas, aunque ahora él es peor que yo, creo que no darle importancia a "L" sería un crimen, si me mira de ese modo que me desespera que me hace temblar.
- Qbi - dice:
Le propuse estrangularme y ella acepto, aunque ella me lo pidió primero, supuse que tenía alguien que le estrangularía después y me dijo que no!, y que hará los modos posibles para quedarse tan muerta como yo.
- Qbi - dice:
leelo
Mañana saldré con "L", si, también se llama "L", ella es mi amiga, por lo menos por mi parte, beberemos café donde sea, le propuse ir al cine sabiendo que en esta ciudad no hay cine y eso me hace dudar que esto sea una ciudad, pero luego desistí, porque lo que más me importa es verle los labios y si tengo suerte le veré mordiéndose los labios, no son sensuales ni nada de eso pero le veré, me habla
- Qbi - dice:
me hablará de esos escritores hippies que yo casi detesto, Allen Ginsberg, Keruac, pero "El Viejo Crápula" me gusta tanto como a ella, es que su sentido estético respecto de la poesía es tan fino y su vida sólo comprable a la de algún santo, hasta el alcohol tenía problemas con él, si, es Chinasky. "L" es fascinante, como una película japonesa, como "Tetsuo" o "A Snake Of June" de Tsukamoto, pero
- Qbi - dice:
pero se ve como "Dolls" de Kitano, no sé por qué les tengo fascinación a "L" y al cine japonés en ese orden y con otro tipo de profundidad. Casi siempre me rindo con ella, será que "D" mi amigo tenga razón que le doy mucha importancia a las chicas, aunque ahora él es peor que yo, creo que no darle importancia a "L" sería un crimen, si me mira de ese modo que me desespera que me hace temblar.
- Qbi - dice:
Le propuse estrangularme y ella acepto, aunque ella me lo pidió primero, supuse que tenía alguien que le estrangularía después y me dijo que no!, y que hará los modos posibles para quedarse tan muerta como yo.
- Qbi - dice:
leelo
fuente: google: "DOLLS" de Takeshi Kitano
yachac
de tolas y pepas
Estoy con los ojos superrojos y llegara una pistola.
No es que llore, sólo que llevo varios días en bares y “acelerando”, como dice mi amigo; mi otro amigo sólo me dice que debo de tener un estomago bueno, o no tenerlo, y mis ojos lagrimean pues estoy muy cansado, pero debo de estar despierto porque llegara la pistola y quiero tocarla y dispararla con mis amigos y a mis amigos si se puede, no creo que se molesten, pues al igual que a mi les apesta la vida, porque caminamos solos y pensamos en chicas bonitas y es lo mismo todos los días, a no ser por los bares y las calles no tendríamos a donde ir.
Tienen la mala costumbre de ir a conciertos, a los que nadie va, y no entrar. Uno es ocurrente cuando no toma, porque si lo hace se pone pesado con los detalles, el otro sólo es punk. El que traerá la tola vive en lima y se vendrá para fin de año, debo de estar despierto ya falta poco, se llama D. pero le llamamos SP, superpatetico para mayor entendimiento, nos sorprendió que la comprara y más que haya pasado el examen sicológico, pero eso no importa, lo que importa es que traerá la tola y jugaremos con ella solos como siempre pensando en chicas bonitas bajo una garua como dice el ocurrente, al punk creo que ya no le interesa las chicas, a mi si, pero no me gusta estar con ellas, son poco interesantes, como si eso importara.
Creo que deberíamos salir solos porque cuando salimos juntos nunca conseguimos chicas, como si eso importara. Es mejor tener unos números telefónicos y llamar cuando termina la noche y abrazarlas bajo la garua, pero no soy tan romántico como mi amigo, el ocurrente, las prefiero desnudas en mi cuarto y que no interrumpan la película que estoy viendo tratando de ser interesantes.
Tengo los ojos superrojos y no llega la pistola, creo que utilizare unas pastillas…
jueves, 29 de noviembre de 2007
miércoles, 28 de noviembre de 2007
Per... diez
28-11
Qué es lo que se puede decir después de tanto tiempo:… pues nada.
Qué es lo que se podía decir en ese momento:… pues nada.
Están difícil vivir como morir, me equivoco, es difícil ver morir y seguir viviendo, ¿qué se siente?... pues nada.
A veces se torna en olvido o en compulsivas muestras de recuerdo.
Y ese a veces sólo se convierte en “a veces”, por no decir tal vez…
Tal vez… tal vez hoy le recuerdo, sólo, porque es su cumpleaños, o “era”, como lo quieran, uno no pierde la costumbre o la mala costumbre, como quieran…
Me dicen que se reunirán en “El Mirador” -buen nombre para una cantina, pero no lo es- y nos emborracharemos como solemos hacerlo y como solíamos hacerlo con él desde que nos conocimos, hace unos quince años, por si a alguien le interesa… y que más,… a sí, escribía, dibujaba un poco, calaveritas y esas cosas, pero lo que en realidad le gustaba era la música, tanto así que creo que no se percato que tocaba un acordeón, en su alucinada supongo que creía que tocaba una guitara tal como Angus Young con saltitos de por medio, pero lo único que supo tocar, que yo sepa, era un ritmito molesto de circo, aun así cerraba los ojos y pues otra vez era Angus y quien demonios más sabe…
Y a que demonios viene todo esto…, pues hace unos años murió sin aprender a tocar más ese ritmo molesto y hoy es su cumpleaños, y aunque sea una mala costumbre sólo diré: FELIZ CUMPLEAÑOS COCO, SE TE EXTRAÑA
Lena
AERODINÁMICA
Él desea que mi cuerpo se quede en su membrana,
Que el cielo no quede tan lejos,
Para llegar sobrios y en 15 minutos,
Él quiere contar mis pecas,
Verse en alguna, sacármelas todas,
Y verme morir en el intento de flote que planeemos
Él es el chico que tiene impregnado en el nervio mis temores
Al que le susurrarían algo no tan tierno en un atardecer de sexo,
De los que quieren ir alto con quien pueda arruinarlos,
Y caer despacio, creyendo en el suspenso
Sin que el viento nos haga tanto daño
Yo quería verlo muerto,
Estudiar sus fluidos,
ensuciar su amor, su ternura
y ser hipersónica sólo para él
y su morbito aéreo
Hasta que terminé en su pecho
-aerodinámica-,
en su oído
-aerodinámica-,
en sus labios
-aerodinámica-
en su respiración
y resistí.
Él desea que mi cuerpo se quede en su membrana,
Que el cielo no quede tan lejos,
Para llegar sobrios y en 15 minutos,
Él quiere contar mis pecas,
Verse en alguna, sacármelas todas,
Y verme morir en el intento de flote que planeemos
Él es el chico que tiene impregnado en el nervio mis temores
Al que le susurrarían algo no tan tierno en un atardecer de sexo,
De los que quieren ir alto con quien pueda arruinarlos,
Y caer despacio, creyendo en el suspenso
Sin que el viento nos haga tanto daño
Yo quería verlo muerto,
Estudiar sus fluidos,
ensuciar su amor, su ternura
y ser hipersónica sólo para él
y su morbito aéreo
Hasta que terminé en su pecho
-aerodinámica-,
en su oído
-aerodinámica-,
en sus labios
-aerodinámica-
en su respiración
y resistí.
foto: kubi
martes, 27 de noviembre de 2007
Qbi
Mi Novia Por El Chat
(adelanto de la publicación del ¿poemario?... Odonata)
(adelanto de la publicación del ¿poemario?... Odonata)
Mi novia por el Chat dice que tiene los cabellos morados y los ojos amarillos.
Mi novia por el Chat dice que es violenta!... muy violenta!!
A mi novia por el Chat, le digo “novia” porque así se usa en su país y en otros también.
Mi novia por el Chat dice que soy especial y espacial – y quiero creerle –
porque es mi novia por el Chat.
Mi novia por el Chat dice que se siente en las nubes cuando habla conmigo
y a mi me gustan las nubes.
Mi novia por el Chat tiene una manera muy especial de escribir( XD, =P )
y me gusta porque es mi novia por el Chat.
A mi novia por el Chat le mando E-mails en blanco para que las llene y me devuelva
y entonces me haga bien.
Porque les cuento que ella es mi novia por el Chat
Mi novia del Chat no sabe que soy el “loco del Chat” o simplemente “loco-chat”,
para mis amigos por el Chat.
Mi novia por el Chat me conoce y no me conoce, pero yo soy su novio por el Chat.
Así que cada vez que podemos: Chateamos, lloramos, reímos, nos angustiamos y también queremos ser felices juntos.
Porque somos novios por el Chat.
foto: cortesia de ROmanet y google
Lena
TRISTESSE
Se trata de que enciendas el eclipse
Se trata de que enciendas el eclipse
de probar tu amor con la punta de la lengua
y explotar en tu pecho
para despertar en Plutón
bebiendo de la mezcalina del sexo.
Vuelve a matarme de esa manera,
ama mis ruidos,
coge mis piernas,
quiebra mi voz con tus ojos,
tenme sobre el cielo, en blanco y negro
y a mil años luz de tu error.
y a mil años luz de tu error.
Y prometo que seré olor de tu explosión.
El nudo de tu encanto furioso.
Lo que más odias de mí.
Sólo quiero acariciar tus mil muertes
(en mí)
y ser tu tristeza azul.
domingo, 25 de noviembre de 2007
WILLNI
"FEDE""FEDE"
Fede era tan bello que un día me avergoncé de haberle mirado con nuevos ojos.
Fede era tan listo que muchos días me enorgullecí de ser su amigo.
Entonces, él y yo saboreando el dulzón veneno de Satán.
Una y dos pausas y luego a continuarla
veloces lombrices de tierra.
Él y yo, entonces,
los obreros
hijos de papá burgueses descendientes del océano.
Él y yo
amigos , claro abrazados en la fea tumba de Spinetta.
foto: "fede"
viernes, 23 de noviembre de 2007
yachac
0
Una tipa me pregunta:
- ¿No tienes un espejo de cuerpo entero?
Le contesto:
- Qué, quieres verte completamente fea.
Y lo era, por cierto, eso ni dudarlo. No estaba molesto ni tampoco tenía razón para decirlo. Era uno de esos momentos que sientes y haces y dices todo sinceramente, sin medir las consecuencias, donde tus pesares son también risibles y más que eso tienen todo de cómico. ¿Para qué tanta seriedad?, ¿no es cómica la inútil búsqueda o la vida sin esta?.
Siempre complicándome…, ¿qué tenia que ver con el tema?, ¿debe de haber un tema?.
La tipa se quedo callada, como dicen: tiesa, paralizada. Pareciera que por primera vez alguien le decía fea, peor aun, por primera vez tuvo en cuenta que podría ser fea en realidad, bueno, “era fea”.
Que incomodo silencio y quietud y el golpe no llegaba. Mi sinceridad no era calculada, salía como cuando uno compra de regalo ropa y esta no le queda y te das cuenta que te la comparabas para ti, si se comprende, mi sinceridad era para la persona equivocada, pero sabia que tendría una consecuencia –tipos mentirosos como yo son torpes con las verdades-, la mayoría de veces era una risilla incomoda pero esta vez esperaba un golpe,… pero nada,… seguía la quietud y el silencio.
¡Mierda!, se pondrá a llorar, era eso… eso, ¿lo soportaría?
Pero nada de nada.
O estaba traumatizada por el hecho, o era una tipa calculadora que esperaba que me derrumbara y corriera a pedirle disculpas, y eso de “corriera” sólo era un decir, porque sólo estaba a dos pasos de mi.
Tal vez eso de “fea” no le molesto demasiado. Volteo y comenzó a caminar naturalmente.
¿Y yo?
Giro el cuello y me dijo gracias con una sonrisa y siguió caminando…
¿Y yo?
Pues yo me quede parado, pensando en la inutilidad de una búsqueda, la inutilidad de ser “sincero”,… , la inutilidad de todo,… si, yo me quede ahí parado pensando que nunca me la cogería ahora que me gustaba.
Asi que con el tiempo tuve que conformarme y follar con chicas bonitas...
martes, 20 de noviembre de 2007
Qbi
imagen: fotoblog kuvi....., ........, ......., ......,
....., ........., ......., ......,
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Trato de decir algo
pero no sé qué...
pero no sé qué...
jueves, 15 de noviembre de 2007
Pavel
eL a_TISTA
Camino sin voltear a ningún lado, son las nueve o casi las diez y fui el último en salir de la oficina, demasiado trabajo para poca ventura. Detrás mío alguien camina, es mujer; lo sé por los tacones que golpean el adoquinado…y es muy bella. Eso no lo se por que no me atrevo a voltear, por que además no me interesa comprobarlo, mejor así.
Camina a un ritmo melódico y soberbio de caderas, acompasando el andar de un tiempo despiadado; proyectando una sombra de formas curvilíneas, que le huyen a las farolas de halogenuro que como manos crispadas tratan de rasgar voluptuosamente cada región círcular difuminada en la oscuridad.
Paso a paso, pie tras otro, danzando al pulso de la luna que acecha con su ojo de vidrio al final de la avenida, ¿como hacer una analogía de esta escena con un lápiz?, ¿Cómo elaborar un sampler perfecto, sin desvirtuar lo esencial en términos no sólo de sonido o golpe? El único entendido en tal caso seria solamente el propio adoquinado que es el cómplice real para la edición y producción de estas percusiones. Limites que la humanidad no nos permite si no más que intuir a ciegas. A lo poco tratándose de una mujer bellísima solamente podríamos adivinar los pequeños pies danzantes provistos de aquella indumentaria de cuero y tacón puntiagudo que alegoriza los mejores ardores de los que estamos provistos de las ganas de Fauno.
Autos transitando por los carriles en uno y otro sentido, gente sin cara desfilando a velocidades de vértigo y por detrás el montaje escénico “el tacón”, aislado, en un paralelo a la ruta, moviéndose sincronizadamente.
Con toda la puta resaca, boca abajo con la batea a pie de cama para botar lo que queda de tripas y ácidos. Un hambre de buitre, una sed de sequía y nunca mas le meto caña carajo. La tele prendida en ningún canal, apenas logro tener idea de la realidad circunscrita; hasta que el Hada de los sueños levanta mi cabeza y la apoya sobre un almohadón confortable, trae consigo un botellón de agua, sales minerales y un portaviandas improvisado, me da un beso en la boca agria y resquebrajada. No tengo ganas de hablar de decirle nada, me mira con ternura y desvió la mirada solo quiero poner el sistema en OFF y cierro los ojos. A lo lejos y haciendo ecos el tacón va dialogando con las losetas de piedra y no te vayas quédate aquí a mi lado, no digas nada pero quédate….quédate…
Una esquina biselada y me detengo al filo de la vereda y ella dobla hacia la derecha; el ímpetu del golpe va moderándose: débil, moribundo cada vez; y no quiero voltear, no me interesa saber quien es. Pero tampoco quiero quedarme solo, en tal caso sólo me queda intuir y caminar hacia atrás asumiendo a manera de sonar, dos oídos lucidos; suena estupido, pero me reconforta ser un idiota.
Va pendiente abajo, trato de sortear los obstáculos pero es inútil, la gente me observa algunos con risa otros en silencio, mis ojos están apoyados en el perfil de las montañas, es inútil, otra vez se me pone de manifiesto la discapacidad humana y claudico al intento; y no quiero voltear, no quiero… y volteo y la veo de reojo por detrás.
Adelante un horizonte de cuerpos espigados, incandescentes, tiritando. Educándome con su doctrina urbana de casas, avenidas y basureros, de oficinas y gargantas de sábado por la noche hasta que el cuerpo aguante ¡y cuanto aguanta! El miedo y la inercia resumido en una esfera: mitad aire, mitad concreto, y por detrás lo falso, lo cómico, lo inesperado, la necesidad recreándose por si misma, mintiéndose una y otra vez para no mirar su abismal destino de ostra.
Camino sin voltear a ningún lado, son las nueve o casi las diez y fui el último en salir de la oficina, demasiado trabajo para poca ventura. Detrás mío alguien camina, es mujer; lo sé por los tacones que golpean el adoquinado…y es muy bella. Eso no lo se por que no me atrevo a voltear, por que además no me interesa comprobarlo, mejor así.
Camina a un ritmo melódico y soberbio de caderas, acompasando el andar de un tiempo despiadado; proyectando una sombra de formas curvilíneas, que le huyen a las farolas de halogenuro que como manos crispadas tratan de rasgar voluptuosamente cada región círcular difuminada en la oscuridad.
Paso a paso, pie tras otro, danzando al pulso de la luna que acecha con su ojo de vidrio al final de la avenida, ¿como hacer una analogía de esta escena con un lápiz?, ¿Cómo elaborar un sampler perfecto, sin desvirtuar lo esencial en términos no sólo de sonido o golpe? El único entendido en tal caso seria solamente el propio adoquinado que es el cómplice real para la edición y producción de estas percusiones. Limites que la humanidad no nos permite si no más que intuir a ciegas. A lo poco tratándose de una mujer bellísima solamente podríamos adivinar los pequeños pies danzantes provistos de aquella indumentaria de cuero y tacón puntiagudo que alegoriza los mejores ardores de los que estamos provistos de las ganas de Fauno.
Autos transitando por los carriles en uno y otro sentido, gente sin cara desfilando a velocidades de vértigo y por detrás el montaje escénico “el tacón”, aislado, en un paralelo a la ruta, moviéndose sincronizadamente.
Con toda la puta resaca, boca abajo con la batea a pie de cama para botar lo que queda de tripas y ácidos. Un hambre de buitre, una sed de sequía y nunca mas le meto caña carajo. La tele prendida en ningún canal, apenas logro tener idea de la realidad circunscrita; hasta que el Hada de los sueños levanta mi cabeza y la apoya sobre un almohadón confortable, trae consigo un botellón de agua, sales minerales y un portaviandas improvisado, me da un beso en la boca agria y resquebrajada. No tengo ganas de hablar de decirle nada, me mira con ternura y desvió la mirada solo quiero poner el sistema en OFF y cierro los ojos. A lo lejos y haciendo ecos el tacón va dialogando con las losetas de piedra y no te vayas quédate aquí a mi lado, no digas nada pero quédate….quédate…
Una esquina biselada y me detengo al filo de la vereda y ella dobla hacia la derecha; el ímpetu del golpe va moderándose: débil, moribundo cada vez; y no quiero voltear, no me interesa saber quien es. Pero tampoco quiero quedarme solo, en tal caso sólo me queda intuir y caminar hacia atrás asumiendo a manera de sonar, dos oídos lucidos; suena estupido, pero me reconforta ser un idiota.
Va pendiente abajo, trato de sortear los obstáculos pero es inútil, la gente me observa algunos con risa otros en silencio, mis ojos están apoyados en el perfil de las montañas, es inútil, otra vez se me pone de manifiesto la discapacidad humana y claudico al intento; y no quiero voltear, no quiero… y volteo y la veo de reojo por detrás.
Adelante un horizonte de cuerpos espigados, incandescentes, tiritando. Educándome con su doctrina urbana de casas, avenidas y basureros, de oficinas y gargantas de sábado por la noche hasta que el cuerpo aguante ¡y cuanto aguanta! El miedo y la inercia resumido en una esfera: mitad aire, mitad concreto, y por detrás lo falso, lo cómico, lo inesperado, la necesidad recreándose por si misma, mintiéndose una y otra vez para no mirar su abismal destino de ostra.
martes, 13 de noviembre de 2007
yachac
malditismo inc.
El perro… digo el humano se disculpa incluso antes de cometer la falla y es esta la falla misma, algo reciproco creo o para matarse de risa, si no es esto también un error, desearía conocer un tipo así, suicidio-causa: risa o…mejor risa-causa: suicidio; total estamos en un mundo de errores con bastantes disculpas como para que alguien se moleste al reírse del suicidio de su chico, para variar y sólo por ese día, el preferido.
He visto demasiadas muertes, así que un suicidio no me causa demasiada risa, apenas si sonrío y así no inoportuno a nadie, no mucho … eso si.
Así que ya me aburre cuando alguien se suicida y peor aun que un pretencioso me diga que lo hará.
Respeto a los suicidas, por eso me rio, pero a los suicidas que se matan, no a los faranduleros en busca de atención, malditismo hipócrita y eso es mucho, mejor: malditismo idiota.
Ya no me importa mucho si existo o no; antes si me importaba, es como si las cosas pierden importancia con el tiempo, bueno es lo que siempre dicen ¿no? “el tiempo cura las heridas”; otra frase cojuda para la colección obsoleta del consuelo diario, como esa que “el humano comete errores porque es humano”, que tonta disculpa, el perro no es más perro por perseguir la llanta de un carro, tal vez si…
El perro… digo el humano se disculpa incluso antes de cometer la falla y es esta la falla misma, algo reciproco creo o para matarse de risa, si no es esto también un error, desearía conocer un tipo así, suicidio-causa: risa o…mejor risa-causa: suicidio; total estamos en un mundo de errores con bastantes disculpas como para que alguien se moleste al reírse del suicidio de su chico, para variar y sólo por ese día, el preferido.
He visto demasiadas muertes, así que un suicidio no me causa demasiada risa, apenas si sonrío y así no inoportuno a nadie, no mucho … eso si.
Así que ya me aburre cuando alguien se suicida y peor aun que un pretencioso me diga que lo hará.
Respeto a los suicidas, por eso me rio, pero a los suicidas que se matan, no a los faranduleros en busca de atención, malditismo hipócrita y eso es mucho, mejor: malditismo idiota.
foto: google
lunes, 12 de noviembre de 2007
jueves, 8 de noviembre de 2007
yachac
terremoto III
Estoy casi tan loco como la mayoría, pero eso no me hace menos ni igual a ellos, sólo más loco…
No son buenas noticias, pero por lo menos lo son en mucho tiempo y…
Y… ya nada me distrae, mas que pensar en tontas ideas que al tenerlas parecen grandiosas, quien lo diría, me hice un pensador, eso es como decir que me hice barrendero, mejor aun, adventista del que cuelga del cuello un pequeño crucifijo.
Ya allá ellos y los demás que se fueron, no se pierden de nada pero tampoco encontraran mucho, la ambición de conocer es el primer desastre.
…el segundo, diría que nacer, pero no es nada ocurrente, como eso del huevo o la gallina , ¿a quién diablos se le a podido ocurrir tan estúpida pregunta?. Seguro a un tipo tan o más miserable que yo,, a veces lo pienso, pero me lo quito de la cabeza pensando quien fue primero: ¿el huevo o la gallina?... joder…esta otra vez en mi cabeza… en mi cerebro… pero lo importante es… mmmm… que no debería de pensar.
Que fácil se hace pegarse un tiro en estas circunstancias, pero sólo de pensarlo agota, además estoy demasiado cansado después de recoger desechos para mi subsistencia como para tomar una de las cientos de armas que reuní, hasta tengo unas granadas y un lanza cohetes… me esforcé por encontrar algo atómico, pero si alguna vez hubiese habido ya se lo llevaron, siempre salvan eso antes que a la gente, supongo porque mucha gente se esforzó en crearlas.
Ayer se cayeron tres edificios cercanos, pero ni pizca de interés a este reducto, al parecer inviolable y maldito, nadie quiere saber con esta ciudad porque aparte de escombros quedo yo… un falso profeta.
foto: google
miércoles, 7 de noviembre de 2007
Elenita
cucarachas mentales
Estoy cansada de las cucarachas en mi cama
van trepando las sabanas parchadas,
un instante se resbalan y otras sólo suben y bajan;
se arrastran en silencio entre las frazadas,
me muerden la piel, se comen las pelusas,
lastiman mi calma y luego se marchan.
Estoy cansada de las cucarachas en mi cabeza,
ellas entran y salen por mis orificios nasales,
hacen sus nidos en mis orbitas huecas
y sólo entran y salen,
entran y salen...
unas se quieren tragar mi tristeza,
otras excretan melancolía y miedo...
Cómo atrapo a mis cucarachas?
unas se sientan sobre mi conciencia,
otras enredan mi calma,
hay algunas k mueren
y otras paren entre mis sesos,
quién podrá atrapar a mis cucarachas?
Estoy cansada de las cucarachas en mi cama
van trepando las sabanas parchadas,
un instante se resbalan y otras sólo suben y bajan;
se arrastran en silencio entre las frazadas,
me muerden la piel, se comen las pelusas,
lastiman mi calma y luego se marchan.
Estoy cansada de las cucarachas en mi cabeza,
ellas entran y salen por mis orificios nasales,
hacen sus nidos en mis orbitas huecas
y sólo entran y salen,
entran y salen...
unas se quieren tragar mi tristeza,
otras excretan melancolía y miedo...
Cómo atrapo a mis cucarachas?
unas se sientan sobre mi conciencia,
otras enredan mi calma,
hay algunas k mueren
y otras paren entre mis sesos,
quién podrá atrapar a mis cucarachas?
foto: fotoblog qbi
martes, 6 de noviembre de 2007
domingo, 4 de noviembre de 2007
yachac
TERREMOTO II
¿Acaso estoy, de nuevo, complicando las cosas?, o ¿ya eran complicadas de por si?
¿o yo soy el complicado cuando todo es tan simple que no me doy cuenta que todo lo que quiero esta tan cerca, pero tan cerca que lo espero en una ciudad derruida donde alguna vez sucedió una inundación?
¿o sólo es el momento de preguntas redundantes cuando uno se siente solo, cuando... cuando debería estar acompañado?
¿qué ira me sostiene, sino la ira misma?
¿o qué es lo que pienso ahora, cuando no puedo hacer ni siquiera eso?
Presiento que es de noche pero no me importa, ¿o quizá?
Me muero de hambre pero no quiero salir y sólo divago...sólo divago y no abro los párpados, no los abro... solamente estoy cansado, quizá no...
Que desastre, es la única forma de decirlo, que desastre es esto y aquello o todo; como alguien me dijo: da igual..., me pregunto:¿pero a quién?, ¿a quién le da igual?... sólo a mi... que desastre.
A veces pienso que estar triste es lo mejor que tengo, dejo de pensar que es lo único y me encariño con mi espera extrañando todo lo que ya no tengo o lo olvidado,... olvidando... ¿qué era lo que tenia?, nada, por eso era por lo que me quede en esta ciudad inundada una vez y ahora destruida por un terremoto, y sigo acá porque no tengo nada que llevara, ¿y lo qué tenia?... ya esta olvidado.
Recuerdo nunca haber comprado una maleta, supongo, ahora que divago, que nunca pensé irme de esta ciudad y porqué hacerlo, ¿acaso con eso seria diferente?.Todo es igual aunque paresca diferente y en todo caso:
Da igual.
es que quizá, y sólo quizá debería abrir los ojos...
foto: google
lunes, 29 de octubre de 2007
Lets
ÚnicoMe alegraría saber que tus palabras son tan verdaderas como tus ojos me decían que eran. Me haría feliz si yo no supiese que todo lo que escribías eran sólo palabras al viento que como raíces de malas hierbas nascerían en cualquier lugar y no en uno en especial como tú me hiciste creer. Me gustaría saber que todo lo que siento ahora, no es verdad. Que lo que yo hablaría a mis hijos y nietos, no es todo una mentira, una simple fantasía de mi corazón. Me gustaría tener la certeza de cuando me mirabas sentías lo que tus ojos me hablaban. Que cuando tu boca me besaba el calor que sentías era por mí, y no sólo por cualquier otra chica. Que cuando me pediste que volviera, era a mí a quien se lo pedías y no a cualquier otra. Que los planes de cambiar mi vida para estar contigo serían reales y no sólo una ilusión. Que la tristeza que estoy sintiendo ahora fuese sólo un mal entendido.
Las personas son únicas, los sentimientos son únicos, las experiencias son únicas, encima de todo el amor es único.
Me gustaría volver a creer, sólo eso.
foto: qbi
yachaj
TERREMOTO
Antes me gustaba mirarme al espejo y pensar…, mentira, no pensaba en nada, sólo me miraba, miraba esa existencia q la consideraba extraña, alejada, casi como que no me pertenecía, solo cuando me distanciaba… y bueno, deje de tener espejos, me ayudaba a no recordar mi rostro y me ayudaba a no pensar… mentira… sobre mi existencia.
Lo extraño de esto en el momento de mi máxima popularidad, antes del terremoto, no me había dado cuenta que todo estaba lleno de espejos a mi alrededor, las personas eran mis espejos, me reflejaba en ellos.
Me había vuelto en servil y ellos serviles, santos satisfaciéndose con necesidades espirituales, buscando lo que no encontramos en una ciudad inundada.
Entonces ese vuelco de santidad y exceso sólo era el aviso de lo que vendría: el abandono.
Los sobrevivientes abandonaron la ciudad, necesitaban la desaparición para que la búsqueda sea completa, pero al no encontrarla la buscarían en otras partes. Algunos siguieron al joven arquitecto, que había asumido su papel, ¿de qué?, alguien sabrá… después escuche que se había convertido en peregrino sin lugar santo al cual llegar, la Tierra era de por si, creo que se había dado cuenta de ese pequeño detalle…
No tengo porque irme, estoy tan igual como cuando comenzó la inundación, no tengo nada que llevar de esta ciudad en ruinas…
No todos se fueron, pero los que nos quedamos con el tiempo nos alejamos y el tiempo hizo de nuestras eremitas alejadas… después… después estuve solo de nuevo.
Antes me gustaba mirarme al espejo y pensar…, mentira, no pensaba en nada, sólo me miraba, miraba esa existencia q la consideraba extraña, alejada, casi como que no me pertenecía, solo cuando me distanciaba… y bueno, deje de tener espejos, me ayudaba a no recordar mi rostro y me ayudaba a no pensar… mentira… sobre mi existencia.
Lo extraño de esto en el momento de mi máxima popularidad, antes del terremoto, no me había dado cuenta que todo estaba lleno de espejos a mi alrededor, las personas eran mis espejos, me reflejaba en ellos.
Me había vuelto en servil y ellos serviles, santos satisfaciéndose con necesidades espirituales, buscando lo que no encontramos en una ciudad inundada.
Entonces ese vuelco de santidad y exceso sólo era el aviso de lo que vendría: el abandono.
Los sobrevivientes abandonaron la ciudad, necesitaban la desaparición para que la búsqueda sea completa, pero al no encontrarla la buscarían en otras partes. Algunos siguieron al joven arquitecto, que había asumido su papel, ¿de qué?, alguien sabrá… después escuche que se había convertido en peregrino sin lugar santo al cual llegar, la Tierra era de por si, creo que se había dado cuenta de ese pequeño detalle…
No tengo porque irme, estoy tan igual como cuando comenzó la inundación, no tengo nada que llevar de esta ciudad en ruinas…
No todos se fueron, pero los que nos quedamos con el tiempo nos alejamos y el tiempo hizo de nuestras eremitas alejadas… después… después estuve solo de nuevo.
viernes, 26 de octubre de 2007
yachaj
INUNDACION (FINAL)
Me despierto uno de esos prósperos días donde no faltaba compañía y donde todos me oían, donde no me era necesario sumergirme para aprovisionarme porque todo lo traían del exterior, ¿o del interior?, ¿Quién sabe?, la galaxia de aleja del centro del universo, ¿del centro? , ¿Quién sabe?...es por eso que no creo…
Me despierto uno de esos días y mi jodida ciudad inundada ya no es más que un vertedero y, lo peor de todo, ya no es mía.
Es cuando comenzó, o por lo menos cuando me propuse empezar mi apología apocalíptica, algunos dirán que fue desde el principio, ¿pero ellos que saben, en verdad, de mi?, y, es de demás esta pregunta pero… ¿qué se de mí?
Respuesta: ¿quién sabe?... la galaxia se sigue alejando del centro del universo…
Pero la visión, aunque propuesta, era clara, desapareceríamos como especie o como especímenes de un universo portentoso y ¿de su centro?, ummm, ¿Quién sabe?...
No vaticine una era de recogimiento, sólo que desapareceríamos, el mensaje de esperanza no se de donde lo sacaron, supongo que en estas aventuras siempre hay un arriesgado que toma la palabra del profeta para convertirse en mesías, o del alucinado para convertirse en loco…
Y así los adeptos más que desaparecer aumentaron, nunca dije que era inteligente, todo lo hacia porque sí, y siempre lo que hacia estaba mal, es por eso que no tenia nada que salvar el día en que se inundo la ciudad.
La histeria era recurso de todos los días y el vertedero se volvió en una Nueva Venecia caótica con suicidios colectivos y planes de reencarnación (reencarnación¿?) en una roca o un mineral más perdurable.
Entonces antes que aparezca el loco, cree el mesías y que mejor que alguien de mi confianza.
Saque de sus devaneos de crear una Nueva Venecia al joven arquitecto al nombrarlo El Esperado; quien puede negar a un profeta su predicción.
El Esperado dio nueva esperanza y ceso el caos, la histeria y los suicidios… y lo más importante:
Me dejaron en paz.
Mi vida sexual bajo, pero se veía venir; con toda esa honda de santidad que traen estos eventos.
Total, ya tenia mis encaminadas en el practico servicio de llegar a la divinidad mediante el coito permanente, entonces, sólo me quejaba de la poca variedad de nuevas sacerdotisas y de la perdida de ellas para hacerse nuevas magdalenas.
Bueno, todo se estabilizo, éramos una comunidad agradable. Locos jipillosos que no molestaban al establiments porque vivíamos en una ciudad inundada.
Hasta que ocurrió, comenzó con un pequeño remezón y las aguas comenzaron a bajar. La histeria era santa, el regocijo tremendo, los fieles esperaban la hora…
¿Yo?, yo me había vuelto un ser sin conciencia, gordo a no poder, cochino sino fuera por mis concubinas y sus corrientes baños de esponja que me daban cuando estas estaban lucidas, era Ginsberg, era un Juan desalineado y sin nada de forma.
Bueno, estaba ahí con el licor que nunca faltaba y una que otra droga, unas rastreras a mis lados, cuando sucedió…
Nadie grito, ya lo dije, todos lo esperaban, menos yo, y yo y solamente yo grite:
¡TERREMOTO!
martes, 23 de octubre de 2007
lunes, 22 de octubre de 2007
WILLNI
El pasado sábado 28, en un concierto de rock radical, Daniel Iwasaki, bajista, compositor y líder de la agrupación “67”, se suicidó frente a 200 personas en una de las performances más aterradoras de la historia. Síganos durante este esclarecedor reportaje, si desea saber la verdad sobre esta pobre alma confundida.
Víctima (la imagen de un joven pálido, tanto cabello que es imposible ver los ojos)
El típico concierto de rock, jóvenes antisistema, borrachos, niñas malas, y mucho contacto físico (un obeso notablemente ebrio abrazando a otro flaco el cual tiene a una bella rubia de la cintura y gritan alguna grosería al unísono)
Después de la intervención cuatro agrupaciones musicales la principiante banda “67” subió a escena. Emparentados nítidamente con los previos The velvet underground, Joy Division, Sonic Youth, tocaban una especie de indie muy depresivo con algunos toques muy fuertes por momentos. Todo parecía ir corrientemente, pero en su última canción, que había sido grabada por petición del propio Iwasaki en una precaria cámara celular, el misterioso bajista se acercó al micro (todo es movedizo, algunos gritos distorsionados hasta que la cámara se estabiliza y podemos verlo acercándose al micro, dice algo indescifrable y aparece en subtítulos: ¡Miéntete, miéntete, siempre! ¡Esta es una nueva canción llamada Tanatocracia!) Para muchos fue la primera vez que oían su voz.
-…Sí, era un ser antisocial extremo, intratable.
El típico concierto de rock, jóvenes antisistema, borrachos, niñas malas, y mucho contacto físico (un obeso notablemente ebrio abrazando a otro flaco el cual tiene a una bella rubia de la cintura y gritan alguna grosería al unísono)
Después de la intervención cuatro agrupaciones musicales la principiante banda “67” subió a escena. Emparentados nítidamente con los previos The velvet underground, Joy Division, Sonic Youth, tocaban una especie de indie muy depresivo con algunos toques muy fuertes por momentos. Todo parecía ir corrientemente, pero en su última canción, que había sido grabada por petición del propio Iwasaki en una precaria cámara celular, el misterioso bajista se acercó al micro (todo es movedizo, algunos gritos distorsionados hasta que la cámara se estabiliza y podemos verlo acercándose al micro, dice algo indescifrable y aparece en subtítulos: ¡Miéntete, miéntete, siempre! ¡Esta es una nueva canción llamada Tanatocracia!) Para muchos fue la primera vez que oían su voz.
-…Sí, era un ser antisocial extremo, intratable.
Muchas veces intenté conversar con él, pero parecía que sólo podía pronunciar
monosílabos…
Jasón Guerra,
vocalista
(Delgado, parecido a Roberto Smith en sus peores épocas o a una serpiente mal maquillada)
Después de los cinco minutos que duró esa canción, en la parte final cuando se escuchaba una serie de ruidos producidos por una guitarra totalmente distorsionada, el bajo dejó de tocar. Daniel sacó una pistola Colt 45 automática, miró perplejo al público, y como dándose valor cerró los ojos, entonces, se oyó el disparo. Su cuerpo caía inerte y el público creyendo que era algo planeado y, por ende, ficticio; aplaudió con fervor el hecho. Cesó la música, Marcelo Hurtado, el guitarrista, había roto la tercera cuerda y el bajista no se paraba.
(Delgado, parecido a Roberto Smith en sus peores épocas o a una serpiente mal maquillada)
Después de los cinco minutos que duró esa canción, en la parte final cuando se escuchaba una serie de ruidos producidos por una guitarra totalmente distorsionada, el bajo dejó de tocar. Daniel sacó una pistola Colt 45 automática, miró perplejo al público, y como dándose valor cerró los ojos, entonces, se oyó el disparo. Su cuerpo caía inerte y el público creyendo que era algo planeado y, por ende, ficticio; aplaudió con fervor el hecho. Cesó la música, Marcelo Hurtado, el guitarrista, había roto la tercera cuerda y el bajista no se paraba.
Jasón Guerra, vocalista, se acercó al caído para ver qué pasaba. Asombrado llamó al personal del concierto. El público pudo observar cómo sacaban al cadáver de Iwasaki. La perplejidad viciaba el aire.
(Imágenes en la misma baja calidad, lo descrito. Una perdida voz de mujer pregunta: ¡Qué pasa, qué está pasando! Otra: Se ha desmayado. Otra: ¡Se ha matado, se ha matado!)
-Cuándo me acerqué lo que le dije fue: ¡Ya Daniel levántate, ¿estas bien?! Pero no respondía. Luego vi la sangre saliendo de su oreja, Mierda, me dije y llamé a los organizadores para que me ayuden a sacarlo.
Jasón Guerra,
vocalista
-No sabía lo que estaba sucediendo. Sabía que era medio loco… en su vida y en las presentaciones. Muchas veces se había tirado al piso fingiendo tener epilepsia, así que no me preocupé. Sólo me paré y me fui. Jasón luego me dijo: Está muerto, me dijo. “¿Esta muerto?” “¿cómo?” No lo entendía.
Nitay Valdivia,baterista
(Joven, sus ojos rasgados y algo de bello facial demostraban su ascendencia mongólica, un chico de su casa)
Cuando la ambulancia y la policía llegaban a escena, ya era más de las dos de la madrugada. Daniel Iwasaki se había suicidado de un disparo en el parietal, tenía 20 años, era estudiante universitario. Llevaba puesta una peluca, su cráneo estaba completamente rapado.
Al día siguiente titulares como: “Rock lo mató”, “Rokerito se suicida” o “Víctima de las circunstancias”, muy apropiado dado la inmensa crisis social del país. ¿Qué es lo que pasa con nuestra juventud? Huelgas laborales y universitarias (un grupo de personas pelando a palos con dos efectivos policiales) la aparición de nuevas drogas baratas, como “Jade”, una grajea verde más toxica que la heroína o el pbc (Una mano de varón blanco en fondo negro con unas pastillitas diminutas en el centro de su palma, Un grupillo de cinco jóvenes en alguna plaza, algunas botellas, la noche) Y el crítico abismo generacional que imposibilita la comunicación familiar (un par de niños con los cabellos parados y de colores corretean por una calle céntrica, a su alrededor: Adultos enternados, viejos con bastones, mujeres con carteras) son las causantes de esta caótica juventud nihilista y rebelde.
Fuimos al domicilio de Daniel, sólo encontramos colegas nuestros. La casa estaba deshabitada. La policía, después del allanar el lugar dio un drástico vuelco a este caso. Encontró los restos de un crimen monstruoso. El cadáver de Yamato Iwasaki, japonés de nacimiento, que radicaba en Perú y padre de Daniel Iwasaki, estaba enterrado en el jardín. Había sido asesinado por la misma pistola que su hijo usó para quitarse la vida. Daniel había matado a su padre y sea había matado, después, afligido por un intenso sentimiento de culpa o por evitar la responsabilidad de su delito o por las dos.
Ni los vecinos pudieron darnos pistas (un par de ancianas dan sus declaraciones: “Era gente misteriosa, apática”, “Nunca vimos a la madre, creo que no vivía con ellos”) Su madre, Marta Espinosa, peruana, había muerto hace diez años, aniquilada por un cáncer al útero, dejando a su hijo sólo con un padre que apenas sabía hablar español. Algunos vecinos, incluso, se sorprendieron cuando se enteraron que el músico suicida de los periódicos vivía frente a ellos.
-No sabía lo que estaba sucediendo. Sabía que era medio loco… en su vida y en las presentaciones. Muchas veces se había tirado al piso fingiendo tener epilepsia, así que no me preocupé. Sólo me paré y me fui. Jasón luego me dijo: Está muerto, me dijo. “¿Esta muerto?” “¿cómo?” No lo entendía.
Nitay Valdivia,baterista
(Joven, sus ojos rasgados y algo de bello facial demostraban su ascendencia mongólica, un chico de su casa)
Cuando la ambulancia y la policía llegaban a escena, ya era más de las dos de la madrugada. Daniel Iwasaki se había suicidado de un disparo en el parietal, tenía 20 años, era estudiante universitario. Llevaba puesta una peluca, su cráneo estaba completamente rapado.
Al día siguiente titulares como: “Rock lo mató”, “Rokerito se suicida” o “Víctima de las circunstancias”, muy apropiado dado la inmensa crisis social del país. ¿Qué es lo que pasa con nuestra juventud? Huelgas laborales y universitarias (un grupo de personas pelando a palos con dos efectivos policiales) la aparición de nuevas drogas baratas, como “Jade”, una grajea verde más toxica que la heroína o el pbc (Una mano de varón blanco en fondo negro con unas pastillitas diminutas en el centro de su palma, Un grupillo de cinco jóvenes en alguna plaza, algunas botellas, la noche) Y el crítico abismo generacional que imposibilita la comunicación familiar (un par de niños con los cabellos parados y de colores corretean por una calle céntrica, a su alrededor: Adultos enternados, viejos con bastones, mujeres con carteras) son las causantes de esta caótica juventud nihilista y rebelde.
Fuimos al domicilio de Daniel, sólo encontramos colegas nuestros. La casa estaba deshabitada. La policía, después del allanar el lugar dio un drástico vuelco a este caso. Encontró los restos de un crimen monstruoso. El cadáver de Yamato Iwasaki, japonés de nacimiento, que radicaba en Perú y padre de Daniel Iwasaki, estaba enterrado en el jardín. Había sido asesinado por la misma pistola que su hijo usó para quitarse la vida. Daniel había matado a su padre y sea había matado, después, afligido por un intenso sentimiento de culpa o por evitar la responsabilidad de su delito o por las dos.
Ni los vecinos pudieron darnos pistas (un par de ancianas dan sus declaraciones: “Era gente misteriosa, apática”, “Nunca vimos a la madre, creo que no vivía con ellos”) Su madre, Marta Espinosa, peruana, había muerto hace diez años, aniquilada por un cáncer al útero, dejando a su hijo sólo con un padre que apenas sabía hablar español. Algunos vecinos, incluso, se sorprendieron cuando se enteraron que el músico suicida de los periódicos vivía frente a ellos.
¿Por qué un joven asesinaría a su padre? ¿Qué es lo que sucedió un día antes del funesto concierto? ¿Qué pasó el viernes 27? (la foto de Iwasaki como sello de agua en segundo plano; en primer plano: la precaria grabación del concierto) La respuesta apareció en la habitación del muchacho (una habitación desordenada, algunos posters: Pink Floyd, Jim Morrison, etc. Libros en una repisa, discos por todo sitio) La policía encontró un cassette/demo con algunas canciones grabadas y, sobretodo, con la confesión del propio Daniel relatando los hechos.
“…se enteró que dejé de ir a la universidad desde hace dos meses y enfurecido rebuscó todo mi cuarto y ¡bingo! Encontró lo que quería. Encontró mis “joyas”. No era la primera vez, y eso, más lo de la U, lo enfureció…”
Voz de Daniel Iwasaki
“…se enteró que dejé de ir a la universidad desde hace dos meses y enfurecido rebuscó todo mi cuarto y ¡bingo! Encontró lo que quería. Encontró mis “joyas”. No era la primera vez, y eso, más lo de la U, lo enfureció…”
Voz de Daniel Iwasaki
(la imagen de un cassette detrás de los subtítulos y su fotografía tamaño carnet en la lado inferior derecho)
La Licenciada Irma del Carpio, profesora de Literatura Latinoamericana. Curso en el que Iwasaki se mostraba brillante llamó al padre.
-Señor, le dije, ¿qué es lo que pasa con Daniel? hace dos meses que no lo veo por aquí. Ya no seguirá la carrera, ¿qué está haciendo ahora? Y cosas de ese estilo. Cuando él me preguntó, ¿no va?, entonces mi di cuenta. Sabía que Daniel era flojo, pero nunca pensé en la posibilidad de que se estuviera tirando la pera. ¡Era tan bueno en mis clases! Y además teníamos mucha confianza. Éramos amigos…
Irma del Carpio,
La Licenciada Irma del Carpio, profesora de Literatura Latinoamericana. Curso en el que Iwasaki se mostraba brillante llamó al padre.
-Señor, le dije, ¿qué es lo que pasa con Daniel? hace dos meses que no lo veo por aquí. Ya no seguirá la carrera, ¿qué está haciendo ahora? Y cosas de ese estilo. Cuando él me preguntó, ¿no va?, entonces mi di cuenta. Sabía que Daniel era flojo, pero nunca pensé en la posibilidad de que se estuviera tirando la pera. ¡Era tan bueno en mis clases! Y además teníamos mucha confianza. Éramos amigos…
Irma del Carpio,
Licenciada en Literatura
(Mujer de aproximadamente 55 años, cabello corto, anteojos de carey, saco mostaza)
El Padre enfurecido fue a su cuarto y aprovechando que Daniel no estaba rebuscó en todos los cajones hasta encontrar un frasco lleno de “Jade”, sus llamadas “joyas”, droga que Daniel no podía dejar desde cuarto de secundaria.
-A él le gustaba ese veneno. O sea, yo lo he probado, pero es fea esa cosa. Te idiotiza, yo prefiero mi trago…
Jasón Guerra,
(Mujer de aproximadamente 55 años, cabello corto, anteojos de carey, saco mostaza)
El Padre enfurecido fue a su cuarto y aprovechando que Daniel no estaba rebuscó en todos los cajones hasta encontrar un frasco lleno de “Jade”, sus llamadas “joyas”, droga que Daniel no podía dejar desde cuarto de secundaria.
-A él le gustaba ese veneno. O sea, yo lo he probado, pero es fea esa cosa. Te idiotiza, yo prefiero mi trago…
Jasón Guerra,
vocalista
Cuando Daniel llegó a casa tuvo el decisivo encontrón con su padre.
“…Ni bien entré comenzó a gritar en japonés, como siempre que estaba molesto, yo sólo entendía algo así como que tenía que largarme. Le dije que se calmara. Se calló un momento y luego me dijo que había encontrado jade entre mis cosas y que por qué no iba a la Universidad, su última frase estaba en español: Yo Dije No Más, Yo Dije No Más…”
“…De pronto comenzó a golpearme como nunca lo había hecho antes. Con ira, no por intentar corregirme, agrediéndome…”
“…le respondí con algunos golpes, pero él estaba descargando toda la ira que acumuló desde la muerte de mamá, así que no pude hacer mucho. Pronto me vi, metido en la ducha fría y a él con su afeitadora, rapando bruscamente mi bella cabellera…”
Voz de Daniel Iwasaki
Cuando Daniel llegó a casa tuvo el decisivo encontrón con su padre.
“…Ni bien entré comenzó a gritar en japonés, como siempre que estaba molesto, yo sólo entendía algo así como que tenía que largarme. Le dije que se calmara. Se calló un momento y luego me dijo que había encontrado jade entre mis cosas y que por qué no iba a la Universidad, su última frase estaba en español: Yo Dije No Más, Yo Dije No Más…”
“…De pronto comenzó a golpearme como nunca lo había hecho antes. Con ira, no por intentar corregirme, agrediéndome…”
“…le respondí con algunos golpes, pero él estaba descargando toda la ira que acumuló desde la muerte de mamá, así que no pude hacer mucho. Pronto me vi, metido en la ducha fría y a él con su afeitadora, rapando bruscamente mi bella cabellera…”
Voz de Daniel Iwasaki
(la imagen de un cassette detrás de los subtítulos y su fotografía tamaño carnet en la lado inferior derecho)
Al parecer padre en hijo protagonizaron una violenta pelea que finalizó cuando el más viejo rapó al joven en agua helada. (Recreación de los hechos: Un hombre gordo y viejo sacudiendo a otro delgado, subyugándolo y con una máquina de afeitar en la mano)
“…fui a mi habitación y lloré desconsoladamente por media hora. Entonces se me vinotoda la rabia, regresé al baño, me vi al espejo… Él no estaba. Saqué el arma de su cajón de medias y esperé a que venga. Ni bien entró de la calle…lo maté, de dos balazos, lo maté…”
Al parecer padre en hijo protagonizaron una violenta pelea que finalizó cuando el más viejo rapó al joven en agua helada. (Recreación de los hechos: Un hombre gordo y viejo sacudiendo a otro delgado, subyugándolo y con una máquina de afeitar en la mano)
“…fui a mi habitación y lloré desconsoladamente por media hora. Entonces se me vinotoda la rabia, regresé al baño, me vi al espejo… Él no estaba. Saqué el arma de su cajón de medias y esperé a que venga. Ni bien entró de la calle…lo maté, de dos balazos, lo maté…”
Voz de Daniel Iwasaki
(la imagen de un cassette detrás de los subtítulos y su fotografía tamaño carnet en la lado inferior derecho)
Daniel, petrificado, sin saber qué hacer intentó enterrar sólo a su padre pero en vista de su deteriorado estado físico y mental llamó al guitarrista de su banda y único amigo: Marcelo Hurtado.
-Marcelo, era la única persona que hablaba con él. Incluso, siempre que hacía una canción se la mostraba primero a Marcelo y Marcelo a nosotros…
Jasón Guerra,
Daniel, petrificado, sin saber qué hacer intentó enterrar sólo a su padre pero en vista de su deteriorado estado físico y mental llamó al guitarrista de su banda y único amigo: Marcelo Hurtado.
-Marcelo, era la única persona que hablaba con él. Incluso, siempre que hacía una canción se la mostraba primero a Marcelo y Marcelo a nosotros…
Jasón Guerra,
vocalista
-Eran dos locos. Desde el colegio, siempre andaban juntos, por eso los molestábamos de maricones…muy amigos, muy amigos…
Nitay Valdivia,
Baterista
Nuestra Policia no perdió el tiempo y en cuestión de dos días, el Martes primero de mayo, capturaron a Marcelo Hurtado en completo estado de ebriedad, por las inmediaciones del Jirón Micaela Bastidas, a cuadra y media del Bar Cultural “Tambor de Hojalata”, cubil de todo tipo de inadaptados.
-Sí, este…, Sí, el joven no puso resistencia. Cuando le pedimos sus documentos nos los dio pacíficamente, pero, cuando nos dispusimos a arrestarlo, ya estaba totalmente dormido por su ebriedad…
Eusebio Figueroa,
-Eran dos locos. Desde el colegio, siempre andaban juntos, por eso los molestábamos de maricones…muy amigos, muy amigos…
Nitay Valdivia,
Baterista
Nuestra Policia no perdió el tiempo y en cuestión de dos días, el Martes primero de mayo, capturaron a Marcelo Hurtado en completo estado de ebriedad, por las inmediaciones del Jirón Micaela Bastidas, a cuadra y media del Bar Cultural “Tambor de Hojalata”, cubil de todo tipo de inadaptados.
-Sí, este…, Sí, el joven no puso resistencia. Cuando le pedimos sus documentos nos los dio pacíficamente, pero, cuando nos dispusimos a arrestarlo, ya estaba totalmente dormido por su ebriedad…
Eusebio Figueroa,
policía
Marcelo despertó en la cárcel provisional de la comisaría del distrito de San Sinforiano. No tenía ida de por qué se encontraba ahí. Cuando le explicaron su delito de complicidad toda su sorpresa se transformo en pavor. Dijo que Iwasaki le había engañado diciéndole que era carne en putrefacción (En la puerta de la comisaría, dos policías y en medio un muchacho de cabello lacio, no muy largo, cara gacha, mares de periodistas, flashes y él sin dejar de repetir: “Él me dijo que era carne podrida”, “No, no sabía nada, señorita, nada”)
Quizás no contaba con la confesión grabada por el mismo Iwasaki, en ella nos dice:
“…me vi impotente, pétreo, sin poder hacer algo. Entonces, llamé a Marcelo. Ya voy, me dijo. Cuando llegó a mi casa. Lo abrasé y llore como un niño, luego le conté lo sucedido, y me ayudó a enterrarlo…”
“…me dijo: ¿qué harás ahora?, me iré de viaje, conteste rápido. No dije dónde, aún no lo sé…”
Voz de Daniel Iwasaki
Marcelo despertó en la cárcel provisional de la comisaría del distrito de San Sinforiano. No tenía ida de por qué se encontraba ahí. Cuando le explicaron su delito de complicidad toda su sorpresa se transformo en pavor. Dijo que Iwasaki le había engañado diciéndole que era carne en putrefacción (En la puerta de la comisaría, dos policías y en medio un muchacho de cabello lacio, no muy largo, cara gacha, mares de periodistas, flashes y él sin dejar de repetir: “Él me dijo que era carne podrida”, “No, no sabía nada, señorita, nada”)
Quizás no contaba con la confesión grabada por el mismo Iwasaki, en ella nos dice:
“…me vi impotente, pétreo, sin poder hacer algo. Entonces, llamé a Marcelo. Ya voy, me dijo. Cuando llegó a mi casa. Lo abrasé y llore como un niño, luego le conté lo sucedido, y me ayudó a enterrarlo…”
“…me dijo: ¿qué harás ahora?, me iré de viaje, conteste rápido. No dije dónde, aún no lo sé…”
Voz de Daniel Iwasaki
(la imagen de un cassette detrás de los subtítulos y su fotografía tamaño carnet en la lado inferior derecho)
¿Pero, por qué un muchacho de apenas 20 años pierde el deseo en la vida, comete parricidio y se suicida? ¿Fue un ser desquiciado o un “víctima” de nuestro caos?
Además de la cinta y las drogas, se encontró 20 películas pornográficas y una serie de escritos que traen a un perdido niño sin deseos ni aspiraciones, depresivo, autodestructivo.
“Podría resumir esta emoción en pena.Pero los dos sabemos que es una escandalosamediocridad lingüística encarcelar sentimientotan complejo e intenso en un par de pobres sílabas: pe-na…”
“…y aunque me angustie, sienta el aire envenenado y la posible explosión de mis globos aculares, hay cierto gozo en esto.Un placer parecido a la ebriedad,un disfrute que poco a pocose mezcla con la desesperación creandouna solución fría, pesada, pero muy volátil.Demasiado…”
Fragmentos de un poema de Iwasaki.
-Bueno, se nota una depresión hondamente calada en este joven. Maniaco-depresión, me atrevería a decir… ¡Pero se le tendría que haber tratado antes!, ahora ya es demasiado tarde…
Jorge Baluarte,
¿Pero, por qué un muchacho de apenas 20 años pierde el deseo en la vida, comete parricidio y se suicida? ¿Fue un ser desquiciado o un “víctima” de nuestro caos?
Además de la cinta y las drogas, se encontró 20 películas pornográficas y una serie de escritos que traen a un perdido niño sin deseos ni aspiraciones, depresivo, autodestructivo.
“Podría resumir esta emoción en pena.Pero los dos sabemos que es una escandalosamediocridad lingüística encarcelar sentimientotan complejo e intenso en un par de pobres sílabas: pe-na…”
“…y aunque me angustie, sienta el aire envenenado y la posible explosión de mis globos aculares, hay cierto gozo en esto.Un placer parecido a la ebriedad,un disfrute que poco a pocose mezcla con la desesperación creandouna solución fría, pesada, pero muy volátil.Demasiado…”
Fragmentos de un poema de Iwasaki.
-Bueno, se nota una depresión hondamente calada en este joven. Maniaco-depresión, me atrevería a decir… ¡Pero se le tendría que haber tratado antes!, ahora ya es demasiado tarde…
Jorge Baluarte,
psicólogo
(Principios de calvicie, una ligera obesidad, prosodia en su habla, camisa blanca, cigarrillo)
- Es la consecuencia de un mundo podrido que sólo ha sabido atormentar al pobre joven…
Eduardo Linares,
(Principios de calvicie, una ligera obesidad, prosodia en su habla, camisa blanca, cigarrillo)
- Es la consecuencia de un mundo podrido que sólo ha sabido atormentar al pobre joven…
Eduardo Linares,
congresista P.S.P
(En el congreso de la republica: Adulto, terno plomo, mirada candida, diente de oro, raya a la izquierda)
-Cuando el niño se aleja de Dios queda expuesto a todos los males de este mundo…Pero Dios, misericordioso, sabe por qué hace las cosas…
Pdr. Agusto Popacharma,
(En el congreso de la republica: Adulto, terno plomo, mirada candida, diente de oro, raya a la izquierda)
-Cuando el niño se aleja de Dios queda expuesto a todos los males de este mundo…Pero Dios, misericordioso, sabe por qué hace las cosas…
Pdr. Agusto Popacharma,
sacerdote
(Anciano, cara larga, nariz larga, arrugas marcadas, crucifijos, rosarios, sotana negra, lentes antiguos)
Entonces, ¿qué podemos saber de Daniel Iwasaki?
“Ahora estoy solocomo en mi nacimiento.Sólo, mil veces solocon este sufrimiento…”
“Me odiaría si pudiera,pero no, estoy roído desde dentro.Me mataría si pudiera,pero no tengo con qué hacerlo.
Mañana,dulce mañana.Mañana estaré muerto…”
Letras de “Tanatocracia”
Víctima o Culpable, ha logrado al fin que veamos por dónde va nuestro futuro: Por un sendero oscuro y tenebroso. Sólo nos queda repetir esa vieja y casi cierta frase: “La juventud es el futuro del país”. ¿Vamos a permitirnos este futuro?La solución está en sus manos.
(En la calle: Niños jugando fútbol, alegría, atardecer)
(Se oye en bajo volumen: Boys don’t cry de The Cure)
______________________________________________________________________
Reportaje: Maria Elizabeth Trujillo
Cámara: Carlos Antonio Mosqueira
Edición: Jean Pierre Faget
(Anciano, cara larga, nariz larga, arrugas marcadas, crucifijos, rosarios, sotana negra, lentes antiguos)
Entonces, ¿qué podemos saber de Daniel Iwasaki?
“Ahora estoy solocomo en mi nacimiento.Sólo, mil veces solocon este sufrimiento…”
“Me odiaría si pudiera,pero no, estoy roído desde dentro.Me mataría si pudiera,pero no tengo con qué hacerlo.
Mañana,dulce mañana.Mañana estaré muerto…”
Letras de “Tanatocracia”
Víctima o Culpable, ha logrado al fin que veamos por dónde va nuestro futuro: Por un sendero oscuro y tenebroso. Sólo nos queda repetir esa vieja y casi cierta frase: “La juventud es el futuro del país”. ¿Vamos a permitirnos este futuro?La solución está en sus manos.
(En la calle: Niños jugando fútbol, alegría, atardecer)
(Se oye en bajo volumen: Boys don’t cry de The Cure)
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Reportaje: Maria Elizabeth Trujillo
Cámara: Carlos Antonio Mosqueira
Edición: Jean Pierre Faget
Foto: Sachi
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